Il y avait deux valises dans le couloir. L’une était noire, immense, avec des roulettes. L’autre était rose, plus petite, et portait un autocollant de compagnie aérienne sur le côté.
Olga s’arrêta sur le seuil, les clés encore à la main. L’inspection à l’usine avait été reportée à lundi, alors on l’avait laissée sortir à trois heures. Elle s’était réjouie de rentrer, d’enlever ses chaussures, de s’allonger dans le silence pendant une demi-heure, puis de commencer à préparer le dîner.
De la musique s’échappait de la chambre de son fils.
Olga posa son sac sur la console et descendit le couloir. La porte d’Artem était grande ouverte. Sur le lit, s’entassaient des robes, des jeans, des pulls. Les portes de l’armoire étaient grandes ouvertes. Daria était debout devant le placard, casques sur les oreilles, dansant un peu en accrochant des chemisiers sur des cintres.
Olga resta un instant sur le seuil. Daria jeta un regard en arrière, retira un écouteur.
«Oh, salut tante Olga. Tu es en avance.»
«Dasha ? Toi… qu’est-ce que tu fais ici ?»
«Qu’est-ce que tu veux dire ? J’habite ici.» Daria haussa les sourcils, surprise. «Papa ne t’a pas dit ?»
«Non. Il ne l’a pas fait.»
«Eh bien, je suppose qu’il le fera,» Daria haussa les épaules et remit son écouteur.
Olga retourna à la cuisine, s’assit et appela son mari. Roman ne répondit pas. Il la rappela vingt minutes plus tard, le temps qu’elle boive un verre d’eau et contemple la fenêtre.
«Olya, je suis sur le chantier, ce n’est pas le moment. Je t’expliquerai tout ce soir.»
«Roma, ta fille est dans la chambre d’Artem, en train de déballer ses affaires.»
«Oui, je sais. Ce soir, d’accord ? Je rentre et on en parle.»
Roman arriva juste avant huit heures. Daria avait déjà mangé les saucisses trouvées dans le frigo, laissé la poêle dans l’évier et s’était enfermée dans sa chambre. Roman alla directement dans la cuisine et ferma la porte derrière lui.
«Olya, s’il te plaît, ne sois pas fâchée. Les choses sont arrivées comme ça. Dasha et Vera se sont violemment disputées. Sa mère l’a mise à la porte. Elle n’a nulle part où aller. Qu’est-ce que j’aurais dû faire, mettre ma propre fille à la rue ? Elle travaille au salon mais ne peut pas encore se payer sa propre chambre.»
«Elle a vingt-deux ans.»
«Oui, vingt-deux. Elle reste ma fille.» Roman s’assit en face d’elle. «C’est juste temporaire. Un mois, peut-être deux. Elle trouvera quelque chose et partira.»
«Roma, pourquoi ne m’as-tu pas demandé avant ?»
«Je voulais le faire. C’est juste qu’elle m’a appelé à midi, en pleurs. Je lui ai donné les clés pour déposer ses affaires. Je comptais t’en parler ce soir.»
«Les clés de mon appartement.»
Roman fit une grimace.
«Olya, voyons. C’est notre appartement.»
Olga garda le silence. Elle ne voulait pas avoir cette conversation ce soir-là, pas alors que Daria était juste à côté.
L’appartement était à elle. Il y a quatorze ans, alors qu’elle était encore mariée au père d’Artem, Olga avait acheté ce trois-pièces dans un immeuble en brique près du parc. Elle avait utilisé l’argent de la vente de la maison de ses parents au village et avait pris un prêt immobilier à son nom. Après le divorce et le partage des biens, l’appartement était resté à Olga ; son ex-mari ne l’a pas eu. Olga avait remboursé le prêt toute seule. Elle avait fait le dernier paiement il y a neuf ans, trois ans avant même de rencontrer Roman.
Roman s’est installé lorsqu’ils se sont mariés, il y a cinq ans. Il a toujours su à qui appartenait l’appartement. Il en parlait même avec une certaine fierté : “Ma Olga a tout fait elle-même.” Il travaillait comme chef de chantier dans une entreprise de construction et n’avait pas de logement à lui. Après son divorce, son ex a gardé leur deux-pièces, où elle vivait avec Daria.
