La serveuse se figea sur place : devant elle se tenait l’homme qu’elle avait enterré sept ans plus tôt. Son souffle se coupa, son cœur manqua un battement.
La soirée s’écoulait au café avec cette douceur régulière qu’Anya connaissait par cœur. Rien de précipité, rien de trop bruyant : un calme mesuré, presque suspendu, comme si le temps lui-même avait choisi de se poser ici. Elle allait d’une table à l’autre avec une assurance tranquille, glissant entre les chaises sans jamais accrocher un … Read more