«Fiston, comprends-tu au moins qu’une femme intelligente ne te dit jamais directement ce qu’elle veut ? Elle te laisse le découvrir toi-même. C’est la différence entre une femme rusée et une femme honnête. Une femme honnête est naïve. Une femme rusée survit quoi qu’il arrive.»
Nina Semionovna parlait doucement, presque affectueusement, la porte de la chambre tirée presque complètement. Elle n’avait aucune idée que Katia se trouvait dans le couloir, à peine à un mètre et demi, entendant chaque mot à travers la vieille porte qui ne s’était jamais bien fermée.
«Et toi aussi, Dimochka, tu dois être plus malin. Ne crie pas, ne commence pas à te disputer — ça ne sert à rien. Crée juste les bonnes conditions. Une femme partira d’elle-même si elle se sent mal à l’aise. Ainsi, tu ne la mets pas dehors. Tu la laisses simplement partir.»
La laisser partir.
Katia répéta la phrase en silence.
C’est ainsi qu’ils l’appelaient.
Sans faire de bruit, elle s’éloigna de la porte et retourna à la cuisine. La soirée d’août poussait une chaleur humide à travers la fenêtre ouverte. L’air était si lourd que même le rideau restait totalement immobile.
Il y avait trois assiettes sur la table.
Katia les observa un instant, puis en prit une et la rangea dans le placard.
Elle dressa la table pour deux.
Nina Semionovna venait chaque samedi. Officiellement, elle venait voir son fils. En réalité, elle effectuait une inspection.
C’était une femme soignée, élégante, et, à sa manière, encore attirante même à soixante-dix ans. Elle avait une posture droite, s’habillait sobrement et ne laissait jamais ses cheveux paraître moins que parfaitement coiffés.
De loin, elle ressemblait à une mère exemplaire.
De près, c’était différent.
Dima changeait chaque fois que sa mère était là.
Pas soudainement. Pas de façon dramatique. Graduellement, comme le temps qui change avant un orage.
Un moment il était lui-même — il parlait normalement, regardait Katia dans les yeux.
Puis il commençait à fixer son téléphone, répondait par de courtes phrases, regardait ailleurs qu’elle, comme si elle était devenue invisible.
Cela n’avait pas commencé hier.
Katia avait remarqué ce schéma un an et demi plus tôt. Après chaque visite de sa mère, quelque chose changeait légèrement entre eux. Dima devenait plus froid. Avec le temps, il se radoucissait à nouveau.
Ensuite, Nina Semionovna revenait, et le cycle recommençait.
Mais ce que Katia avait surpris aujourd’hui n’était plus subtil.
Trois mois plus tôt, elle avait ouvert une deuxième carte bancaire.
Il n’y avait pas de grand plan derrière. Elle était allée à la banque pour autre chose, avait accepté l’offre d’un autre compte, glissé la carte dans son sac et avait presque oublié.
Puis, à la fin du mois, en transférant son salaire sur leur compte commun, elle hésita.
Juste une seconde.
Et elle n’en transféra qu’une partie.
Elle envoya une petite somme sur la nouvelle carte.
Le mois suivant, elle fit la même chose.
Et encore ce mois-ci.
Elle ne volait rien.
Katya travaillait dans un petit cabinet d’architecture et gagnait son propre salaire. Avant, tout allait sur leur compte commun, auquel Dima pouvait accéder quand il voulait.
Et il le faisait.
Il demandait rarement avant.
Sur quoi dépensait-il l’argent ?
Katya ne savait pas toujours.
Chaque fois qu’elle demandait, il disait simplement que c’était pour quelque chose de nécessaire.
Elle avait cessé d’en discuter depuis longtemps.
À présent, une partie de ses revenus restait avec elle.
Même Katya ne pouvait pas vraiment expliquer pourquoi elle avait commencé à le faire.
Quelque chose en elle avait tout simplement commencé à calculer.
Silencieusement.
Sans panique.
Presque mécaniquement, comme un comptable se préparant à un audit.
Vingt minutes plus tard, Dima sortit de la chambre. Sa mère le suivait avec l’expression satisfaite de quelqu’un qui avait accompli quelque chose d’important.
« Oh, Katya, tu as déjà mis la table, » dit Nina Semionovna, presque surprise. « Bonne fille. »
Katya sourit.
Pendant le dîner, Nina Semionovna parla de sa voisine Tamara, qui apparemment avait vendu sa maison de campagne et acheté un appartement dans un autre quartier de la ville.
