Macha vida d’une traite les dernières gorgées de son café, jeta le gobelet jetable à la poubelle et, d’un geste vif, empoigna son sac à main avant de se diriger d’un pas assuré vers le passage pour piétons. « Quel merveilleux matin ! », se réjouissait-elle intérieurement, heureuse d’avoir devancé son réveil habituel et d’avoir déjà géré une partie de son travail et sa correspondance urgente. Les heures matinales avaient filé, et elle disposait enfin d’un moment libre pour s’offrir une visite au salon de coiffure. Peut-être en profiterait-elle ensuite pour retrouver son amie Zhenya autour d’un verre, puis de terminer la journée en regardant son série préférée… Tout paraissait parfait !
Au feu vert, la foule se mit en marche. Macha, les talons cliquetant sur le bitume, observa distraitement un jeune couple main dans la main. Un frisson de tendresse mêlée de nostalgie la traversa : cela faisait plus d’un an qu’elle n’avait pas partagé une telle intimité. Elle repensa à Sacha, cet homme qu’elle avait fréquenté quotidiennement pendant un mois avant qu’il ne disparaisse sans explication. Elle s’était sentie trahie, convaincue d’un amour réciproque… Puis, brusquement, elle s’était refermée sur elle-même.
Après avoir traversé la rue, Macha hésita entre la poste et le salon de beauté. Le désir de se faire coiffer l’emporta : par chance, une place se libéra dans une demi-heure, lui laissant le temps de flâner dans le square voisin.
Assise sur un banc, elle regardait les passants quand un vieil homme attira son attention. Il semblait hésiter, s’appuyant d’une main sur le dossier, tandis que l’autre tenait un sac de course contenant pain et saucisson. Ce qui l’étonna, en revanche, ce fut le bouquet de fleurs qu’il examinait avec un soin presque révérenciel : rare étaient les octogénaires portant un tel présent.
Soudain, l’homme prit une grande inspiration, tâcha de se relever… et faillit chuter. D’un réflexe, il rattrapa son équilibre en agrippant le banc. Macha se leva d’un bond :
— Monsieur, ça va ? Je peux vous aider ?
Ses yeux embués de larmes la touchèrent profondément, lui rappelant le regard inquiet de sa grand-mère. Sans hésiter, elle lui tendit la main.
Le vieillard esquissa un sourire timide : « Je crois que j’ai sous-estimé mes forces. Cela faisait si longtemps que je n’étais pas sorti… Mes jambes m’ont trahi. Je ne sais plus quoi faire. »
— Installez-vous, je vous accompagne. Vous reprendrez des forces.
Il saisit sa main tremblante et s’assit lentement. Macha prit place à ses côtés, et l’homme sortit un mouchoir pour essuyer la sueur de son front.
— Vous êtes si aimable… De nos jours, la solidarité se fait rare, confia-t-il. Je ne sais pas combien de temps il me reste, mais j’ai du mal à m’habituer à l’indifférence ambiante.
— Vous me rappelez mon petit-fils, dit-elle en souriant.
— Oh ? Quel âge a-t-il ? demanda-t-il, les traits se détendant.
— Je m’appelle Maria, précisa-t-elle timidement.
— Maria ! joli prénom. Moi, c’est Anatoli Ivanovitch.
Macha s’anima :
— Ces fleurs… sont-elles pour quelqu’un ?
Il caressa le bouquet d’un air attendri :
— Pour ma femme. Aujourd’hui, c’est notre anniversaire de mariage. J’espérais lui offrir ces fleurs, mais l’âge a ses limites…
Elle se leva d’un coup, décidée :
— Je vous raccompagne chez vous. Je n’ai rien d’urgent, et j’aimerais poursuivre notre conversation.
Anatoli Ivanovitch, touché, accepta avec reconnaissance. Ils s’engagèrent dans les rues calmes, suivis par quelques passants curieux.
Au bout d’une trentaine de minutes, ils arrivèrent devant un immeuble moderne de neuf étages, tout récemment construit. Macha, étonnée, s’attendait à découvrir un petit logement modeste, pas une résidence flambant neuve. Pourtant, l’octogénaire composa un code, la porte s’ouvrit, et ils prirent l’ascenseur jusqu’au sixième étage.
Devant une porte ciselée, Anatoli Ivanovitch pressa la sonnette. Des pas résonnèrent, puis une voix jeune résonna à travers l’épaisseur du bois :
— Grand-père, j’ai cru que tu ne reviendrais jamais ! Je m’inquiétais tant…
Macha se figea. Le ton lui était familier. La porte s’entrouvrit, dévoilant… Sacha. Son Sacha, celui qui l’avait abandonnée sans explication. Le cœur de Macha rata un battement. Le jeune homme pâlit, incapable de formuler le moindre mot.
Le silence pesa quelques secondes, brisé enfin par Anatoli Ivanovitch :
— Arrête de t’inquiéter, mon garçon. C’est grâce à Macha que je suis sain et sauf. Je vous présente mademoiselle Maria, notre sauveuse.
Sacha, les yeux embués, balbutia :
— Entre, je t’en prie… Et pardonne-moi mon impolitesse. Nous allons préparer du thé, j’ai de la gelée de framboise que ma grand-mère adorait.
Macha entra, le regard balayant un intérieur résolument masculin : étagères épurées, mobilier contemporain, absence de bibelots féminins. Seul le bouquet subsistait, unique vestige de la présence d’une femme. Sacha l’aida à retirer son manteau et l’invita à s’asseoir dans la cuisine high-tech.
— Maria… commença Sacha, visiblement ému. Je… je ne savais pas comment t’expliquer mon silence. C’est compliqué.
Macha répliqua, la voix tremblante :
— Tu as trouvé le temps pour moi, mais jamais pour m’expliquer. J’ai le droit de savoir !
Sacha baissa les yeux et, d’une voix sourde :
— Ma grand-mère est décédée il y a plus d’un an. J’étais dévasté… Je n’arrivais pas à sortir de chez moi.
Un silence lourd plongea la pièce dans une émotion palpable. Les larmes de Macha vinrent, mais elle resta ferme.
— Merci d’avoir ramené ton grand-père chez vous. Ce soir, nous irons déposer des fleurs sur la tombe de mamie.
Sacha releva la tête et, d’un sourire timide :
— J’aimerais que tu viennes avec nous. Grand-père ne m’a jamais appelé ‘jeune demoiselle’… Ton nom lui rappelle le sien.
Macha acquiesça, attendrie. Quelques jours plus tard, ils se rendirent ensemble au cimetière, déposant le bouquet sur la pierre gravée. Depuis, Macha rend souvent visite à son petit groupe improvisé. Et, six mois plus tard, Sacha l’a demandée en mariage. Aujourd’hui, ils vivent tous les trois sous le même toit : Sacha, Macha et Anatoli Ivanovitch, unis dans la tendresse et la gratitude.