« Que veux-tu dire par tu ne rentres pas à la maison ? Et moi alors ? Qui va s’occuper de moi ? » demanda son mari, confus, ne sachant pas encore que tout avait déjà été décidé.
Le soleil d’août brûlait l’asphalte et l’air vacillait au-dessus du trottoir, comme la chaleur qui monte d’une poêle. Marina se tenait dans le couloir avec deux sacs de courses dans les mains, écoutant la voix de Dmitry flotter depuis la pièce — paresseuse, traînante, habituellement indifférente. «Tu as encore acheté ce beurre bas de gamme ? … Read more