Dima écoutait, hochait la tête et mangeait.
Katya aussi écoutait.
Mais ses pensées étaient ailleurs.
Elle pensait à vendredi, lorsqu’elle avait rencontré son amie Lena.
Lena travaillait comme agent immobilier et avait mentionné, en passant, un appartement d’une chambre dans un beau quartier.
Rue calme.
Troisième étage.
Récemment rénové.
« Si jamais tu en as besoin, appelle-moi. Je peux te la réserver. »
Katya avait ri.
« Allons donc. »
Lena l’avait regardée étrangement, mais n’avait pas insisté sur le sujet.
Maintenant, Katya se disait qu’elle n’aurait peut-être pas dû rire.
Après le dîner, Dima raccompagna sa mère chez elle. Elle vivait de l’autre côté de la ville, et y aller en bus prenait trop de temps.
Katya resta chez eux.
Elle marcha lentement dans l’appartement.
Elle s’arrêta dans le salon et regarda les étagères.
Ses livres d’un côté.
Les siens de l’autre.
Elle regarda dans l’armoire.
Sa moitié.
Sa moitié.
Puis elle regarda le bureau près de la fenêtre, où son ordinateur portable était posé à côté de plans d’architecture du travail.
L’appartement appartenait à Dima.
Il l’avait héritée de sa grand-mère avant leur mariage.
Katya avait emménagé avec ses vêtements, sa vaisselle, sa couverture préférée et trois cartons de livres.
C’était il y a quatre ans.
À l’époque, elle croyait que ce serait pour toujours.
Elle ouvrit son ordinateur et se connecta à son application bancaire.
Ensuite, elle consulta le solde de la deuxième carte.
Il y avait déjà une somme correcte d’épargnée.
Ce n’était pas une fortune.
Mais assez pour vivre confortablement pendant au moins trois mois.
Katya ferma l’application bancaire et ouvrit son chat professionnel.
Il y avait un message de son collègue Artyom.
Katya, un client a spécifiquement demandé après toi. Projet intéressant pour l’automne. Tu veux leur parler ?
Elle répondit :
Oui. Demain.
Dima rentra à la maison vers dix heures.
Il était de bonne humeur. Il était toujours comme ça après avoir passé du temps avec sa mère, comme si elle lui transmettait quelque chose.
De la confiance, peut-être.
Ou autre chose.
« Fatiguée ? » demanda-t-il, sans sembler particulièrement intéressé par la réponse.
« Je vais bien », répondit Katya.
Il s’allongea et commença à regarder quelque chose sur son téléphone.
Katya lisait.
Dehors, la ville en août bourdonnait de la circulation et de la musique lointaine montant de quelque part dans la cour. Des groupes de personnes se rassemblaient parfois là tard le soir, parlant et riant.
Avant qu’ils ne s’endorment, Dima dit d’un ton détaché, sans la regarder :
« Maman dit qu’il faut qu’on ait une conversation sérieuse. »
« D’accord », répondit Katya. « On parlera. »
Elle éteignit la lampe de son côté du lit et ferma les yeux.
Son battement de cœur était régulier.
Presque calme.
On parlera, se répéta-t-elle en silence.
On parlera, c’est sûr.
Mais elle savait déjà que la conversation serait bien différente de celle que Nina Semionovna avait prévue.
Le lundi matin, Katya partit au travail plus tôt que d’habitude.
Le mois d’août en ville avait une ambiance particulière.
La chaleur n’était plus aussi agressive qu’en juillet. Elle était maintenant lente et lourde, presque paresseuse.
Le trolleybus avançait dans des rues presque désertes et Katya était assise près de la fenêtre, regardant la ville défiler.
Elle ne pensait pas à Dima.
Elle pensait au projet dont avait parlé Artyom.
À prendre des heures supplémentaires à l’automne.
Au fait que le cabinet d’architecture l’encourageait depuis des mois à gérer ses propres clients.
Elle avait toujours remis à plus tard.
Il y avait toujours une raison.
D’abord il fallait régler une chose.
Puis une autre.
Il y aurait le temps plus tard.
Soudain, Katya n’eut plus envie de repousser quoi que ce soit.
Le cabinet occupait le quatrième étage d’un vieil immeuble du centre, avec de hauts plafonds, d’immenses fenêtres et une odeur persistante de café et de papier.