Le fils d’Olga, Artiom, était étudiant en deuxième année à Saint-Pétersbourg. Il ne rentrait que pour les vacances – Nouvel An et l’été. Sa chambre restait vide la plupart de l’année, mais Olga n’y touchait rien. Ses affiches étaient toujours accrochées aux murs, ses livres et sa console de jeux étaient là où il les avait laissés—il n’avait pas voulu l’emmener au dortoir.
Le lendemain, Olga a parlé avec Daria. Ce fut une conversation calme, le matin, alors que Roman était encore à la maison.
“Dacha, je sais que tu traverses une période difficile. Reste ici pour l’instant. Mais mettons-nous d’accord : tu cherches une chambre ou un appartement, et d’ici la fin du mois tu déménages, d’accord ? C’est la chambre de mon fils. Il sera à la maison pour les vacances en janvier.”
“Bien sûr, tante Olga”, répondit Daria sans problème, en étalant du beurre sur son pain. “Je ne compte pas rester éternellement. Je regarde déjà les annonces.”
Une semaine plus tard, le placard de l’entrée, où Olga gardait ses manteaux d’hiver et son manteau de fourrure dans sa housse, ne contenait plus rien à elle. Les manteaux et la fourrure avaient été déplacés sur le balcon vitré, entassés dans des sacs. Désormais, seules les vestes, imperméables et doudounes de Daria pendaient dans le placard. Des boîtes de chaussures de Daria étaient empilées sur les étagères dans la chambre d’Artiom. Les livres d’Artiom étaient désormais en tas sur le sol près de la fenêtre.
“Dacha,” dit Olga en restant sur le seuil. “Pourquoi mes manteaux sont-ils sur le balcon ?”
“Et où veux-tu que je mette mes affaires ? Le placard était vide. De toute façon, tu ne portes qu’un seul manteau en hiver.”
“C’est mon placard.”
“Oh, tante Olga, voyons. Je ne vais pas rester ici éternellement. Tu remettras tout plus tard.”
“Et les livres d’Artiom sont par terre.”
“J’avais besoin des étagères,” dit Daria en faisant la moue. “Tu parles comme si je volais quelque chose. C’est la maison de papa. Je ne suis pas étrangère ici.”
Olga voulut répondre, mais se tut. Le soir, elle en parla à Roman. Roman soupira.
“Olga, sois patiente. C’est juste une jeune fille. Elle a du mal, elle s’est disputée avec sa mère. Elle veut juste se sentir chez elle. Qu’est-ce que ça fait, ces manteaux ?”
“Roma, elle devait trouver une chambre avant la fin du mois. Il reste une semaine. Est-ce qu’elle cherche vraiment ?”
« Elle regarde, je lui ai demandé. »
Quelques jours plus tard, Daria a commencé à amener Stanislav chez eux.
Stanislav avait vingt-quatre ans. Il était grand et maigre, toujours en sweats trop grands, et affirmait qu’il « travaillait à distance », même si Olga n’a jamais compris où exactement. Il arrivait vers sept heures du soir et ne partait souvent que vers minuit. Parfois, il ne partait pas du tout. Le matin, Olga entrait dans la cuisine et voyait des tas de vaisselle dans l’évier : des assiettes avec du ketchup séché, une poêle, une casserole de pâtes, quatre mugs. Un matin, elle trouva même un rasoir appartenant à quelqu’un d’autre dans la salle de bain.
« Dasha », demanda-t-elle au petit-déjeuner. « Est-ce que Stanislav passe la nuit ici ? »
« Parfois. Pourquoi ? »
« Parce que c’est il s’agit de mio appartement, et je n’ai jamais accepté que ton petit ami y habite. »
« Tante Olga, il n’habite pas ici. Il passe juste parfois la nuit quand il est tard, il habite loin. » Daria mordit dans son sandwich. « Au fait, ma chambre est trop petite. L’armoire d’Artyom est là-dedans et il n’y a pas de place. Mais ta grande pièce n’est presque pas utilisée, sauf pour la télévision. Et si j’allais là-bas ? Toi et papa, vous avez la chambre, et dans la grande pièce, on pourrait mettre une belle table et une vraie armoire. »
Olga posa sa cuillère.
« Dasha, je te le répète. Tu devais partir d’ici la fin du mois. Il reste trois jours. »
— Eh bien, je n’ai toujours rien trouvé. Vu les prix en ce moment, tu sais comment c’est.
Ce soir-là, Roman dit à sa femme ce qu’il disait toujours :
— Olya, sois patiente. C’est ma seule fille. Je l’ai à peine vue grandir, parce que Vera ne me laissait pas faire. Laisse-moi au moins ce temps pour être son père.
