« Tu sais quoi, chérie ? Maman a raison. Tu es une pique-assiette—va te trouver un travail ! » aboya Ilya à sa femme stupéfaite, frappant la table si fort qu’une cuillère sur le bord a sauté.
Svetlana se figea. Elle ne savait pas quoi dire. Un mélange brûlant de douleur, de colère et de perplexité bouillait dans sa tête.
Pique-assiette.
C’était elle qui payait le prêt, l’eau, l’électricité, le gaz—elle couvrait même l’abonnement mobile d’Ilya grâce aux intérêts de ses économies. Celle qui vivait pour son mari, faisait la lessive, cuisinait, le servait, rendait la maison chaleureuse et propre.
Avant le mariage, Sveta rêvait d’être femme au foyer à plein temps ; à trente-trois ans, elle avait mis de côté une belle somme, tout quitté, et tiré un trait sur sa future carrière. Elle avait décidé de vivre pour elle-même.
Et Ilya—de sept ans son cadet—avait épousé cette femme à succès plus par intérêt que par amour.
Il semblait qu’il avait cette fois explosé et oublié quelque chose de très important. Par exemple, à qui appartenait la place que sa chère mère, Irina Arnoldovna, occupait si confortablement. Et dans quel appartement, pardonnez l’expression, ils étaient tous assis pendant qu’Ilya « traversait une période difficile ».
« D’accord, chéri », dit Sveta.
« Donc je suis une pique-assiette, c’est ça ? » répéta-t-elle lentement.
Ilya, sentant le courant froid qui venait de la cage d’escalier dans son dos, haussa les épaules d’un air incertain.
« Eh bien, comment veux-tu appeler ça ? On n’a pas beaucoup d’argent. Tu es toujours à la maison et c’est moi qui travaille. »
« Donc, ce n’est pas assez pour toi. »
Sveta pencha la tête et le regarda dans les yeux.
On dirait que le garçon veut jouer au chef de famille, pensa-t-elle.
À voix haute, elle dit : « Très bien, Ilyusha, tu auras plus d’argent. Attends un peu. »
Pivotant sur ses talons, elle sortit son téléphone de sa poche et, sans se presser, appela un taxi.
« Où vas-tu ? » demanda Ilya, essayant de l’arrêter, sentant déjà qu’elle avait quelque chose en tête.
« Chercher de l’argent. Chercher de l’argent », répondit calmement Svetlana, puis claqua la porte.
Dans le taxi, Svetlana tapotait nerveusement avec ses ongles sur son téléphone.
Pique-assiette. Donc c’est moi qui vous nourris tous e due, qui entretiens cet autre appartement que j’ai eu per caso a poco et que j’ai offert à ma belle-mère, réalisant ainsi son rêve de déménager en ville dans sa vieillesse. Et maintenant, j’endure aussi ses plaintes sans fin sur les hémorroïdes, la sciatique et le mauvais temps.
Et en plus—« Va te trouver un travail. »
« Bien sûr, je cours jusqu’à l’agence immobilière la plus proche », lança-t-elle au chauffeur. « Tu m’attendras là-bas. »
Dix minutes plus tard, Sveta, arborant un sourire forcé et sans perdre de temps, entra dans un bureau sur lequel était écrit « Votre Maison ». Il était sur le chemin de son second appartement—celui-là même où, par bonté d’âme, sa belle-mère s’était installée temporairement.
« Il me faut des locataires très rapidement », dit-elle à la fille de l’accueil. « Rapidement, de préférence des étudiants—un chat ça va aussi. L’essentiel, c’est qu’ils paient au moins deux mois d’avance. »
« Veuillez aller au bureau cinq », gazouilla la fille en collant un sourire standard ultra-brillant. « Igor gère les mises en location. Vous pouvez tout lui expliquer. »
Mais en son for intérieur, elle ne pensait probablement pas grand-chose de Sveta—trop brusque, trop affairée.
L’agent immobilier Igor, ayant compris ce dont la cliente avait besoin, se mit à poser des questions détaillées, puis remplit les formulaires selon ses réponses.
« Vous savez, j’ai justement deux jeunes garçons—c’est exactement ce qu’il vous faut. Je pense que votre offre leur conviendra. Il ne vous reste qu’à signer un accord de coopération. »
« D’accord. Allons-y. »
Svetlana signa le contrat de location d’un geste rapide, en y jetant à peine un œil.
« Donc ils viennent demain ? » confirma-t-elle.
« Oui, bien sûr, je pense. En tout cas, selon vos conditions, vous aurez des locataires dans votre appartement dès demain. »
Il lui adressa un sourire encourageant. « En tout cas, je ferai de mon mieux. »
« Je compte sur vous. »
Svetlana n’avait pas envie de discuter longtemps. Les mots d’Ilya bouillonnaient encore en elle.
Une demi-heure plus tard, elle était devant la porte de son appartement. Naturellement, c’est sa belle-mère qui ouvrit—vêtue d’une vieille robe de village bleue à fleurs blanches, les cheveux enroulés dans des rouleaux.
“Sveta, pourquoi tu n’as pas téléphoné avant ? Il s’est passé quelque chose ? Tu n’as pas l’air de toi-même du tout.” Saisissant immédiatement le problème grâce à son intuition féminine, Irina Arnoldovna ajouta : “Je viens de mettre du bortsch à chauffer. Attends un peu—tu mangeras avec moi.”
Svetlana la coupa d’un ton qui ne laissait place à aucune contestation. “Préparez vos affaires—votre séjour ici est terminé”, dit la belle-fille.
La belle-mère cligna des yeux, puis agita les mains, complètement désemparée.