Katya aimait cet endroit.
Ici, elle était elle-même.
Pas l’épouse de quelqu’un.
Pas une belle-fille à peine tolérée par la mère de son mari.
Juste une professionnelle en qui les gens avaient confiance.
Artyom était déjà là.
Il était petit, roux, et portait toujours des chemises légèrement froissées.
Un homme bien.
Un peu agité.
« Le client est sérieux », dit-il immédiatement. « Maison privée hors de la ville. Grand terrain. Ils veulent quelque chose d’inhabituel. Ils ont clairement le budget. Mais… »
Il hésita.
« Il y a deux associés. Ils commandent ensemble, mais je ne pense pas qu’ils s’entendent très bien. Prépare-toi donc. »
« À quoi exactement ? » demanda Katya.
« À ce qu’ils essaient tous les deux de te tirer dans des directions opposées. »
Katya acquiesça.
Ça, elle pouvait le gérer.
Après quatre ans de métier, elle avait eu affaire à beaucoup de gens incapables de s’entendre.
Les clients arrivèrent mercredi.
Ils étaient deux.
Le premier était Gennady Olegovich, environ cinquante-cinq ans, corpulent, avec le regard dur d’un homme habitué à être obéi.
Veste coûteuse.
Grande montre.
Discours lent et posé, avec des pauses donnant à chaque mot un air de prix à payer.
Le deuxième homme, Eduard, était plus jeune, dans la quarantaine, en forme, portant une chemise claire.
À première vue, il paraissait plus sympathique.
En y regardant de plus près, pas tant que ça.
Eduard souriait facilement et souvent, mais son sourire n’atteignait jamais ses yeux.
C’était le genre de sourire que l’on développe après des années à apprendre exactement quelle expression afficher en toute situation.
«Alors c’est vous qui allez vous occuper de notre projet ?» demanda Gennady Olegovich, inspectant Katya avec une franchise professionnelle. «Vous semblez jeune.»
«Cela n’interfère pas avec mon travail», répondit-elle posément.
Eduard esquissa un léger sourire.
Katya ne put dire s’il s’agissait d’approbation ou de moquerie.
Ils expliquèrent ce qu’ils voulaient.
La maison.
Le terrain.
Le concept.
C’était vraiment intéressant.
Katya écoutait, prenait des notes et posait des questions.
En même temps, elle remarqua autre chose.
Chaque fois que l’un parlait, l’autre fronçait subtilement les sourcils.
Gennady Olegovich voulait de la solidité.
La pierre.
Architecture lourde.
«Quelque chose qui durera des générations.»
Eduard voulait du verre.
Des espaces ouverts.
Quelque chose de moderne.
«Quelque chose qui puisse respirer.»
Deux hommes.
Un seul projet.
Des visions complètement opposées.
Et tous deux regardaient Katya comme si elle devait trancher le différend à leur place.
Intéressant, pensa-t-elle.
Et difficile.
Mais ce ne serait certainement pas ennuyeux.
Après la réunion, Katya partit se promener.
C’était une habitude qui l’aidait à réfléchir.
Elle fit un pâté de maisons, entra dans un petit café, acheta de l’eau et s’assit près de la fenêtre.
Son téléphone vibra.
Dima.
«Quand rentres-tu à la maison aujourd’hui ?»
«Probablement vers sept heures. Pourquoi ?»
«Maman vient. Elle veut parler. Avec nous deux.»
Katya regarda par la fenêtre.
Une femme promenait un tout petit chien ridicule qui tirait sans cesse sur sa laisse en direction d’un pigeon.
Le pigeon refusait de bouger.
Il resta là, très digne, soutenant le regard.
«D’accord», dit Katya. «Je serai là.»
Nina Semionovna était assise dans le salon comme si l’appartement lui appartenait.
Le dos droit.
Les mains posées soigneusement sur ses genoux.
Expression calme et intensément observatrice.
Dima était assis à côté d’elle, légèrement voûté, arborant l’expression familière qu’il avait toujours en présence de sa mère—celle d’un homme qui se sentait vaguement coupable sans trop savoir pourquoi.
Il y avait aussi quelqu’un que Katya ne s’attendait pas à voir.
«Voici Svetlana Markovna», annonça Nina Semionovna d’un ton qui décourageait les questions. «C’est une psychologue familiale. Nous avons décidé que vous aviez tous les deux besoin d’aide professionnelle.»
