Mon regard se posa sur ma belle-mère, figée comme face à un fantôme. Dans sa main, un petit enveloppe tremblait, et ses yeux reflétaient une terreur glacée. Le vacarme de la musique dans le grand salon du vieux manoir étouffait tout, rendant notre échange parfaitement secret.
Ce matin de mai, baigné de soleil, était censé être parfait. Le manoir de mon fiancé, Sergueï, se préparait à recevoir une foule d’invités. Les serveurs disposaient avec adresse les flûtes de cristal, tandis que les effluves de roses fraîches et de champagne millésimé flottaient dans l’air. Les portraits anciens, dans leurs cadres imposants, semblaient nous observer depuis les murs.
« Anastasia, as-tu remarqué que Sergueï est étrange aujourd’hui ? » murmura ma belle-mère, jetant des regards inquiets autour d’elle. Je fronçai les sourcils : en effet, Sergueï paraissait tendu. À l’autre bout de la salle, il était appuyé contre un mur, le téléphone collé à l’oreille, le visage fermé.
— Ce doit être le trac avant la cérémonie, répondis-je en ajustant mon voile.
— Regarde ça. Tout de suite, insista-t-elle en me tendant l’enveloppe, puis elle se fondit parmi les convives, retrouvant son sourire mondain.
Repliée derrière une colonne, j’ouvris précipitamment le pli. Mon cœur faillit s’arrêter :
« Sergueï et ses complices prévoient de se débarrasser de toi après le mariage. Tu n’es qu’un pion dans leur plan ; ils connaissent l’héritage de ta famille. Fuis si tu veux survivre. »
D’abord, j’éclatai d’un rire incrédule : quelle blague grotesque ! Mais les souvenirs des conversations interrompues à mon approche, son attitude glaciale… tout s’imposa à moi.
Je levai les yeux vers Sergueï : il venait de raccrocher et me regardait, un regard calculateur dans les yeux.
— Anastasia ! m’appela ma témoin. Il est l’heure !
— J’arrive… je passe aux toilettes ! répliquai-je.
Je gagnai le couloir de service, puis la cour, abandonnant mes escarpins sur le seuil. Le jardinier me regarda, étonné, mais je levai simplement la main :
— La mariée a besoin d’air !
Au dehors, je stoppai un taxi.
— À la gare, vite !
Je jetai mon téléphone par la fenêtre : « Le train part dans une demi-heure. »
Une heure plus tard, j’étais en route pour une autre ville, vêtu de vêtements achetés en vitesse à la boutique de la gare. Mon esprit tournait en boucle : tout cela était-il réel ?
Dans le manoir, probablement, c’était la panique. Quelle histoire Sergueï inventerait-il ? Jouerait-il l’éternel fiancé affligé, ou révélerait-il son vrai visage ?
Je m’efforçai de dormir. Devant moi s’ouvrait une nouvelle vie : incertaine, mais sûre. Mieux valait vivre cachée qu’être la mariée cadavre.
Quinze ans plus tard, j’étais devenue Véra, barista dans un modeste café de Kaliningrad.
— Votre cappuccino, madame Andreïevna, annonçai-je en déposant la tasse devant un professeur régulier. Et le muffin aux myrtilles, comme toujours ?
— Vous êtes trop aimable, me sourit-il.
Sous mon nouveau nom, j’avais payé cher mes faux papiers. Mais quelle liberté !
— Quoi de neuf dans le monde ? demandai-je, désignant son écran.
— Un homme d’affaires mis en cause pour fraude… Sergueï Valeryevitch Romanov, vous connaissez ? répondit-il.
Mon cœur manqua un battement : son visage, un peu vieilli, était toujours aussi impassible.
« Le patron du groupe Romanov est soupçonné d’escroqueries financières » annonçait le bandeau, et plus bas : « Des rumeurs persistent autour de la disparition mystérieuse de sa fiancée, il y a quinze ans. »
Au téléphone, ma seule amie de confiance, Lena, m’incitait à agir :
— Sergueï est vulnérable comme jamais. C’est ton occasion de reprendre ta vie !
