— Sans un test ADN, je ne viendrai pas te récupérer à la maternité. La vision de Yulia se troubla soudainement.

Le petit être, lové dans son tendre nid de mousseline bleue, somnolait paisiblement dans les bras de Youlia, ponctuant son sommeil de quelques frémissements et de petits plis autour de son minuscule nez. Une infirmière lui proposa de l’accompagner jusqu’à la sortie, mais Youlia, encore fragilisée par l’accouchement, secoua la tête :

— Ça va aller, je peux me débrouiller seule, murmura-t-elle, rapprochant l’enfant de son cœur et cherchant son téléphone dans la poche de sa blouse.

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Depuis cinq interminables jours, elle attendait ce moment : la délivrance de la maternité, l’instant où Artem franchirait les portes, débordant de tendresse, pour soulever enfin leur bébé tant espéré. Dans son esprit, elle revivait déjà cette scène, les bras enlacés, les yeux baignés de bonheur.

Youlia alluma son portable avec précaution et lut le message d’Artem : « Je pars. Ne t’en va pas sans moi. » Un sourire éclaira son visage : il avait toujours aimé surprendre. Peut-être avait-il préparé quelque chose d’inoubliable.

Le petit gigota, émit un petit bruit de succion. Youlia souleva délicatement le voile de la couverture pour apercevoir son visage. Nikita. Le miracle, fruit de presque sept ans d’espoir et de lutte, désormais bien réel.

— Papa arrive bientôt, mon trésor, chuchota-t-elle en réajustant l’étoffe sur son petit corps.

Son téléphone vibra de nouveau. Youlia fronça les sourcils en découvrant le nouveau message : « Il y a du changement. Je veux un test ADN, sinon ça n’a aucun sens qu’on se voie. »

Elle relut ces mots plusieurs fois, comme si les lettres se jouaient de son cœur. Les larmes la piquèrent.

— Artem ? Tu te moques de moi ? souffla-t-elle, comme si elle s’adressait à un couloir vide.

Le téléphone sonna. Le nom d’Artem clignotait. D’une main tremblante, Youlia décrocha.

— Qu’est-ce que ça signifie ? lança-t-elle, la voix plus dure qu’à l’accoutumée.

— Calme-toi, sans le drame, d’accord ? répondit-il, d’un ton étonnamment posé, comme s’il plaidait pour un yaourt au rayon frais. Je dois être sûr.

— De quoi ? balbutia Youlia, le souffle court. Nikita, sentant l’inquiétude de sa mère, se mit à pleurer.

— Que ce bébé soit vraiment le mien, expliqua Artem avec une patience glaciale. Après toutes ces années d’efforts, tu comprends.

— Tu es sérieux ? hurla-t-elle, la colère déchirant sa voix. Viens nous chercher tout de suite, on vient de partir de la maternité ! C’est TON fils !

— Et tu peux garder ta paranoïa pour toi, ricana-t-elle, des larmes brûlant ses joues. Ma mère va nous ramener. Je ne veux plus te voir.

— Youlia, arrête tes bêtises, supplia-t-il, toujours aussi imperturbable. Réfléchis.

Elle raccrocha. Dans ses bras, Nikita hurlait à présent, rouge de colère et d’incompréhension.

— Chut, mon ange, tout ira bien, tenta-t-elle de l’apaiser en le berçant et en essuyant ses larmes.

D’une main tremblante, elle composa le numéro de sa mère :

— Maman, viens vite ! implora-t-elle, la voix tremblante. Artem… il ne viendra pas.

Vingt minutes plus tard, une voiture familière s’arrêta devant la maternité. Elena Sergueïevna bondit hors du véhicule, une brassée de ballons bleus à la main.

— Où est Artem ? demanda-t-elle, inquiète, en lorgnant derrière le dos de sa fille.

Youlia hocha la tête, serrant Nikita contre elle, tout juste apaisé.

— Je t’expliquerai plus tard, maman. On rentre à la maison.