Svetlana Markovna avait une soixantaine d’années, portait un tailleur beige et tenait un carnet sur ses genoux.
Son sourire était doux, soigné, professionnel.
Le même type de sourire qu’Eduard avait arboré plus tôt ce jour-là.
Belle en surface.
Vide en dessous.
«Katya, nous sommes tous ici parce que nous sommes inquiets», commença-t-elle sur le ton de quelqu’un habitué à s’adresser à des patients réticents. «Dima dit que tu t’es beaucoup repliée sur toi-même ces derniers temps. Ça arrive. On peut surmonter ça.»
Katya s’assit calmement.
Elle regarda Dima.
Il évita son regard.
«C’est Dima qui vous a dit ça ?» demanda-t-elle.
«Nous l’avons tous remarqué», intervint doucement Nina Semionovna.
Voilà donc comment sont les choses.
La psychologue était la prochaine étape du plan.
Il ne suffisait pas de mettre Katya mal à l’aise.
Maintenant, ils avaient besoin d’une confirmation professionnelle qu’elle était la difficile.
Le problème.
Malin.
Katya devait reconnaître cela à Nina Semyonovna.
Svetlana Markovna continuait à parler de communication, d’acceptation, d’ouverture émotionnelle et de l’importance de travailler sur soi.
Katya écoutait.
Elle hochait la tête aux moments appropriés.
De l’extérieur, elle paraissait attentive et coopérative.
À l’intérieur, un compteur silencieux continuait de tourner.
Dima fixait le sol.
Nina Semyonovna regardait Katya.
Et dans les yeux de sa belle-mère, Katya surprit quelque chose de très proche de l’anticipation.
Presque invisible.
Presque caché.
Mais pas complètement.
Quand les visiteurs partirent enfin, Katya resta longtemps sur le balcon.
Août sentait la ville après une journée chaude.
Quelque part au loin, de la musique jouait.
Elle sortit son téléphone et trouva la conversation avec Lena.
Cet appartement d’une pièce est-il toujours disponible ?
La réponse arriva une minute plus tard.
Oui. Tu veux le voir ?
Katya regarda l’écran.
Puis elle tapa :
Oui. Demain après six heures.
Elle rangea son téléphone et retourna à l’intérieur.
Dima était allongé sur le canapé, son téléphone à la main, déjà revenu à son état habituel du soir—séparé, distant, inaccessible.
« Ça s’est assez bien passé, » dit-il sans la regarder.
« Oui, » acquiesça Katya.
Et elle sourit.
Doucement.
Pour elle-même.
L’appartement était meilleur que ce à quoi Katya s’attendait.
Lena l’y conduisit le soir suivant, à six heures précises.
Troisième étage.
Des fenêtres donnant sur une cour calme remplie de grands tilleuls qui faisaient de l’ombre jusqu’à presque midi.
Murs fraîchement peints.
Sol clair.
Une petite cuisine, mais pratique.
Rien de luxueux.
Mais propre.
Calme.
Et surtout, paisible.
« Alors ? » demanda Lena depuis le seuil.
Katya traversa la pièce.
Elle s’arrêta près de la fenêtre.
En bas, un vieil homme nourrissait les pigeons dans la cour.
Méthodiquement.
Calmement.
Probablement quelque chose qu’il faisait tous les jours.
« Je la prends, » dit Katya.
Lena soupira.
Apparemment, elle était inquiète.
« Katya, ça fait un moment que je voulais te demander… »
« Ne le fais pas, » l’interrompit doucement Katya. « Tout va bien. Vraiment. »
Pendant les deux semaines suivantes, Katya mena deux vies séparées.
Durant la journée, il y avait le travail.
Le projet avec Gennady Olegovich et Eduard se développa exactement comme Artyom l’avait prédit.
Chaque réunion devenait un tir à la corde silencieux.
Gennady Olegovich arrivait avec des révisions.
Eduard suggérait aussitôt le contraire.
Tous deux regardaient Katya, attendant de voir de quel côté elle se placerait.
Elle ne choisit aucun camp.
Au lieu de cela, elle créa un concept où les deux idées coexistaient au lieu de s’affronter.
Une base lourde en pierre.
Des éléments structurels solides.
Au-dessus, un deuxième étage vitré plus léger et des terrasses ouvertes.
La terre et l’air.
Poids et légèreté.
Gennady Olegovich étudia les plans longtemps.