— Quelle vie ? m’indignai-je. Celle de la naïve sur le point de se faire tuer ?
— Non, celle d’Anastasia Vitaleïevna Sokolova, pas d’une simple Véra de café.
Je me figeai devant le miroir : les premières mèches grises perçaient ma chevelure, et mon regard était dur, déterminé.
L’entrée de la maison de retraite « L’Automne d’Or » s’offrit à moi quand je me fis passer pour une travailleuse sociale. On me conduisit sans souci au fond du couloir, où Véra Nikolaïevna, ma belle-mère, m’attendait, frêle, mais les yeux perçants.
— Je savais que tu reviendrais, ma petite, dit-elle. Assieds-toi, raconte ces années.
Je lui contai ma réinvention : le café, les soirées tranquilles, la reconstruction. Elle hocha la tête, puis confia :
— Ils avaient préparé un « accident » en mer, pendant le voyage de noces. Quand j’ai commencé à poser trop de questions, ils m’ont envoyée ici.
Sa voix trembla :
— J’ai gardé les preuves dans un coffre. Je t’ai attendue.
Son regard reprit la même flamme que je voyais chaque matin dans le miroir.
— Prête pour un surprenant retour de noces ? me proposa-t-elle en serrant ma main.
Quelques jours plus tard, sous le nom de Margarita Olegovna, j’obtins un bureau deux étages sous celui de Sergueï au siège de « RomanovGroup ». Chaque matin, je voyais sa limousine noire arriver. Ses avocats étouffaient la tempête médiatique, mais le déclin de sa fortune était inévitable.
— Margarita, avez-vous revisité les comptes 2023 ? demandai-je à la comptable en chef, pâle comme mort.
Au même moment, Lena m’alerta :
— Ils me surveillent depuis deux jours !
— Reste prête, répondis-je. Et n’oublie pas : demain, dix heures, comme prévu.
Je sus que le moment était venu. Deux agents discrètement postés devant les portes témoignaient de l’urgence.
— Sergueï Valeryevitch, on vous cherche, annonça la secrétaire en tremblant.
— Je n’ai ordonné l’entrée de personne ! grogna-t-il.
— Elle prétend que vous l’avez abandonnée il y a quinze ans.
Un silence lourd s’installa. Je poussai la porte et entrai, dossier en main.
— Bonjour, Sergueï. Surprise ?
Il appuya sur un bouton :
— Sécurité !
— Inutile, dis-je en posant le dossier. Vos documents sont déjà au parquet. Margarita Nikolaïevna a été très loquace.
Il se raidit, la peur enfin lisible sur son visage.
— Que voulez-vous ? murmura-t-il.
— La vérité. Expliquez ce qui se serait passé sur la yacht.
Il se renversa dans son fauteuil, et rit, amer :
— Tu as mûri, Anastasia. Oui, j’avais prévu de te faire disparaître. Ton héritage devait financer mes affaires. Quinze ans à jouer le fiancé éploré…
— Combien de vies avez-vous sacrifiées ? demandai-je.
— C’est le business, ma belle.
On frappa à la porte : les enquêteurs arrivaient. Je m’approchai :
— Merci à votre mère, enfin libre d’agir.
Trois mois plus tard, j’étais assise dans mon café, regardant le procès : Sergueï venait d’être condamné à quinze ans de prison. Quinze années que j’avais passées à renaître.
— Votre cappuccino, professeur, dis-je en souriant.
Il me regarda, ému :
— Vraie Anastasia Vitaleïevna, alors ?
— Peut-être que ma véritable vie commence maintenant, répondis-je en lissant le tablier. J’ai acheté ce café, et je reste ici.
Dehors, la pluie de printemps rafraîchissait l’air, symbole de ma liberté retrouvée.