« Je paie le thé, et tu peux m’emmener chez toi pour dîner », déclara fièrement Roméo, 58 ans. Ma contre-proposition l’a guéri pour de bon de la radinerie.
C’est incroyable comme certains hommes arrivent à dépasser la cinquantaine tout en étant persuadés que le simple fait d’honorer une femme de leur présence à la maison constitue déjà un cadeau généreux—qu’elle devrait rembourser avec des repas faits maison, du réconfort et une gratitude sans fin.
Sortir à un âge mûr est presque une forme de sport extrême. Les illusions ont disparu, mais elles laissent place à une riche expérience de vie qui permet de jauger quelqu’un dans les quinze premières minutes de conversation. Pourtant, Anatoly, rencontré sur un site de rencontres connu, semblait d’abord faire exception.
Dans nos messages, il se présentait comme un homme sérieux, lassé des femmes superficielles et en quête de « la bonne—pour une vraie compagnie et des soirées chaleureuses à deux ». Il avait 58 ans. Sur ses photos, il avait l’air en forme, portait un joli pull et affichait une expression intelligente.
Il parlait magnifiquement des valeurs traditionnelles, disant qu’un homme devait être un pilier de soutien tandis que la femme devait être la gardienne du foyer. Cela sonnait très bien, même si au fond de moi, une petite alarme avait déjà commencé à retentir.
Trop souvent, évoquer la femme « gardienne du foyer » revient simplement à chercher une femme de ménage gratuite qui tienne aussi compagnie.
Nous avions convenu de nous retrouver en centre-ville. Il faisait froid et un vent mordant soufflait. Anatoly est arrivé à l’heure, mais sans fleurs. Je ne considère plus cela comme une tragédie. Après tout, nous étions deux adultes qui se rencontraient pour voir s’ils se plaisaient.
« Je propose qu’on fasse une promenade pour prendre l’air », annonça joyeusement mon rendez-vous en resserrant sa veste.
Nous avons marché environ quarante minutes. Anatoly m’a parlé avec enthousiasme de son ex-femme, qui « ne l’a jamais apprécié », de son patron, qui « ne comprenait rien au métier », et à quel point il était difficile de trouver quelqu’un de sincère de nos jours. J’écoutais, j’acquiesçais et je commençais à geler. Quand j’ai eu presque les dents qui claquaient, j’ai suggéré qu’on aille se réchauffer quelque part.
Anatoly a froncé légèrement les sourcils, comme si j’avais proposé de braquer une banque, mais il a accepté. Nous sommes entrés dans la première chaîne de café venue. Ce n’était pas un restaurant étoilé—juste un café en libre-service où on commandait au comptoir.
Mon compagnon s’est présenté en premier à la caisse.
« Je prends un thé noir. Le plus simple, juste un sachet », a-t-il dit au barista.
Puis il s’est tourné vers moi avec un grand geste.
« Et toi, qu’est-ce que tu veux ? Vas-y, commande. C’est moi qui offre. »
J’ai demandé un cappuccino. Anatoly a payé et nous nous sommes assis à une table près de la fenêtre.
C’est alors que les choses sont devenues vraiment intéressantes.
Mon rendez-vous a pris une gorgée de son thé, s’est adossé à sa chaise, m’a observée attentivement puis, avec l’air de quelqu’un qui vient d’accomplir l’un des travaux d’Hercule, a prononcé cette phrase inoubliable.
« Eh bien, j’ai payé le thé. À ton tour de faire preuve d’hospitalité. Invite-moi chez toi pour dîner. Voyons quelle maîtresse de maison tu es. »
Il n’était pas en train de plaisanter.
Sa voix trahissait une grande confiance en l’équité de cet échange : il avait investi deux cents roubles dans ma personne, et il estimait visiblement que le moment était venu de rentabiliser avec un dîner chaud en trois plats et, sans doute, un lit douillet après.
Pendant plusieurs secondes, je suis restée sans voix.
Je dévisageais cet homme mûr, grisonnant, en essayant de comprendre s’il pensait réellement qu’offrir un café dans un établissement bon marché ouvrait automatiquement les portes de chez moi.
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