« Maman, ma femme est devenue tellement paresseuse, je fais tout ici ! » rit Gena. « Je rentre du travail et il y a une pile dans l’évier, je cuisine, je nettoie. Je fais à la fois l’homme et la femme dans cette maison maintenant. »
Le téléphone était posé sur le rebord de la fenêtre, sur haut-parleur. Sa mère soupira :
« Fils, comment est-ce possible ? Avant, elle était si fière de sa maison. »
J’étais debout dans le couloir avec deux sacs de courses de Pyaterochka, encore en manteau et avec une seule chaussure—j’étais arrivée à enlever l’autre. Ce matin-là, je m’étais levée à cinq heures moins vingt. Après un service aux fours, j’ai aussi préparé un gâteau sur mesure pour quarante personnes parce que ma collègue était malade. Il y avait un poulet dans le sac, pour son dîner.
Que ferais-tu ? J’ai toujours pensé qu’il fallait tourner les talons discrètement et aller pleurer dans la salle de bain dans ces moments-là. Mais mes pieds m’ont portée jusqu’à la cuisine, une seule chaussure aux pieds.
« Bonjour, Zinaïda Pavlovna », dis-je en direction du rebord de la fenêtre. « Gena, pourquoi tu ne dis pas à ta mère qui a fait le bortsch hier ? Et qui ce matin, avant d’aller travailler, a enlevé tes chemises de l’étendoir ? »
Gena sursauta, manquant de renverser sa tasse.
« Ah, tu es de retour. Pas la peine de commencer. Je ne fais qu’énoncer des faits. Qui a fait la vaisselle hier ? »
« Toi. Deux assiettes et une poêle. Première fois depuis Pâques. »
« Oksana, » dit mon téléphone avec la voix de ma belle-mère, « ne crie pas sur ton mari. Il a déjà assez de soucis comme ça. »
« Je ne crie pas. Je demande. »
« Maman, je te rappelle. »
Il appuya sur l’écran pour raccrocher, et j’entendis de nouveau les voisins d’en haut bouger quelque chose de lourd. Ils bougent toujours des trucs là-haut, alors cela ne me surprend plus depuis longtemps.
C’était mercredi. Attends, non, je mens, c’était mardi—le mercredi c’est ménage à l’usine et j’arrive toujours en retard. Donc, mardi, plus que onze jours avant l’anniversaire de ma belle-mère. Elle fête ses soixante-dix ans, seize invités, et tout se passe chez nous parce que son appartement à Zavolzhye est minuscule, une seule pièce, on ne peut même pas y mettre de tabourets.
« Qu’est-ce que tu racontes à ta mère ? » ai-je demandé.
« Je ne lui raconte rien. J’ai juste dit ce que j’ai dit. Franchement, tu es occupée avec tes commandes de gâteaux tous les samedis depuis mars, et c’est moi qui suis à la maison avec Timka. Je passe l’aspirateur, je fais des raviolis. Hein ? »
« Oui, tu fais des raviolis une fois par semaine. Qui s’occupe de tout les six autres jours ? »
« On y retourne. »
Il attrapa ses cigarettes et partit sur le balcon. Il ferma doucement la porte, il ne claque jamais—c’est son truc, il ne claque jamais les portes.
***
J’ai enfin enlevé ma deuxième chaussure et me suis assise sur le tabouret. J’ai ouvert le groupe familial, appelé « Clan Koltsov ». Je l’ai mis en sourdine l’automne dernier parce que tante Nina, de Nerekhta, y envoie tous les jours à six heures ses cartes « bonne journée, mes chéris » avec des chatons. À six heures, je glisse déjà les plaques au four—pas de temps pour les chatons.
Il s’est avéré que le mettre en sourdine était une erreur.
Au cours des trois dernières semaines, il y avait une douzaine de photos de Gena. Gena avec une serpillière, Gena avec un sac-poubelle près de la porte. Une poêle de pommes de terre sautées avec la légende : « Je nourris la famille pendant que la maîtresse de maison se repose. » Une planche à repasser : « J’en suis là—maintenant je repasse mes propres chemises. » Sous chaque photo, des cœurs et des émojis félicitations.