Puis il dit :
« Inattendu. »
« Mais ça marche, » ajouta Eduard.
Pour la première fois depuis qu’ils s’étaient rencontrés, son sourire sembla sincère.
Le projet fut approuvé.
Katya quitta le bureau et parcourut un demi-pâté de maisons en souriant largement et bêtement, totalement indifférente à ce que pourraient penser les passants.
Les soirées étaient différentes.
Elle emballait ses affaires petit à petit.
Pas de précipitation.
Seulement des choses qui lui appartenaient sans aucun doute.
Des livres.
Dossiers de travail.
Sa tasse préférée.
Sa couverture.
Elle mit tout dans des sacs et les cacha dans la penderie.
Dima ne remarqua jamais.
Dernièrement, il remarquait très peu de choses autour de lui.
Il rentrait du travail, dînait et disparaissait dans son téléphone.
Parfois, sa mère appelait.
Il allait dans la chambre et parlait doucement.
Chaque fois qu’il revenait, il semblait un peu plus distant qu’avant.
Katya n’a jamais demandé de quoi ils parlaient.
Pas parce qu’elle ne voulait pas savoir.
Parce qu’elle connaissait déjà la réponse.
Nina Semionovna est apparue à l’improviste vendredi.
Aucun avertissement.
La sonnette a retenti à six heures et demie, juste après que Katya soit rentrée chez elle.
«Je passais par là», dit-elle en entrant, bien qu’elle habitât de l’autre côté de la ville et n’ait absolument aucune raison d’être dans le quartier.
Elle jeta rapidement un coup d’œil autour d’elle.
Avec acuité.
Comme elle le faisait toujours.
Elle sentait quelque chose.
Katya pouvait le voir dans la légère tension de son expression.
Mais il n’y avait rien de concret à découvrir.
Les sacs étaient cachés.
L’appartement avait l’air normal.
Tout était à sa place.
Dima était ravi de voir sa mère avec son enthousiasme enfantin habituel.
Il se hâta de mettre la bouilloire et l’entraîna dans le salon pour lui montrer quelque chose sur son téléphone.
Pendant une seconde, Nina Semionovna resta dans le couloir.
Elle regarda Katya.
«Fatiguée?» demanda-t-elle, d’un ton presque soucieux.
«Je vais bien», répondit Katya. «Beaucoup de travail. Un projet intéressant.»
Sa belle-mère acquiesça.
Quelque chose dans son expression suggérait qu’elle cherchait une opportunité.
Elle attendait un moment.
Elle avait besoin d’une scène.
Une dispute.
Des larmes.
N’importe quoi qu’elle pourrait utiliser plus tard comme preuve.
Tu vois, Dima ? Elle est instable. Regarde comment elle se comporte.
Katya n’avait aucune intention de lui donner ce moment.
Svetlana Markovna appela le lendemain matin.
«Katya, je voulais vous proposer une séance individuelle. Sans Dima. Juste nous deux pour discuter.»
Sa voix était toujours douce et enveloppante.
Un instrument professionnel.
Katya réfléchit un instant.
«Svetlana Markovna, dites-moi franchement. Qui vous paie ?»
Silence.
Bref.
Mais extrêmement révélateur.
«Cette information est confidentielle…»
«Je comprends», dit Katya. «Merci, mais je n’aurai pas besoin de séance.»
Elle mit fin à l’appel.
Puis elle emporta son café sur le balcon.
Août touchait à sa fin.
Elle le sentait dans l’air.
Dans la façon dont les tilleuls sentaient différemment le soir.
Dans la façon dont l’obscurité tombait un peu plus tôt.
L’été partait sans regrets, calmement, comme s’il avait accompli tout ce qu’il devait faire.
Katya ressentait quelque chose de semblable.
Elle partit dimanche.
Pas le matin.
L’après-midi.
Dima était allé déjeuner chez sa mère, comme il le faisait d’habitude.
Katya l’aida à se préparer et ferma la porte derrière lui.
Puis elle resta seule dans l’appartement silencieux pendant une minute.
Ensuite, elle commença à porter ses sacs dehors.
Il y en avait quatre.
Lena est arrivée en voiture et a aidé à tout charger.
Elle ne posa pas de questions inutiles.
Elle était simplement là.
Et c’était suffisant.
Dans le nouvel appartement, Katya déballa rapidement.
Elle ne possédait pas grand-chose.
Des livres sur l’étagère.
Tasse dans la cuisine.