“Que veux-tu dire par ‘terminé’ ? C’est toi qui avais dit : ‘Reste tant que tu veux’. Tu as oublié ? J’ai même acheté une armoire pour mes affaires. Et alors, qu’est-ce qui s’est passé ? Qu’est-ce qui te prend ?”
Sveta acquiesça gentiment. “Je me souviens de ce que j’ai dit. Mais tu vois, ton fils Ilia traverse une période difficile. Tellement difficile qu’il désespère. L’argent ne lui suffit pas et aujourd’hui il a même élevé la voix contre moi. Donc, Irina Arnoldovna, préparez vos affaires—cet appartement sera loué à partir de demain. Il faudra me pardonner.”
Sans perdre de temps, elle commença à fourrer les affaires de la femme stupéfaite dans les premiers sacs-poubelle qui lui tombèrent sous la main.
Quinze minutes plus tard, un homme muni d’outils—appelé par Svetlana alors qu’elle était encore dans le taxi—apparut à la porte. Il venait d’une société spécialisée dans les petites réparations rapides.
“Je suis le serrurier. C’est vous qui avez appelé ?” demanda-t-il.
“Oui, bien sûr—entrez,” dit Sveta en ouvrant grand la porte.
Irina Arnoldovna, encore sous le choc, ne put qu’haleter.
“Sveta, qu’est-ce que tu fais enfin ?”
“Je m’occupe de l’avenir de ma famille,” répondit Svetlana sans la moindre ironie. “Tout cela vise à augmenter nos revenus.”
Pendant ce temps, le serrurier perçait joyeusement, changeant les serrures.
Reniflant de confusion, Irina Arnoldovna supplia : “Douce Svetočka, et moi ? Réfléchis. Je me suis habituée ici. Et il y a mon bortsch sur la cuisinière, et ma bégonia.”
“C’est bon,” répondit Sveta d’un ton sec. “Tu peux prendre la casserole avec toi, et la bégonia poussera aussi bien au village.”
La belle-mère était manifestement sans voix.
“Ne t’inquiète pas. Une voiture t’attend à l’entrée. Le chauffeur te conduira à ton village—avec la bégonia et même ton bortsch.”
Lorsque Sveta rentra chez elle, Ilia était assis sur le canapé avec une mine renfrognée. Sa mère avait déjà téléphoné et tout raconté.
“Alors, où étais-tu ?” grommela-t-il sombrement.
Svetlana retira son manteau d’un geste naturel et jeta son sac sur une chaise.
“Je cherchais de l’argent, mon chéri—et j’en ai trouvé. À partir de demain, l’appartement où vivait ta mère sera loué. C’est ma décision.
“Et puisque, comme tu dis, on manque d’argent, on vivra modestement. Tu iras au travail à pied, et au lieu de déjeuner au café tu prendras des repas dans des boîtes de la maison, et du café dans un thermos, car nous allons économiser.
“Et pas de bière le soir ni d’autres distractions. Côté nourriture—surtout des céréales et quelques légumes. Ce sera ainsi jusqu’à ce que tes finances reviennent à la normale.”
Ilia se leva à demi du canapé, indigné par ces nouvelles règles. “Sveta, tu es devenue folle ? Tu as mis ma mère à la porte ? Où est-elle ?”
“Calme-toi. Ta mère est en route vers chez elle. Ses affaires sont quelque part entre la sortie de la ville et la maison de la culture du village.”
Ilia aspira l’air comme un poisson rejeté sur la rive. “Donc tu as vraiment mis ma mère dehors.”
“Non. J’ai simplement optimisé nos dépenses et augmenté nos revenus.”
“Tu es un monstre, Sveta. C’est ma mère. C’est une femme âgée.”
“Il n’arrivera rien de terrible,” dit Sveta doucement. “L’air de la campagne est bon pour la santé. L’infirmière locale lui a même conseillé : ‘Bêche les pommes de terre trois fois par jour et tous tes maux disparaîtront.’”
Ilia se laissa retomber sur le canapé, sentant le sol lui glisser sous les pieds.
Pendant ce temps, près du taxi rempli de bagages, un autre drame se jouait.
Irina Arnoldovna appelait tous les membres de sa famille. Elle n’avait aucune envie de retourner au village.
« Lyuba, bonjour, c’est moi. Écoute, tu peux m’héberger ? »
« Que veux-tu dire par ‘un deux-pièces pour trois personnes’ ? C’est déjà l’enfer. »
« Bon, d’accord. Alya, salut ma chère. Je pourrais rester chez toi pendant une semaine ? »
« Comment ça tu pars en Turquie ? Moi aussi j’adore la mer. »
Elle gémissait, se plaignait, s’énervait—alors que le chauffeur de taxi s’en fichait éperdument. Sa journée était déjà payée et il préférait rester immobile plutôt que d’aller ailleurs.
Et Irina Arnoldovna avait l’air d’avoir survécu à un petit apocalypse.
Après une autre demi-heure au téléphone, elle se dirigea enfin vers le village.
Ilya, de son côté, ne pouvait pas pardonner à Svetlana ce qu’il appelait un acte cruel.
Et après une semaine à ne manger que de la bouillie, il disparut aussi discrètement—laissant Svetlana avec une seule question :
« Pourquoi ? »
« Pour que tu ne me tapes pas sur les nerfs », répondit Svetlana.
À présent, elle le regardait non pas avec amour, mais avec mépris. Il s’est avéré qu’elle était tout simplement lasse de lui.
Peut-être était-elle seule maintenant, mais ses nerfs étaient bien plus calmes—et plus personne ne la traitait de parasite.