Larisa, sa sœur, a écrit : « Frère, tu es un trésor ! » Tante Nina a demandé : « Gena, Oksana est-elle devenue une reine maintenant ? » Ma belle-mère lui souhaitait du courage. Et Gena répondait : « Elle est devenue paresseuse. Je fais ce que je peux. » Quoiqu’en fait, dans le chat il le disait plus gentiment : « Elle se repose. » Le mot « paresseuse » il le gardait pour le téléphone—dans le groupe, il optait pour des mots plus doux.
Toutes ces photos ont été prises le samedi. Parce que le samedi, depuis mars, je travaille sur des commandes de gâteaux personnalisés, depuis que Gena a été déplacé de superviseur de quart à magasinier en février et que notre revenu familial a presque été divisé par deux. Le prêt hypothécaire est remboursé, mais Tima a un professeur de maths avant ses examens finaux—troisième. Mille deux cents par séance, deux fois par semaine.
Et oui, il passe vraiment l’aspirateur le samedi. C’est vrai. Je rentrais à la maison, je voyais la moquette propre du couloir et je le remerciais. Qui aurait cru que chacun de mes mercis était pris en photo et publié ?
Il est revenu du balcon en sentant la fumée, et je lui ai collé mon téléphone sous le nez.
« Qu’est-ce que c’est ? »
« C’est le chat. Tu ne le lis jamais. »
« Je la lis maintenant. Gena, tu vas écrire dedans aujourd’hui et dire que tu plaisantais. Avec tes propres mots. »
« Allez. Qui prend ces discussions au sérieux ? »
« Ta mère le prend au sérieux. Larisa aussi. Et ces seize personnes que je vais devoir nourrir dans onze jours. »
« D’accord, je vais l’écrire. Mais laisse-moi manger d’abord—je viens juste de rentrer du travail. »
« Tu es rentré une heure avant moi, Gena. »
« Du travail », répéta-t-il en s’asseyant à table.
Finalement, j’ai frit le poulet. Tima est rentré de chez son professeur, a mangé deux pilons, m’a lancé un ‘ça va’ rapide et est reparti dans sa chambre pour réviser. Gena a fini de manger, a allumé la télé et a laissé son assiette dans l’évier. Il n’a rien écrit dans le chat ce soir-là—j’ai vérifié deux fois, avant de me coucher et à 4h40 du matin.
La table dont il avait dit qu’il s’occuperait
Il n’a pas écrit non plus mercredi. Jeudi, à midi, j’étais assise dans notre arrière-pièce, mangeant du sarrasin dans une boîte. La nouvelle, Alina, a encore allumé sa radio—il passait une chanson sur des roses blanches.
Au fait, nous avons ce vieux monsieur qui vient chaque jour dès l’ouverture et achète un seul éclair. Un seul. On lui met maintenant de côté le plus beau, mais il regarde toujours la vitrine d’un œil exigeant et choisit lui-même. Les filles débattent pour savoir s’il l’apporte à sa femme ou s’il le mange seul sur un banc. Désolée, je me suis égarée.
Larisa a appelé.
‘Oksana, tu peux parler ? C’est pour l’anniversaire. Maman m’a donné une liste.’
‘Quelle liste ?’
‘Pour la table. Viande en gelée, aspic au sandre, salade Olivier, hareng en manteau de fourrure, viande à la française. Et ton gâteau de Prague—elle ne mangera pas celui du magasin. Prévois pour seize personnes.’
‘Larisa, tu as lu le chat ?’
Elle a dit : ‘Oui. Et laisse-moi te dire une chose, ne sois pas vexée. Tu en demandes trop à ton frère. Il travaille toute la journée, rentre à la maison, et doit encore cuisiner. Il a 51 ans, il a mal au dos.’
‘Il fait des raviolis le samedi. Une fois par semaine. Je fais toute la cuisine le reste du temps.’
‘Ah oui ? Et les photos qu’il poste, il les prend sur internet.’
‘Des photos du samedi. Le samedi, je travaille.’
‘Exactement ! Comme tu viens de dire, tu n’es pas à la maison.’
Son chien s’est mis à aboyer en fond, et elle lui a crié de se taire.
‘Essaie au moins pour l’anniversaire, d’accord ? Gena a dit qu’il s’occuperait de la table—Maman a peur qu’il en fasse trop.’
‘Qu’est-ce qu’il a écrit ?’
‘Dans le chat. Ce matin. Vérifie.’
