Dans une chambre silencieuse d’une clinique privée haut de gamme, une jeune femme s’éteignait lentement. Les médecins circulaient autour d’elle avec précaution, comme s’ils redoutaient de troubler le fragile souffle de la vie. Leurs regards inquiets se posaient régulièrement sur les moniteurs où les signes vitaux vacillaient faiblement. Ils savaient tous que même la plus grande fortune ne pouvait toujours arracher un être à la mort.
Dans le bureau du directeur médical, la tension était palpable. Autour de la table plongée dans une lumière tamisée, plusieurs médecins en blouses immaculées débattaient sérieusement. À leurs côtés, son mari, un homme d’affaires soigné, vêtu d’un costume luxueux, coiffé avec élégance et portant une montre en or, écoutait. Le jeune chirurgien Constantin, particulièrement passionné, plaidait avec ferveur pour une intervention chirurgicale.
« Il n’est pas trop tard ! Nous pouvons encore la sauver ! » s’exclama-t-il, frappant la table du bout de son stylo.
Le mari prit alors la parole d’une voix solennelle, presque théâtrale : « Je ne suis pas médecin, certes, mais je suis la personne la plus proche de Tamara », commença-t-il avec une grande tristesse. « Et c’est pourquoi je m’oppose fermement à cette opération. Pourquoi lui infliger davantage de souffrances ? Ce ne serait que prolonger… son agonie. »
Même les plus cyniques parmi les médecins ne purent retenir une larme. Le directeur médical murmura hésitant : « Vous pourriez vous tromper… »
Mais Constantin bondit, la voix tremblante de colère : « Comprenez-vous que vous lui refusez son dernier espoir ?! »
Cependant, Dmitri — c’était le nom du mari — restait inébranlable, aussi solide qu’un roc. Usant de son influence, il imposa sa décision sans hésitation : « Pas d’opération », déclara-t-il fermement. « Je signerai tous les documents nécessaires. »
Et il signa. D’un simple coup de plume, le destin de Tamara fut scellé.
Peu nombreux étaient ceux qui connaissaient les véritables raisons de ce choix cruel. Pourtant, tout semblait évident : Dmitri devait sa richesse à Tamara — à ses contacts, à son intelligence, à sa fortune. Maintenant que sa vie vacillait entre deux mondes, il se réjouissait déjà à l’idée de pouvoir gérer son empire sans entraves. La mort de sa femme lui était profitable, et il ne cachait pas cette vérité à ceux qui pouvaient le dénoncer.
Au directeur médical, il remit un « cadeau » dont on ne pouvait refuser l’offre — afin de faire écarter toute idée d’opération. Quant à lui, il avait déjà choisi une place au cimetière… pour une femme encore en vie.
« Un emplacement idéal, » se vantait-il, arpentant les allées avec l’assurance d’un expert en immobilier. « Un terrain sec, en hauteur. De là, l’âme de Tamara pourra contempler la ville. »
Le gardien du cimetière, un vieil homme aux yeux profondément enfoncés, l’écoutait, perplexe : « Quand comptez-vous… amener le corps ? »
« Je ne sais pas encore », répondit Dmitri, d’un ton détaché. « Elle est toujours à l’hôpital, elle finit ses jours. »
L’homme s’étrangla presque : « Vous avez choisi une place… pour une femme encore vivante ? »
« Je ne compte pas l’enterrer vivante », rétorqua Dmitri avec un ricanement. « Je suis simplement sûr qu’elle ne tardera pas à partir. »
Discuter était inutile. Dmitri était pressé : la mer et sa maîtresse aux longues jambes l’attendaient. Il rêvait de revenir juste à temps pour les funérailles.
« Quelle stratégie parfaite », pensait-il en s’installant dans sa Mercedes. « J’arrive, tout est prêt, les obsèques ont lieu… et je suis libre. »
Le gardien n’opposa aucune résistance. Les papiers étaient en règle, l’argent versé, plus aucune question ni objection.
Pendant ce temps, Tamara luttait pour sa vie. Elle sentait ses forces s’amenuiser, mais refusait d’abandonner. Jeune, belle, avide de vivre — comment pouvait-elle simplement partir ainsi ? Pourtant, les médecins gardaient le silence, évitant son regard. Pour eux, elle était déjà comme une feuille morte.
Le seul à rester à ses côtés jusqu’au bout était Constantin Petrovitch, le jeune chirurgien. Il insistait obstinément pour l’opération, malgré les frictions répétées avec le chef de service. Le directeur médical, soucieux de préserver ses relations, soutenait toujours ce dernier, qui, disait-on, était comme un fils pour lui.
Un nouvel allié inattendu apparut : Ivan Vladimirovitch, le gardien du cimetière. Quelque chose dans cette histoire de réservation d’une place dans l’au-delà éveilla ses soupçons. En examinant les documents, il s’immobilisa : le nom de jeune fille de la malade lui était familier.