Olga regarda son mari et vit qu’il était sincère. Il culpabilisait vraiment à propos de sa fille. Olga le comprenait. Ce qu’elle ne comprenait pas, c’est pourquoi son appartement devait payer pour sa culpabilité à lui.
Une semaine plus tard, le jeudi, Olga rentra du travail un peu plus tôt que d’habitude. La porte de la chambre d’Artyom était entrouverte. Elle entendait les voix de Darya et Stanislav à l’intérieur. Alors qu’Olga enlevait ses chaussures dans l’entrée et s’apprêtait à aller à la cuisine, elle entendit soudain son propre nom.
— …et papa déplacera l’armoire de la tante sur le balcon, — disait Darya. — Ce n’est pas grave, il y a plein de place là-bas. Et ton ordinateur ira ici, près de la fenêtre. Il y a une bonne lumière.
— Et où ira le bureau ? — demanda Stanislav.
— On achètera un vrai bureau. Papa nous donnera l’argent. Le mois dernier il m’a envoyé vingt mille, il enverra encore. Et quand on aura la grande pièce, on pourra tout faire différemment.
— Et si ta tante refuse ?
— Où d’autre irait-elle ? — rit Darya. — Papa la convaincra. Il y arrive toujours. Et ma mère ne me reprendra pas de toute façon. Ta grand-mère ne veut plus de toi non plus, elle est fatiguée de toi. Donc voilà. On reste ici.
Olga se tenait dans le couloir, une chaussure à la main, regardant la porte entrouverte. Donc, personne ne comptait déménager. Pas maintenant, pas le mois prochain. Alors tout était déjà décidé. Penderie sur le balcon, ordinateur près de la fenêtre, la grande chambre plus tard. Et Roman allait la « convaincre ».
Elle remit sa chaussure, sortit discrètement de l’appartement, fit deux fois le tour du parc puis rentra, cette fois en claquant bruyamment la porte.
Le samedi matin, Olga frappa à la porte de la chambre d’Artyom.
— Dacha, s’il te plaît, sors. Il faut qu’on parle.
Daria sortit en pyjama, encore endormie. Roman était déjà dans la cuisine avec une tasse de café. Olga attendit que Daria s’assoie.
— Dacha, je veux que tu prépares tes affaires et que tu trouves un autre endroit où vivre. La date limite était la fin du mois. C’était il y a une semaine.
— Tata Olya, mais je cherche…
— Tu ne cherches pas. Je t’ai entendue jeudi expliquer à Stanislav où installer son ordinateur. Et comment ton père déplacera mon armoire. Et comment vous prendrez la grande chambre plus tard. Je veux que tu sois partie d’ici demain soir.
— Olya, attends, — dit Roman en posant sa tasse. — N’agissons pas sous le coup de l’émotion. Parlons-en calmement.
— Roma, je suis calme.
Mais Daria s’était déjà levée d’un bond. Son visage était couvert de taches rouges.
— Tu écoutais aux portes, pas vrai ? Bien sûr que oui ! Je le savais ! Tu n’as jamais voulu de moi ici depuis le début ! Tu essaies de prendre mon père loin de moi ! Pour qu’il ne fasse attention qu’à toi !
— Dacha, assieds-toi, — dit Roman.
— Je ne veux pas ! — lança Daria à Olga. — Tu te prends pour qui ? Papa habite ici, alors j’ai droit à cet appartement moi aussi ! — affirma la fille de son mari issue de son premier mariage.
Roman regarda sa femme d’un air désemparé.
Olga s’assit à table, les mains jointes, sans élever la voix.
Dacha, ton père vit ici parce qu’il est mon mari. Cet appartement m’appartient. Je l’ai acheté il y a quatorze ans et j’ai remboursé tout le prêt toute seule. Ton père n’est pas propriétaire. Et tu ne l’es pas non plus simplement parce qu’il habite ici. Tu es une invitée. Et ton temps d’invitée est terminé.
Papa ! Tu as entendu ça ?!
Dacha… commença Roman.
Prépare tes affaires pour ce soir, répéta Olga. Aujourd’hui. Pas demain.
Daria fit volte-face et courut dans la chambre. Une minute après, un grand fracas en provenait. Olga se leva et s’approcha de l’encadrement. Daria arrachait les vêtements de l’armoire et les jetait par terre, dans sa valise ouverte, et tout autour.