J’ai vérifié. À 7h42, alors que je sortais les pâtisseries du four, Gena a écrit : ‘Maman, ne t’inquiète pas pour l’anniversaire. Je m’occupe de tout pour la table, comme toujours. Détends-toi et ne t’inquiète de rien.’ Suivi de onze émojis cœur. Tante Nina a répondu : ‘Fils en or, Zina, tu as de la chance.’
Comme toujours. L’an dernier, pour son anniversaire, j’ai passé deux jours entiers en cuisine et j’ai dû nettoyer le sandre dans la baignoire parce qu’il ne tenait pas dans l’évier. Gena a apporté une table pliante du garage et a considéré cela comme sa contribution. Il a aussi coupé le pain. Je m’en souviens bien—le pain était bien tranché.
Je ne me souviens même plus de ce que j’ai répondu à Larisa. Je crois que j’ai juste dit « d’accord » et raccroché. Les éclairs que j’ai faits après le déjeuner étaient tordus, et le manager m’a demandé si j’étais malade.
***
Le soir, je suis sortie sur le balcon où nous gardons les plants pour le jardin de ma belle-mère—des tomates qui poussent dans des briques de lait découpées, à peine de place pour poser le pied. Gena fumait près de la fenêtre ouverte.
‘Tu n’as pas écrit.’
‘Je vais écrire.’
‘Tu as écrit autre chose. “Je m’occupe de la table, comme toujours.” Tu as déjà fait de la viande en gelée dans ta vie ?’
‘Allez, commence pas. Maman s’inquiétait, je voulais la rassurer. Techniquement, la table est chez nous, donc c’est notre responsabilité.’
‘Notre responsabilité, ça veut dire la mienne, Gena.’
Il resta silencieux, tripotant son briquet. Puis il se mit à parler en regardant la cour vers une Lada Granta blanche garée sous le bouleau.
– Ma mère se vante toujours auprès des voisins : « Mon Gena est chef de chantier. » Je n’arrive pas à lui dire depuis quatre mois, Oksana—en fait, je suis magasinier. Je distribue des gants et je fais signer. Les gars que j’ai formés me disent à peine bonjour maintenant. Quarante-six mille trois cents nets. Ma femme gagne plus en vendant des gâteaux.
– Je ne t’ai jamais dit ça.
– Tu n’as pas besoin de le dire. Je sais compter moi-même.
Sa voix était rauque, et il se tourna vers les plants.
– J’ai besoin de me sentir quelqu’un, quelque part. Alors j’ai un peu exagéré, j’ai mis deux-trois photos. Qu’est-ce que ça te coûte ? Tiens bon jusqu’à l’anniversaire. Après, je réglerai ça, je te promets.
– Comment ?
– D’une façon ou d’une autre. Je trouverai.
– Gena, il y a seize personnes qui viennent. Je vais devoir préparer de l’aspic, de la viande en gelée, du gâteau. Deux jours devant les fourneaux après mon service.
– Mais tu es douée. Tu es pâtissière, c’est simple pour toi.
Quand il a dit « c’est simple pour toi », j’ai failli vouloir lui mettre la boîte de tomates sur la tête. Je ne l’ai pas fait—j’aurais eu pitié des plants.
Je suis restée là, à regarder l’arrière de sa tête. Tout gris maintenant—je ne sais même pas quand c’est arrivé. Quand ma mère était malade, il m’emmenait à Galich chaque week-end pendant six mois, cent vingt kilomètres à chaque fois. Pas une seule plainte de fatigue. Il a réparé le perron, refait la clôture.
Je n’ai pas dormi cette nuit-là. Je suis restée allongée à penser—peut-être qu’il a raison. L’homme a trébuché quand la vie était facile, et maintenant il s’accroche à ces photos comme à une rampe. Alors tante Nina pensera que je suis une dame. Je ne baptiserai pas d’enfants avec tante Nina. Je ferai de l’aspic, je préparerai un gâteau « Prague », et Zinaida Pavlovna n’aura soixante-dix ans qu’une fois. Et il dira peut-être la vérité après.
Au matin, j’étais presque convaincue. Je me suis levée à 4h40 et la première chose que j’ai fait, c’est penser qu’il fallait commander du sandre à Rinat au marché à l’avance, puis aller chercher des pieds de porc au Magnit après mon service, puisqu’ils sont livrés le vendredi.