C’était une ancienne élève — la meilleure de sa classe, intelligente et pleine d’avenir. Il se souvenait de ses parents, morts quelques années plus tôt. Puis il avait appris qu’elle était devenue une femme d’affaires prospère. Et voilà que son nom figurait sur les papiers d’une tombe…
« Et maintenant, cette vermine veut déjà l’enterrer », songea l’ancien professeur en repensant à l’air suffisant de Dmitri. Il sentait qu’il y avait quelque chose de louche. D’autant plus que Dmitri ne brillait pas par ses talents — tout ce qu’il possédait, il le devait à sa femme.
Sans perdre de temps, Ivan Vladimirovitch se rendit à la clinique. Il voulait au moins lui dire adieu, ou tenter de changer les choses. Mais il ne put pas parler à Tamara.
« Pourquoi parler avec elle ? » s’exclama une infirmière fatiguée. « Elle est dans un coma médicamenteux. C’est mieux ainsi, elle ne souffre pas. »
« Mais reçoit-elle des soins appropriés ? » demanda le vieil homme, inquiet. « Elle est si jeune… »
Il essaya de discuter avec le chef de service, puis avec le directeur médical. Partout, il entendait la même chose : « La patiente est désespérée, les médecins font ce qu’ils peuvent. » Comprenant qu’il n’obtiendrait pas la vérité, Ivan Vladimirovitch quitta la clinique, les larmes aux yeux. Il revoyait le visage pâle de son ancienne élève, autrefois si pleine de vie et d’énergie.
Alors qu’il sortait, un jeune médecin l’appela — c’était Constantin, le chirurgien qui avait plaidé pour l’opération.
Ivan Vladimirovitch lui expliqua pourquoi cette histoire le bouleversait tant : « Je ne peux pas croire qu’elle soit condamnée… Je pense que son mari veut sa mort. »
« Je suis entièrement d’accord ! » s’exclama Kostia. « Elle peut être sauvée, mais il faudra agir avec détermination ! »
« Pour Tamara, je suis prêt à tout ! » assura l’ancien professeur.
Une décision fut prise. Ivan Vladimirovitch se mit à contacter ses anciens élèves influents. Il trouva un diplômé devenu haut fonctionnaire dans la santé. Il le contacta et lui expliqua toute l’affaire.
« Vous comprenez, Roman Vadimovitch, la vie de cette femme est entre vos mains. Elle doit vivre ! »
« Ivan Vladimirovitch, pas besoin de formalités, » sourit l’homme. « C’est grâce à vos cours que je suis là où je suis ! » Et il appela aussitôt le directeur médical.
L’appel porta ses fruits. Peu après, la décision fut prise d’opérer Tamara, qui fut littéralement tirée des griffes de la mort.
Pendant ce temps, Dmitri profitait des vacances au bord de la mer, savourant sa ruse : « Ça a bien marché ! J’ai attrapé une riche héritière alors qu’elle était en deuil, ses parents morts. J’ai su jouer la compassion, aider aux obsèques, me montrer loyal… Et voilà, je profite de leur argent. »
Mais la dépendance à sa femme pesait encore sur lui. Elle commençait à remarquer ses infidélités, à soupçonner ses véritables intentions. Puis vint la maladie, un cadeau du destin. Maintenant, il devait devenir un veuf libre.
« Plus jamais je ne prendrai une femme intelligente », songeait-il en caressant la cuisse de sa maîtresse. « Mieux vaut une jolie idiote qu’on mène par le bout du nez. »
Un appel interrompit ses pensées. Une infirmière de la clinique lui annonça : « Dmitri Arkadievitch ! Votre femme a été opérée… et elle a survécu. Elle est hors de danger. »
« Opérée ? Hors de danger ? » rugit-il, provoquant l’étonnement des vacanciers.
Comprenant que lui-même était désormais en danger, Dmitri fit ses bagages précipitamment. Sa maîtresse s’inquiéta : « Dimitri, où vas-tu ? »
« Les vacances sont finies. Il faut agir ! »
De retour chez lui, il exigea des explications du directeur médical. Il payait pour la mort de Tamara, mais le résultat était inverse. Les médecins haussèrent les épaules : « Nous ne décidons pas seuls. Des personnes plus influentes sont intervenues. »
« Qui ? Pourquoi ? » hurla Dmitri.
Le directeur désigna Constantin, lui imputant la responsabilité. Cela suffit à Dmitri. Le jeune chirurgien fut renvoyé, sa réputation ruinée au point qu’il ne pourrait plus exercer.
Kostia frôla le désespoir, mais une rencontre fortuite avec Ivan Vladimirovitch le sauva. Celui-ci lui proposa un emploi au cimetière : « Ne fais pas cette tête, c’est mieux que de sombrer totalement. Tu as sauvé une vie, ça vaut beaucoup. »
Constatin accepta, sans autre choix.
Tamara, elle, reprenait peu à peu des forces. Chaque jour, elle retrouvait un peu plus de vigueur. La mort reculait. Il était temps pour elle de reprendre sa vie en main.
