« Ne crois pas que tu vas vivre ici comme une princesse », lança mon beau-père, sa voix tranchant le silence telle une lame. « Ta mère est morte, et avec elle, tes privilèges ont disparu.
Je me tenais dans le hall de cette maison que j’avais autrefois appelée « chez moi », serrant la poignée de ma vieille valise. Trois années d’absence m’avaient rendue étrangère.
Gennadi Pavlovitch se dressait devant moi, imposant, le regard lourd d’un homme pour qui le pouvoir n’était pas un état mais un mode de vie.
« J’ai besoin de temps pour rassembler mes idées. », murmurai-je, plus bas que je ne l’aurais voulu. « Je traverse une période difficile. »
« Rassembler tes idées ? » ricana-t-il en esquissant un sourire narquois. « Dans ma maison, c’est moi qui décide de tout, Anastasia. Si tu restes, tu travailles. Depuis la mort de ta mère, tout m’appartient : chaque clou, chaque mètre carré.
Derrière lui, le salon, fierté de ma mère, arborait ses broderies délicates et ses photos dans des cadres en bouleau. Sur la commode, son visage souriant entouré des fleurs de sa serre — œuvre de toute une vie.
« Si tu choisis de rester, » poursuivit-il en jetant son élégant veston sur un fauteuil ancien, « tu deviendras ma domestique : cuisine, ménage, lessive, comme il se doit. »
Sa voix vibrait d’un plaisir cruel à l’évocation de son autorité.
« Ma domestique ? » répétai-je, sentant mes joues s’empourprer.
« Exactement, » répondit-il, se dirigeant vers la cuisine pour en sortir une bouteille de « Château Margaux » — ce même vin que ma mère réservait aux occasions exceptionnelles. « Ta chambre à l’étage est intacte. Prends tes quartiers. Demain, tu recevras ta liste de tâches. »
Je montai l’escalier, chacune de ses marches résonnant des souvenirs de nos rires partagés. Ma chambre, figée dans le temps, conservait le lit à patchwork, les étagères remplies de classiques russes et le bureau face au jardin.
Assise au bord du lit, je fixai mes mains, rugueuses et aux ongles ébréchés — les mains d’une femme de vingt-cinq ans ayant tout perdu : emploi dans une maison d’édition prestigieuse, appartement, et même mon histoire avec Maksim, qualifiée de « belle erreur ».
Les mots de ma mère résonnaient en moi, prononcés avec calme : « Tout sera à toi, Nastia. J’ai réglé les papiers. » C’était un mois avant qu’elle ne succombe à sa maladie, travaillant jusqu’au dernier souffle comme un capitaine renaissant son navire.
Sous le vieux pommier du jardin, elle m’avait offert un verre de jus de groseille en disant d’un ton anodin : « Maison, terrain, entreprise — tout est à toi. » Je n’y avais pas prêté attention, persuadée de son éternité. Quatre semaines plus tard, son cœur fatigué ne résista plus.
Je m’étais précipitée de la ville pour ne trouver que son visage paisible. Six mois s’étaient écoulés, et je revenais dans ce sanctuaire de mon échec, sans argent, sans espoir, le cœur vidé et troublée par l’étrange rapidité des événements depuis sa disparition.
Le grondement d’un moteur m’arracha à mes pensées. Un Range Rover noir se gara devant le perron. Deux hommes en sortirent : l’un, en costume sur-mesure, gesticulait vivement auprès de mon beau-père, tandis que l’autre restait impassible, une mallette en cuir à la main.
Dans le bureau de Gennadi, des voix feutrées s’élevaient. Je descendis l’escalier sans bruit, mais le parquet trahit mon passage.
« … les terrains sous les serres sont désormais entièrement à moi, » proclama mon beau-père, avec suffisance. « Les négociations avec les promoteurs commencent dès demain. »
« Et les actes de propriété ? Est-ce que tout est en règle d’un point de vue juridique ? » demanda l’invité.
« Absolument, » ricana-t-il. « Qui ira creuser ? Ta fille ? Elle ne sait même plus ce qu’elle a signé. »
La rage me monta à la tête : des papiers signés en mon nom à mon insu ?
Sans un mot, je retournai à ma chambre, une détermination glaciale s’emparant de moi. Je ne serais pas la servante de la maison de ma mère : je deviendrais la chasseuse, traquant ma proie.
Son testament ? Je le trouverais.
Le lendemain, entre les corvées que j’effectuais méthodiquement, je repensais sans cesse à la cachette possible du document. La clé du mystère se trouvait dans le vieux buffet du salon, toujours verrouillé.
La soirée venue, prétextant un entretien des parterres, j’explorai le vieux cabanon décrépit. Au fond, un coffre en bois renfermait un petit trousseau. L’un des vestiaires de mon beau-père chut sous ma pression : la clé correspondait parfaitement au buffet.
Dans le secret de la nuit, j’ouvris le meuble et dénichai une enveloppe scellée contenant la véritable copie du testament, signée de la main de ma mère, ainsi qu’une cassette audio mentionnant sa volonté de léguer tout à Anastasia Svetlova.
Le cœur battant, je sus que la partie venait de commencer. Au petit matin, munie d’un dictaphone, je pris place dans la cuisine.
« Comment occupes-tu ta journée ? » demandai-je, versant le café à mon beau-père.
Il haussa un sourcil. « Depuis quand t’intéresses-tu à mes affaires ? »
« Je me souvenais des paroles de ma mère… Je croyais qu’elle voulait me léguer quelque chose. »
Son mouvement fut imperceptible, mais révélateur. « Aucune autre volonté n’existait que pour moi. »
Je feignis l’incompréhension, activant discrètement l’enregistrement.
La preuve s’accumulait : aveu et document authentique.
Quelques jours plus tard, j’exposai le dossier complet — testament, enregistrement, témoignages — auprès du notaire, Viktor Klimov. Puis, avec l’aide de mon amie Irina, gardienne de ce secret, et de mon avocat, nous entamâmes une bataille judiciaire.
Le tribunal reconnut la falsification des actes et rétablit mes droits : la maison, les terrains, l’entreprise « Nézaboudka », les comptes bancaires. Mon beau-père fut poursuivi pour escroquerie et perdit son empire.
Aujourd’hui, trois mois plus tard, je me tiens de nouveau dans le salon baigné de lumière. Les rideaux sombres ont laissé place aux voilages clairs brodés de bleuets, retrouvant la douceur de ma mère.
Je ne suis plus sa servante.
Je suis la légataire.
Je suis Anastasia, et j’ai récupéré ce qui m’appartenait de droit.