Une photo depuis le canapé de la cuisine
J’ai acheté les pieds. Quatre morceaux, plus de la gélatine pour la viande en gelée, feuille de laurier, carottes—le tout a coûté mille cent quarante roubles. Je les ai ramenés à la maison, posé le sac par terre, dans la cuisine. Je me suis assise sur le canapé—juste cinq minutes, juste pour détendre mon dos.
C’est mon téléphone qui vibrait sur la table qui m’a réveillée. J’avais réactivé le son des discussions depuis mardi.
Sur l’écran—c’était moi. Sur le canapé de la cuisine, en polaire de travail, bouche ouverte, main pendante. Le sac de Magnit à mes pieds. Légende : « Notre maîtresse de maison fait la sieste. Je vais préparer le dîner, puisque vraiment il n’y a personne d’autre pour s’en occuper. » Il l’a publié il y a vingt minutes.
Larisa a commenté : « Sans voix. » Ma belle-mère a écrit : « Gena, ne la réveille pas, laisse-la dormir. Mais tu as mangé ? »
Gena était debout dos à moi devant la cuisinière, il remuait les pelmeni. Il sifflotait.
Je n’ai pas crié. Certains diraient que j’aurais dû jeter une assiette par terre—peut-être. Je me suis redressée et j’ai commencé à taper, lentement, à deux doigts, car je ne vais pas vite.
« Bonsoir à tous. Je dors parce que je me lève à 4h40 et je suis aux fours jusqu’à deux heures et demie, et le samedi je fais des gâteaux pour les commandes. Je cuisine, je lave, je repasse et je nettoie cette maison. Gena passe l’aspirateur et fait les pelmeni le samedi. Mais comme il dit qu’il s’occupe de toute la maison et de préparer le banquet d’anniversaire comme toujours, je ne discuterai pas. À partir de jeudi, je suis en congé et je pars chez ma sœur à Galitch. Zinaïda Pavlovna, joyeux anniversaire en avance ! Je donnerai ton cadeau à Tima. »
Envoyé. Son téléphone a vibré sur le rebord de la fenêtre. Il a lu le message et s’est tourné vers moi avec l’écumoire à la main.
« Tu as perdu la tête ? Supprime-le. »
« Je ne le supprime pas. »
« Oksana, il y a seize personnes ! »
« En gros, toute la maison repose sur toi. Tu l’as écrit toi-même. »
« Je plaisantais avec cette photo. C’était drôle—s’endormir assise. »
« Très amusant. Va voir combien de likes tu as eus. »
« Maman va le lire, tu sais. »
« Cela fait trois semaines qu’elle lit, Gena. Elle peut bien lire le mien aussi. »
Il a jeté l’écumoire dans l’évier et s’est mis à taper quelque chose sur son téléphone. Il a effacé. Il a retapé, effacé encore. Finalement, il n’a rien envoyé.
Ses pelmeni étaient trop cuits ce soir-là.
Pendant une dizaine de minutes, personne n’écrivit rien dans le chat. Puis tante Nina commenta : “Oksanochka, on plaisante, mais Zina va avoir soixante-dix ans.” Larisa ajouta : “Quel tempérament.” Le cousin de Gena, Vitya, envoya un emoji qui rit, sans que personne ne sache à qui il s’adressait. Sa mère resta silencieuse. Et personne ne demanda : Gena, est-ce vrai ?
Lundi, je suis allée voir la responsable. Il me restait une semaine de congé de l’année dernière, et Rimma Arkadievna me demandait depuis l’hiver de la prendre avant de la perdre. Elle a signé mon absence à partir de jeudi, elle m’a juste demandé qui s’occuperait des commandes de gâteaux personnalisés samedi. J’ai dit que Lyuda me remplacerait, nous étions déjà d’accord.
J’ai mis les pieds de porc au congélateur.
***
Mercredi soir, ma belle-mère a appelé. Elle m’a appelée directement, ce qui arrive peut-être une fois par an.
“Oksana, je te le dis en tant que mère. Vous vous êtes disputés, ça arrive. Mais s’il te plaît, fais le gâteau. Il y aura du monde, Nina vient spécialement de Nerekhta. Je ne t’es pas étrangère. J’ai pris deux cent dix mille de mes économies pour votre acompte, tu te souviens ?”