Elle commença à comprendre que ses ennuis professionnels étaient bien plus graves que sa maladie. D’abord, ses collègues avaient essayé de lui épargner la vérité, mais un jour, la comptable en chef craqua en larmes et tout avoua :
« Tamara Alexeïevna, la situation est grave ! Dmitri Arkadievitch a pris le contrôle complet — il a remplacé tout le monde, s’est emparé du pouvoir. Maintenant, ses hommes dirigent tout, et rien ne peut les faire bouger. Toute l’espoir repose sur vous : si vous vous rétablissez, vous reprendrez tout en main. Sinon… je n’ose pas imaginer ce qui arrivera. »
Tamara fut bouleversée, mais trop faible pour agir. Elle réconforta son employée :
« Ne vous inquiétez pas, je vais guérir, tout redeviendra comme avant. En attendant, tenez bon, et surtout, ne montrez rien à Dmitri. »
Il était plus facile de rassurer les autres que soi-même. Seuls Ivan Vladimirovitch, son ancien professeur devenu gardien de cimetière, et Constantin Petrovitch, le médecin qui avait insisté pour l’opération, lui apportaient un soutien. Elle attendait leurs visites, avait besoin de leur présence humaine.
Mais ils cessèrent soudain de venir. Dmitri avait encore frappé — une autre corruption pour restreindre les visiteurs et interdire l’accès à ces deux-là. Il voyait en eux une menace pour ses plans.
Quand Ivan Vladimirovitch et Constantin comprirent qu’ils n’étaient plus les bienvenus, Ivan pensa à son ancien élève influent. Mais il abandonna l’idée :
« C’est gênant de demander encore de l’aide. Puis à quoi bon ? Ils ne nous laisseront pas voir Tamara. Attendons. Je suis sûr que tout changera quand elle ira mieux. »
« Et si c’est trop tard ? » murmura sombrement Kostia. « Elle est entourée d’ennemis. C’est dangereux pour elle. »
Tamara le sentait aussi. Allongée dans sa chambre, elle prenait conscience de sa vulnérabilité. Son mari préparait sûrement sa prise de contrôle. Peut-être même des documents pour la déclarer incapable. Si cela arrivait, tout serait fini.
Elle parvenait difficilement à parler à Dmitri — il avait cessé de venir après leur dernière rencontre, quand elle avait commencé à poser des questions gênantes.
« On dirait que tes médicaments sont encore trop forts », lui lança-t-il froidement ce jour-là.
« Voilà », pensa Tamara. Il avait déjà commencé à agir. Il voulait la présenter comme une femme incapable de gérer sa vie.
Les médecins restaient silencieux, haussant les épaules à toutes les questions. Tamara, elle, n’avait pas encore assez de force pour résister. Ni collègues ni amis ne lui étaient autorisés.
Constantin souffrait, mais désormais il travaillait comme fossoyeur — licencié, il avait perdu tout espoir. Il aidait parfois Ivan Vladimirovitch au cimetière, le cœur brisé pour Tamara.
Lors d’obsèques, un événement changea tout. Un homme d’affaires âgé était enterré. Beaucoup de monde assistait, on prononçait des discours, la famille pleurait.
Kostia attendait à l’écart quand il remarqua soudain que le défunt était vivant ! Il traversa la foule et saisit la main de l’homme. Il avait un pouls ! Faible, mais réel.
« Sortez ce fou d’ici ! » cria la jeune veuve.
Mais Constantin ne l’entendait plus. D’un ton autoritaire, il ordonna : « Laissez passer ! Il faut de l’air frais ! Appelez l’ambulance ! »
Il réussit à réanimer l’homme, qui fut transporté à l’hôpital. On découvrit que sa nouvelle épouse avait tenté de l’empoisonner pour toucher l’héritage. Mais elle avait échoué. Grâce à Constantin, il était sauvé.
Cet homme n’était pas qu’un riche entrepreneur — il était l’actionnaire principal de la société de Tamara. Informé, il contacta Kostia et écouta l’histoire.
« Sérieusement ?! » s’étonna-t-il. « C’est ma meilleure associée ! »
Le businessman prit aussitôt les choses en main. Grâce à son intervention, l’entreprise revint sous le contrôle de Tamara. Dmitri, privé de tout pouvoir, disparut avec sa maîtresse, comme s’il n’avait jamais existé.
Le directeur médical et le chef de service furent renvoyés et perdirent leurs licences. Plus aucune clinique ne leur fit confiance.
Quant à Constantin, il retrouva une chance de pratiquer. Repris dans une clinique, ce fut bref : Tamara créa un centre médical privé et nomma Kostia à sa tête.
Au fil du temps, un véritable lien naquit entre eux. Six mois plus tard, ils se marièrent, avec Ivan Vladimirovitch comme invité d’honneur — leur ancien professeur devenu une figure essentielle.
Peu après, ils annoncèrent une heureuse nouvelle : Tamara et Constantin attendaient un enfant.
« J’espère que le bébé ne sera pas trop embêté par son grand-père », plaisanta Ivan Vladimirovitch en regardant les jeunes mariés rayonnants.