Sans un regard pour l’hôpital où, quelques heures plus tôt, elle se sentait la plus heureuse des femmes, Youlia s’installa côté passager.

Une nouvelle vibration. Elle jeta un coup d’œil : « Réfléchis bien, Youlia. C’est important pour nous tous. Je ne voulais pas te blesser. » Elle éteignit son téléphone, décidée à ne plus céder.

Le soir venu, Nikita s’endormit enfin dans le petit berceau que sa grand-mère avait sorti du grenier. Youlia, recroquevillée dans la cuisine, tenait une tasse de tisane à la menthe, le regard perdu dans le motif délicat du papier peint.

— Sept ans, maman, souffla-t-elle. Sept ans de traitements, d’espoir, de foi. Les médecins disaient que le souci venait de lui… et maintenant…

Elena poussa un soupir lourd :

— Peut-être qu’il a simplement paniqué à l’idée de la responsabilité. Les hommes réagissent parfois ainsi : ils veulent un enfant, mais dès que c’est concret, c’est effrayant.

— Un test ADN, maman ! s’exclama Youlia, la voix brisée. Comme si je l’avais trompé ! Où est la responsabilité, là-dedans ?

Les larmes qu’elle retenait depuis des heures coulèrent en un torrent. Les souvenirs de l’an dernier lui revinrent : ce rendez-vous chez le spécialiste, l’angoisse.

Le vieux médecin, lunettes épaisses, avait gratté sa barbe avant de lui dire :

— Théoriquement, il y a une chance, ma chère… mais votre mari devra être traité. Les probabilités sont minimes. Peut-être envisager d’autres options.

Youlia pleura dans sa voiture, incapable de rentrer chez elle. Comment annoncer à Artem que six années d’efforts, six années d’espoir, ne valaient presque rien ?

Pourtant, quand elle osa partager la nouvelle, il la prit par la main et murmura :

— On trouvera une solution, Youlia. Éventuellement une FIV. Et sinon, on adoptera.

Elle l’adora encore plus. Il avait toujours été son pilier malgré les orages. Et aujourd’hui, ce message sur un test ADN lui semblait inimaginable : d’où venait cette méfiance ?

— Vous n’avez pas exploré… les dons ? osa demander Elena Sergueïevna, prudente.

— Maman ! s’irrita Youlia. Quelles sortes de dons ? C’est notre enfant ! Un vrai miracle !

Sa mère la serra contre elle :

— Respire. Peut-être qu’il faut juste que vous discutiez calmement.

Youlia hocha la tête, se remémorant les mois passés : Artem s’était montré joyeux, mais d’une façon retenue, comme s’il accomplissait un devoir.

Les petites questions qu’il lui posait alors resurgirent : « Tu es sûre que tu n’es pas restée tard au bureau de Sergey ? » Ou encore : « Pourquoi Petr en comptabilité est-il dans tes amis ? »

Ces détails, jadis anodins, prenaient maintenant un éclairage nouveau.

Son téléphone vibra : « Youlia, où êtes-vous ? Tout va bien ? » pensa-t-elle, avant de le poser sans répondre.

Le troisième matin dans l’appartement de sa mère, Youlia fut réveillée par un rayon de soleil et les pleurs de Nikita. Dans un soupir, elle prit son fils dans ses bras et murmura :

— J’arrive, mon petit cœur…

Un coup frappé à la porte interrompit ce moment. Elena, prête à sortir, disparut dans le couloir :

— Je vais ouvrir, toi occupe-toi de bébé.

Youlia reconnut la voix d’Artem, impatiente.

— Bonjour, Elena Sergueïevna. Youlia est-elle là ?

— Elle nourrit Nikita, répondit calmement sa mère. Patientez un instant.

Dix minutes plus tard, Youlia remit son fils à sa grand-mère et rejoignit Artem, qui se tenait silencieux, tournant des clés entre ses doigts.

— Youlia… commença-t-il, inquiet. Pourquoi tu ne répondais pas ?