“Je ne l’ai pas oublié, Zinaïda Pavlovna. Merci pour ça, vraiment.”
“Très bien alors.”
“Tu as lu pendant trois semaines que j’étais devenue paresseuse. Tu as appelé une fois pour demander si c’était vrai ?”
“Pourquoi demander ? Mon fils ne me mentirait jamais.”
“Alors laisse ton fils te mettre la table.”
Elle resta silencieuse.
“Je te croyais plus gentille,” dit-elle, et elle raccrocha.
Tima sortit de sa chambre ; il avait tout entendu—nos murs sont en carton, pratiquement.
“Maman, qu’est-ce que Mamie a à voir avec tout ça ? Elle n’a soixante-dix ans qu’une fois.”
“Rien—ou peut-être tout. Je ne sais pas, Tim. Va faire tes devoirs.”
Il resta là un instant, puis partit. Il a fermé la porte doucement, exactement comme son père.
Jeudi matin, Gena est sorti dans le couloir en slip et t-shirt pendant que je mettais mes chaussures.
“Sérieusement ? Tu me balances vraiment devant toute la famille. Prépare au moins l’aspic, tu as déjà acheté les pieds de porc. Dis-moi au moins où est le service de table.”
“Les pieds sont dans le congélateur.”
“Et le service ?”
J’ai zippé ma veste et pris mon sac. Je n’ai pas répondu à propos du service. Il est sur l’étagère du haut depuis le Nouvel An, dans une boîte de décorations de Noël. C’est moi qui l’y ai mis.
À l’arrêt, j’ai appelé Sveta pour dire que j’arrivais. Elle m’a seulement demandé si elle devait m’apporter des bottes en caoutchouc, pour planter les pommes de terre.
Dans le bus pour Galitch, un homme transportait des plants de tomates dans une boîte à bananes, et tout le bus sentait les feuilles. Près de Soudislavl, j’ai eu une envie irrésistible de descendre et de revenir en arrière—je me suis même levée et j’ai attrapé la poignée. J’ai imaginé Zinaïda Pavlovna dans sa plus belle blouse avec une broche, assise en bout de table à attendre son gâteau. Je suis restée là un instant. Le bus a démarré, et je me suis rassis.
Pelmeni pour le soixante-dixième anniversaire
Samedi, Sveta et moi sommes allées planter des pommes de terre. Elle a un terrain derrière chez elle, environ six cents mètres carrés, une terre lourde, et le soir je ne sentais plus mes mains. Je n’ai pas pu aller à la fête d’anniversaire, alors je peux seulement te dire ce que les autres m’ont raconté après.
Tima a appelé vers huit heures et demie. Il chuchotait, il appelait depuis la salle de bain.
« Maman, tu ne vas pas croire ce qui s’est passé. »
Voilà ce qui s’est passé : vendredi soir, Gena a commencé à préparer l’aspic. Il a sorti mes pieds de porc du congélateur, les a recouverts d’eau, allumé la cuisinière et est allé regarder le foot. Vers deux heures du matin, il s’est réveillé à cause de l’odeur de fumée. Il a sorti la casserole sur le balcon, et selon tout le monde, elle y est encore.
Le matin, il est parti chez Magnit. Il a pris quatre paquets de raviolis, des salades toutes prêtes dans des boîtes en plastique, trois poulets rôtis, et deux gâteaux ‘Prague’ du commerce dans des boîtes en carton. Il n’a pas trouvé la vaisselle chic, alors il a dressé la table avec ce qu’il avait sous la main—assiettes de tous les jours mélangées à des jetables.
Les invités sont arrivés vers deux heures. Tante Nina—celle qui apporte toujours des cartes de vœux—a regardé la table et a demandé, assez fort pour que toute la pièce entende :
« Gena, tu n’as pas toujours dit que tu faisais tout toi-même ? Alors pourquoi il y a des raviolis aujourd’hui ? »
Selon Tima, Vitya a éclaté de rire à en étouffer. Gena a dit que sa femme l’avait quitté au moment le plus crucial, puis il est allé à la cuisine chercher du pain. Tante Nina a sorti un pot de ses champignons marinés maison, et franchement, c’était sans doute la meilleure chose sur la table.