Avare ! T’es qu’une avare ! hurla-t-elle, évitant le regard d’Olga. T’aurais pas pu me laisser quelques mètres carrés ? À la fille de ton mari ! Que ces mètres— !
Elle attrapa son téléphone et composa un numéro.
Maman ! Maman, ils me mettent à la porte ! Oui ! Tout de suite ! Cette… Olga ! Maman, viens s’il te plaît !
Vera arriva une heure plus tard. Olga entendit sa voix dans la cage d’escalier avant même qu’elle ne sonne. Roman ouvrit la porte. Vera resta sur le seuil, manteau ouvert, sac en bandoulière, et se lança tout de suite, sans même entrer :
Roma, qu’est-ce que tu fais ? Tu es son père ou quoi ? Ta fille est sur le point de se retrouver à la rue, et tu restes là à ne rien dire !
Vera, entre, parlons calmement…
Je ne vais nulle part ! Vera croisa les bras. Tu as payé la pension alimentaire pendant vingt-deux ans, et à peine assez, et maintenant tu n’es même pas capable de donner un toit à ta fille ? Assure-toi que ta fille ait un endroit où vivre, Roma. C’est ta responsabilité.
Olga est sortie dans le couloir.
Bonjour, Vera.
Vera la détailla du regard.
Oh, la maîtresse de maison. Eh bien, bonjour.
Vera, Dasha a l’option la plus simple. Elle peut retourner vivre chez toi. Dans ton appartement. Tu es sa mère, après tout.
Vera rit — court, sec et amer.
Retourner chez nous ? Hors de question. C’est moi qui l’ai mise dehors. Et je ne la reprendrai pas.
Pourquoi ? demanda Roman.
Demande-lui. Vera fit un signe vers la chambre. Tu sais ce qui se passait chez moi ? Son copain, Stasik, a vécu chez moi pendant six mois. Six. Mois ! Il dormait sur mon canapé. Il n’a pas payé un centime pour l’électricité ou la nourriture. Je rentrais du travail à huit heures, et il était là, en sous-vêtements, à jouer aux jeux vidéo. La vaisselle s’empilait, le frigo était vide. Je lui ai dit : soit il part, soit vous partez tous les deux. Elle l’a choisi. C’est tout.
Roman resta silencieux. Apparemment, c’était la première fois qu’il entendait cette version des faits.
Alors maintenant, Roma, continua Vera, c’est ton tour. Je me suis occupée d’elle pendant vingt-deux ans. Maintenant qu’elle vive chez son père. C’est ta responsabilité aussi.
Soudain, Olga comprit que Vera n’était pas venue ici pour défendre sa fille. Vera était venue pour s’assurer que sa fille ne reviendrait pas chez elle.
Darya sortit de la chambre, téléphone à la main.
Papa. Tu es de quel côté ? Dis-le. Du mien ou du sien ?
Dasha, je ne suis du côté de personne…
Non, dis-le simplement !
Roman se tourna vers sa femme. Son visage était fatigué et en colère.
Olya, tu te rends compte de ce que tu fais ? Tu te disputes avec mon enfant. Pour quoi ? Pour une armoire ?
Roma, ton enfant a vingt-deux ans. Elle travaille comme réceptionniste dans un salon de beauté. Elle a un salaire. Et il s’agit de mon appartement ici. Ce n’est pas à toi de décider pour lui.
Oui, je sais que ce n’est pas moi qui décide ! Tu me le répètes depuis cinq ans !
Je ne t’ai jamais dit ça. C’est toi qui me l’as dit en emménageant ici.
Il se tut. Olga poursuivit d’une voix plus douce :
“Je ne t’empêche pas d’aider ta fille. Vas-y, soutiens-la financièrement. Loue-lui une chambre. Paie-lui le premier mois, le deuxième—ce que tu veux. C’est ton argent, ton choix. Mais tu ne feras plus emménager personne ici sans moi. Ni elle, ni son copain, ni qui que ce soit d’autre.”
“Tu sais,” Roman écartait les bras, “je pensais qu’au moins moralement, la maison dans une famille était partagée. Pas légalement, mais en tant qu’êtres humains.”
“C’est justement pour ça, Roma, que je ne l’ai pas rendue partagée légalement,” répondit Olga.
Roman rougit, sortit son téléphone de sa poche et appela son frère.