Couverture sur le canapé.
Elle ouvrit la fenêtre.
Les tilleuls bruissaient dans la cour.
Le vieil homme nourrissait encore les pigeons.
Calmement.
Méthodiquement.
Katya envoya un message à Dima.
Bref.
Pas de pages d’explications.
Aucune accusation.
Je suis partie. Je viendrai chercher le reste de mes affaires plus tard. On pourra parler quand tu seras prêt.
Puis elle posa le téléphone à l’envers.
Dima appela deux heures plus tard.
Sa voix semblait confuse.
Presque vexée.
Comme un enfant qui ne comprenait pas ce qui s’était passé.
« Katya, attends. On peut… Parlons. Pourquoi as-tu fait ça ? »
« Dima, on parlera. Je l’ai écrit. Mais pas aujourd’hui. »
« Mais… » Il s’interrompit. « Maman dit que tu as toujours été… »
« Stop », dit Katya calmement. « Appelle-moi toi-même quand tu voudras parler. Toi. Pas ta mère. »
Elle ne savait pas s’il en serait capable.
Parler pour lui-même.
Sans que quelqu’un lui dise quoi penser.
Peut-être qu’il l’était.
Ou peut-être pas.
C’était désormais son choix.
Le lundi, Katya arriva au bureau avant tout le monde.
Elle étala les plans du nouveau projet, mit la machine à café en marche et ouvrit la fenêtre.
La ville se réveillait lentement sous le soleil de fin août.
Artiom apparut sur le seuil et sembla surpris.
« Pourquoi es-tu là si tôt ? »
« Beaucoup de travail, » dit-elle. « Un bon travail. »
Il acquiesça et repartit.
Katya baissa les yeux sur le dessin.
Le même, avec la fondation lourde et le verre léger dessus.
La terre et l’air.
Poids et lumière.
Elle prit un crayon.
Et elle commença.
Septembre arriva presque sans prévenir.
Un jour, tout sembla simplement différent.
Il ne faisait pas vraiment plus froid.
L’air était devenu plus clair, et la ville semblait expirer après un long été tendu.
Katya s’en aperçut un matin en allant au travail.
Et elle se rendit compte qu’elle avait arrêté de compter les jours.
Dima appela trois semaines plus tard.
Cette fois, il appela de lui-même.
Aucune mère derrière lui.
Il parlait maladroitement, avec de longues pauses, comme quelqu’un qui essaie pour la première fois de mettre ses pensées en mots.
« Je n’avais pas compris », finit-il par dire. « Il y avait tant de choses que je n’ai pas comprises. »
« Je sais », répondit Katya.
« Est-ce qu’on peut arranger ça ? »
Elle resta silencieuse un instant.
Elle considéra la question honnêtement.
Pas pour lui.
Pour elle-même.
« Je ne sais pas, Dima. Pas encore. »
Il ne la pressa pas.
Il lui dit au revoir doucement.
Katya posa le téléphone et resta longtemps à regarder par la fenêtre.
La cour.
Les tilleuls.
Les pigeons en bas.
Rien ne lui faisait mal à l’intérieur.
Mais elle ne se sentait pas victorieuse non plus.
Il y avait simplement une tranquillité stable.
Le genre que l’on ressent après un long voyage, quand on s’assied enfin et qu’on réalise qu’on n’a plus besoin de marcher.
Nina Semyonovna appela une fois.
Sa voix était aussi maîtrisée que d’habitude.
« Comprends-tu que tu as détruit cette famille ? »
« Au revoir, Nina Semionovna », répondit Katya.
Puis elle mit fin à l’appel.
Aucune colère.
Aucune main tremblante.
Elle ferma simplement la porte.
Le projet fut terminé dans les délais.
Guennadi Olegovitch serra la main de Katya fermement et sincèrement.
Édouard dit : « Nous aimerions continuer à travailler avec vous. Nous avons d’autres biens. »
Katya en prit note, acquiesça et promit d’y réfléchir.
Elle n’eut pas besoin de beaucoup de temps.
Ce soir-là, elle ouvrit son application bancaire.
Elle regarda le solde de la deuxième carte.
La même carte qu’elle avait ouverte trois mois plus tôt, sans aucun plan particulier, par une étouffante journée d’été.
Katya sourit doucement.
Parfois, les décisions les plus importantes de la vie sont celles qu’on commence à prendre avant même de se rendre compte qu’on les a prises.