Elle croisa les bras, érigeant un mur invisible :

— Pourquoi t’es-tu senti obligé de douter de moi avant même de nous joindre ?

Il grimaça :

— Parlons calmement, s’il te plaît.

Ils s’installèrent à la table de la cuisine. Artem baissa les yeux :

— Je veux juste être sûr.

— De quoi ? répliqua-t-elle, mordante. Que je ne t’ai pas trompé ? Que j’ai bidouillé un don de sperme à ton insu ? Ces suppositions sont toutes aussi blessantes.

— Ce n’est pas personnel, j’ai entendu des histoires…

— Quelles histoires ? l’interrompit-elle. Des rumeurs de bureau ?

— Ignat de la comm’, expliqua-t-il, mal à l’aise. Sa femme a eu le même cas… et il en a souffert. Il y a plein d’exemples en ligne.

— Tu me compares à des inconnues ? s’étrangla Youlia. C’est inacceptable.

Une nouvelle fois, Nikita pleura dans la pièce voisine. Youlia se leva brusquement :

— Assez ! Si tu tiens tant à ce test, fais-le. Mais sache que rien ne sera plus jamais comme avant.

Elle quitta la cuisine, laissant Artem seul avec son remords. Rejoignant son fils, elle l’embrassa tendrement, tandis qu’au fond d’elle, tout se brisait.

Le prélèvement ADN se déroula sans encombre : Youlia tenait Nikita, refusant de croiser le regard d’Artem. Chaque interaction semblait maintenant source de douleur.

— Les résultats arriveront sous une semaine, annonça l’infirmière.

— Une semaine ? maugréa Artem. Peut-on avoir plus vite ?

— Oui, en version express, en trois jours, pour un supplément.

— Très bien, accordons-nous sur trois jours, dit-il en tendant sa carte, les yeux rivés sur Youlia.

Elle demeura silencieuse, observant la scène d’un œil distant. Trois jours ou sept ? À présent, cela lui importait peu : la fracture était faite.

À la sortie, Artem essaya de lui prendre le bras :

— Fais attention en descendant, proposa-t-il.

Youlia retira vivement son bras :

— Ne fais pas semblant de te soucier de moi.

— Je m’inquiète, c’est vrai, souffla-t-il sincère. Pourquoi réagis-tu si agressivement ?

— Comment réagir autrement ? s’exclama-t-elle, s’arrêtant au milieu du trottoir. Tu préfères soupçonner plutôt que de faire confiance ?

— Je n’ai jamais dit que tu avais trahi, répliqua-t-il, se raidissant. Juste… des histoires.

— Des histoires, oui, des mensonges de tiers ! cria Youlia. Nul lien avec nous !

Il resta muet, tâtant nerveusement le col de sa chemise. Elle comprit qu’aucune explication n’adviendrait. Parfois, mieux vaut garder ses doutes pour soi.

De retour à la maison, elle déposa Nikita dans son berceau et s’assit, le visage enfoui dans les mains. Leur confiance, pulvérisée par un seul mot, ne renaîtrait jamais.

Trois jours plus tard, le téléphone vibra : Artem demandait à entrer pour « parler ». Elle lui répondit sèchement : « Entre. »

Lorsqu’il entra, elle le contempla d’un regard glacial. Il lui tendit un bouquet, qu’elle ignora.

— Tu as raison, commença-t-il, s’asseyant à ses côtés. Je n’aurais jamais dû douter. Ces histoires m’ont fait peur.

— Et alors ? murmura Youlia, la voix tremblante. Me comparer à des inconnues ? C’est insupportable.

— Je t’aime, toi et Nikita, assura-t-il. Ce test ne changera rien.

— Tout a déjà changé, dit-elle, les larmes aux yeux. Tu as détruit ce que nous avions mis des années à bâtir. Bientôt, je déciderai de notre avenir.

Il baissa la tête, conscient que certaines blessures ne cicatrisent pas. Youlia, tout autant, savait qu’il n’y avait plus de retour en arrière : même un résultat positif ne réparerait pas ce qui était brisé.

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