« Oleg. Hé. Tu peux parler ? On a un… Laisse tomber, je te mets en haut-parleur. Olga est en train de mettre Dasha dehors. »
La voix d’Oleg sortit du haut-parleur, rauque, avec un compresseur bourdonnant en arrière-plan. Oleg tenait un garage à la périphérie de la ville et travaillait le samedi.
« Pourquoi elle la met à la porte ? D’où ? »
« De l’appartement. Dasha vivait chez nous, elle s’est disputée avec Vera. »
« Depuis combien de temps elle vivait là-bas ? »
« Environ un mois et demi. »
« Et quel âge a Dasha maintenant ? Vingt-deux ans ? » Oleg fit une pause. « Rom, elle travaille ? »
« Oui. Dans un salon. »
« Alors qu’elle prenne son propre appartement. » Oleg éternua bruyamment. « Rom, à vingt-deux ans, je vivais dans un dortoir d’usine sur une couchette du haut. J’ai survécu. Pourquoi devrais-tu la soutenir ? C’est une adulte. C’est l’appartement d’Olga—c’est elle qui décide. »
« Tonton Oleg ! » cria Dasha dans le téléphone. « Tu ne sais rien ! Tu prends toujours le parti des autres ! »
« Dasha, je suis du côté du bon sens, » dit Oleg. « Rom, je suis au travail, on en parle ce soir. »
Il raccrocha. Dasha jeta son téléphone sur le canapé.
À ce moment-là, la porte de la chambre d’Artyom s’ouvrit et Stanislav entra dans le couloir. Il portait sa veste, un sac à dos sur une épaule, et un sac de sport à la main. Olga ne s’était même pas rendu compte qu’il était dans l’appartement. Apparemment, il était arrivé la veille et était resté dans la chambre pendant toute la dispute.
« Dasha, je pars », dit-il en évitant le regard de tous.
« Où tu vas ? »
« Chez moi. Chez ma grand-mère. »
« Mais tu as dit qu’elle ne te laisserait pas entrer ! »
« Elle me laissera entrer. Je vais lui demander. » Stanislav se déplaça maladroitement. « Dasha, j’ai pas besoin de ce drame. Je pensais que tout irait bien ici, et tu as dit que ton père était d’accord. Manifestement, non. »
Vera, debout dans le couloir, renifla bruyamment.
« Tu vois ? Je te l’avais dit, Dasha. Je te l’avais dit. »
Dasha attrapa Stanislav par la manche.
« Stas, attends ! Viens avec moi, chez ma mère ! Maman, s’il te plaît ? Juste pour quelques jours ! »
« Chez moi ? » Vera haussa les sourcils. « Avec lui ? Hors de question. »
« Dasha, je n’irai pas chez ta mère », dit doucement Stanislav en libérant sa manche. « On en reparle plus tard. »
Il se faufila devant Vera vers l’ascenseur. Les portes se refermèrent. Dasha resta au milieu du couloir, le regardant partir.
L’appartement devint soudain très silencieux.
« Dasha, » dit Olga, « fais tes affaires. S’il te plaît. »
Dasha la regarda. Puis son père. Roman baissa les yeux. Dasha se retourna et partit en silence dans sa chambre.
Elle fit ses bagages pendant environ deux heures. Vera était assise dans la cuisine, buvant du thé que personne ne lui avait offert, et soupirait bruyamment. Roman aida sa fille à fermer ses valises, puis les descendit jusqu’à la voiture de Vera. Avant de partir, Dasha déposa sa clé en silence sur la table du couloir.
« Maman, juste pour quelques semaines », dit Dasha dans l’ascenseur. « Je vais trouver une solution. »
« On verra », répondit Vera. « Et ne ramène plus Stasik ici. »
« Mais il est parti de lui-même ! Tu n’as pas vu ?! »
« J’ai vu. Tant mieux qu’il soit parti. »
Les portes de l’ascenseur se refermèrent. Olga pouvait encore les entendre se disputer alors qu’ils descendaient au premier étage.
Roman est revenu une demi-heure plus tard. Il est passé devant sa femme, est allé dans la chambre et a fermé la porte.
Pendant trois jours, il parla à peine. Il partait tôt au travail, rentrait tard, dînait en silence et allait se coucher. Olga comprenait ce qu’il attendait. Il voulait qu’elle vienne lui dire qu’elle avait réagi de façon excessive, que les choses auraient pu être gérées autrement, qu’ils devraient ramener Dasha.
Olga ne l’a pas approché.