Ensuite, Larisa a fouillé dans le congélateur pour trouver de la glace—ou peut-être autre chose, Tima n’est pas sûr. Elle a sorti mes boîtes. Je les étiquette toujours au marqueur sur du ruban de peintre : ‘Bortsch, mardi,’ ‘Boulettes, vingt pièces,’ ‘Choux farcis,’ ‘Bouillon pour Tima.’ Larisa a apporté deux boîtes dans la pièce et a demandé à tout le monde :
« Gena, c’est toi qui as fait aussi ça ? Et cette écriture, c’est la tienne ? Non, ce n’est pas la tienne. »
Personne n’a ri, d’après Tima. Zinaida Pavlovna a mangé un ravioli, a repoussé son assiette et a demandé un taxi parce qu’elle avait de la tension. Elle est partie à quatre heures sans même goûter à la ‘Prague’ du commerce. Gena est sorti sur le balcon et n’est pas revenu avant quarante minutes. À cinq heures, tout le monde était parti.
« Maman, quand est-ce que tu rentres ? » demanda Tima.
« Jeudi. »
« D’accord. »
Et puis il a raccroché. Pas d’au revoir.
À dix heures, Larisa a appelé.
« Alors, t’es contente là ? Maman a dû manger de la salade toute faite dans des boîtes en plastique pour ses soixante-dix ans. Gena est peut-être un beau parleur, je lui ai dit moi-même aujourd’hui. Mais tu aurais pu laisser le gâteau. Juste un gâteau, Oksana. Mets-le au frigo avant de partir. »
« Je te l’ai dit jeudi, clairement. Tu as dit que tu avais pris les photos sur internet. »
« Ouais, enfin, les gens disent plein de choses. »
Sveta a pris mon téléphone et l’a posé en haut du réfrigérateur, hors de portée. Nous sommes restées toutes les deux assises sur le porche jusqu’à tard. Elle n’a jamais dit si j’avais raison ou tort. Pour cela, je lui suis reconnaissante.
***
Je suis revenue jeudi comme promis. Il y avait maintenant une véritable montagne de vaisselle dans l’évier. Sur le balcon, une casserole noircie se trouvait parmi les semis. Au fait, personne n’avait arrosé les tomates : la moitié avait disparu.
Gena était assis dans la cuisine sur ce même petit canapé. Devant lui, le bocal vide qui contenait autrefois les champignons de tante Nina, la fourchette toujours dedans. Il ne s’est pas levé.
« Eh bien, tu as eu ce que tu voulais. Au final, c’est notre mère que tu as embarrassée, pas moi. »
« Je n’étais même pas là. »
« Exactement. »
« Gena, c’est toi qui as posté cette photo de moi en train de dormir la bouche ouverte. »
Il s’est frotté le visage avec ses mains. Dans ses mains, il a murmuré :
« J’aurais mieux fait de me taire. »
Je n’ai jamais eu d’excuses. Il a quitté le groupe tout seul et a supprimé toutes les photos avant de partir. Tima m’a raconté que son père avait apporté le reste du gâteau chez la grand-mère le soir même, après le départ des invités, et là il lui avait tout raconté sur l’entrepôt. Apparemment, elle a répondu : « Pourquoi donc es-tu resté silencieux, idiot ? » Mais c’est selon Tima, qui écoutait derrière la porte.
Ma belle-mère ne répond pas à mes appels. Le tensiomètre automatique que je lui avais offert—4 800 roubles—a été renvoyé par Tima, encore scellé. Tima m’a à peine parlé pendant cinq jours, puis il s’est peu à peu calmé, mais il ne mentionne jamais la grand-mère en ma présence. Gena dort sur le canapé de la cuisine. Il lave ses propres assiettes et repasse ses chemises lui-même—de travers. On se dit bonjour.
Le plat ovale pour l’aspic—celui de ma mère—a disparu. Personne ne l’a vu depuis l’anniversaire. Larisa jure qu’elle ne l’a pas pris. Tante Nina m’a envoyé un message vocal de deux minutes quarante, que je n’ai pas encore écouté. Et dans le groupe, les nouvelles du chaton arrivent tous les matins à six heures, comme d’habitude.
Samedi, j’étais de retour à faire des gâteaux. J’ai confectionné un « Prague » pour les 60 ans de quelqu’un d’autre—la cliente m’a demandé d’écrire « À la maman bien-aimée » en glaçage.
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