Elle rangea ses manteaux et sa veste de fourrure dans le placard du couloir. Elle remit les livres d’Artem sur les étagères. Elle nettoya le sol dans la chambre de son fils, là où les roues de la valise avaient laissé des marques. Elle retira aussi la couverture brillante du lit—celle que Darya avait oubliée.
Le quatrième soir, Olga s’assit en face de son mari dans la cuisine.
« Roma, parlons. »
« Vas-y. »
« Je ne vais pas m’excuser. Et je ne vais pas faire semblant que tout allait bien. Je veux que tu prennes une décision pour toi-même. Es-tu d’accord d’être marié à une femme dont tu ne peux pas disposer de l’appartement comme tu veux ? Sinon, dis-le-moi maintenant. »
Roman resta longtemps silencieux, faisant tourner une fourchette dans sa main.
« C’est un ultimatum ? »
« C’est une question. Je t’aime, Roma. Je suis heureuse avec toi. Mais je ne veux pas vivre dans mon propre appartement en sentant que quelqu’un peut installer des gens dans mon dos. Même ta fille. Même pour un mois. »
« Mais c’est ma fille. »
« Je sais. Et ça ne me dérange pas que tu l’aides. Je t’ai dit : loue-lui une chambre, donne-lui de l’argent. Ça va. Mais je ne veux pas que tu prennes des décisions à ma place. »
Roman posa la fourchette.
« Hier soir, j’ai appelé Oleg, » dit-il soudain. « Il m’a dit que j’étais idiot. Que tu avais raison et pas moi. Que Dasha me manipule depuis le divorce et que je culpabilise sans arrêt. Et il a dit que si je te perds à cause de ça, je suis doublement idiot. »
Olga ne répondit rien.
« Je ne veux pas te perdre, Olya, » dit Roman. « D’accord. Faisons comme ça : personne ici sans ton accord. Ni Dasha, ni Oleg, ni personne. Si quelqu’un demande à rester, on décide ensemble. Si tu dis non, alors c’est non. »
« Ta famille, ma famille », ajouta Olga. « Même Artem. S’il veut venir avec une petite amie, je te demanderai d’abord. »
Roman eut un petit rire.
« C’est sa chambre. »
« Je te demanderai quand même. »
Trois semaines plus tard, Darya se disputa encore avec sa mère. Cette fois, expliqua Roman plus tard, c’était parce que Vera refusait de lui acheter un nouveau téléphone. Darya claqua la porte et partit. Elle resta chez une amie pendant trois jours, puis loua une chambre avec une fille de son salon. Quinze mille par mois pour une chambre partagée dans une vieille Khrouchtchevka de l’autre côté de la ville.
Roman paya le premier mois de loyer avec son propre salaire. Il demanda d’abord à Olga, et elle a dit : « Bien sûr. » Dès le deuxième mois, Darya a payé son loyer toute seule.
Père et fille se retrouvaient désormais dans un café près du travail de Darya le week-end. Parfois Roman rentrait joyeux, parfois pensif. Un jour, il dit à Olga :
« Hier, elle s’est vantée d’avoir acheté elle-même sa veste. Avec son propre argent. Pour la première fois, tu te rends compte ? »
« Je peux le croire », répondit Olga.
Daria ne venait plus dans leur appartement—même pas pour l’anniversaire de son père. Roman l’avait invitée, mais elle avait répondu qu’elle était occupée. Olga ne savait pas si c’était de la peine ou de la honte. Elle ne l’avait jamais demandé.
Fin décembre, Roman alla à la gare chercher Artyom. Ce matin-là, Olga rangea la chambre de son fils, mit des draps propres et nettoya les posters sur le mur. Le soir, quand ils entrèrent dans le couloir, Artyom laissa tomber son sac à dos par terre et serra sa mère dans ses bras si fort que son dos craqua.
« Maman, je reste deux semaines ! Ça va ? » dit-il en riant.
Roman était en train d’enlever ses chaussures quand il s’arrêta soudain.
« Olya », dit-il sérieusement. « Artyom reste deux semaines. Ça ne te dérange pas, hein ? »
Olga regarda son mari. Il se tenait dans le couloir, une chaussure à la main, attendant sa réponse.
« Ça ne me dérange pas », dit-elle.
Artyom les regarda tous les deux, complètement perdu.
« Qu’est-ce qui se passe entre vous deux ? »
« Rien », rit Roman, posant la chaussure sur l’étagère. « Entre. Ta chambre t’attend. »