La belle-mère était sûre qu’après le divorce, je continuerais à la soutenir par peur, mais elle n’avait aucune idée de mes plans.
Anna regardait la vieille femme avec une valise debout à sa porte et n’en croyait pas ses yeux. Galina Sergueïevna, son ancienne belle-mère, avait l’air d’être venue juste pour prendre le thé avec une amie proche.
« Anyechka, ma chérie », traîna-t-elle doucement, « je n’ai absolument nulle part où aller. Mon Seryozha a amené cette… comment elle s’appelle, Natasha, vivre avec lui. Et je ne veux pas gêner les jeunes, tu comprends ? Qu’ils construisent leur amour. Mais moi, à mon âge — où suis-je censée aller ? Tu me laisses rester un petit moment ? »
Anna s’écarta silencieusement pour la laisser entrer. Que pouvait-elle dire ? Jeter une femme de soixante ans à la rue ? Oui, le divorce avait été douloureux. Oui, Sergey s’était révélé être un vrai « cadeau du destin » — après dix ans de mariage, il avait soudainement « vu la lumière » dans les bras d’une collègue de vingt-sept ans. Mais quel rapport avec sa mère ?
« Galina Sergueïevna », dit Anna doucement en refermant la porte, « vous avez votre propre appartement. Pourquoi devriez-vous habiter chez moi ? »
« Oh, Anyechka », soupira la belle-mère en s’installant sur le canapé et en retirant ses chaussures, « tu sais comme mon trou est petit. À l’étroit, étouffant. Et ici, c’est spacieux, il y a de l’air frais. Seryozha a dit que comme tu es seule dans un deux-pièces, tu as plein de place. »
Anna serra les dents. Bien sûr que Sergey avait dit ça. Pratique — il s’est installé avec sa nouvelle conquête et a refilé sa mère à son ex-femme. Et personne ne se souciait de ce que ressentait Anna.
« Pour un petit moment », répéta Galina Sergueïevna, déroulant déjà son écharpe. « Juste le temps de régler mes affaires. »
Les premiers jours, Anna supporta. Elle préparait le petit-déjeuner, achetait des médicaments « urgents », faisait discrètement le ménage derrière sa belle-mère. Cette dernière ne s’est pas révélée être la locataire la plus ordonnée : elle laissait de la vaisselle sale dans l’évier, éparpillait ses affaires partout et regardait des séries jusqu’à minuit.
« Anya, mon rayon de soleil », commença la belle-mère un matin, « ma pension n’est que des miettes. Tu pourrais me donner un peu pour les courses ? Et pour ces comprimés—ma tension est partout. »
Anna prit silencieusement son portefeuille et lui donna cinq mille. Puis encore trois pour un « complément miracle pour les vaisseaux ». Puis encore quelques milliers pour « quelque chose pour accompagner le thé ».
« Galina Sergueïevna », commença prudemment Anna un mois plus tard, lorsqu’une nouvelle demande lui vida le portefeuille, « peut-être devrions-nous vivre selon nos moyens ? Je ne suis pas une oligarque. »
Sa belle-mère se retourna brusquement, une lueur familière s’allumant dans ses yeux. Anna reconnaissait ce regard—le présage d’une tempête.
« Quoi ?! » La voix de Galina Sergueïevna monta. « Selon nos moyens ?! Comment oses-tu ! Je t’ai accueillie comme ma propre fille ! Je t’ai aimée pendant dix ans ! Et maintenant tu comptes les sous avec moi ?! »
« Je ne compte pas, je voulais juste— »
« Qu’est-ce que tu sais de la vie, toi la sans enfant ! » hurla la belle-mère en agitant les bras. « J’ai élevé mon fils seule après la mort de mon mari ! J’ai brisé mon dos à trois boulots ! Et tu me refuses les médicaments ?! Je dirai à tout l’immeuble qui tu es vraiment ! Sans cœur ! »
Anna ravala ses paroles. Comme la fois suivante. Et quand Galina Sergueïevna fit un scandale pour le dîner « sans goût ». Cette femme était une virtuose de l’hystérie—elle pouvait hurler des heures, rameuter les voisins et t’accuser de tous les péchés.
Après une énième scène, Anna appela Sergey.
« Seriozha, viens chercher ta mère. »
« Allez, Anya. J’essaie de construire une relation ici. Maman perd déjà la tête avec le divorce. Quoi, tu ne peux pas t’en occuper ? »
« Je n’en peux plus de mon argent, de mes nerfs, de mon calme. »
« Ne dramatise pas. C’est une personne âgée, elle a besoin de soins. Si tu peux aider, aide-la. »
La ligne coupa. Il venait de raccrocher.
Anna s’assit dans la cuisine avec une décision ferme. Galina Sergueïevna se sentait maîtresse des lieux, faisait des scènes, vidait son argent et était intimement convaincue d’en avoir tous les droits.
« Elle pense que je la garderai par peur. Elle n’a aucune idée—j’ai d’autres projets », pensa Anna, regardant la cour grise de Saint-Pétersbourg.
Le lendemain matin, lorsque sa belle-mère partit pour la clinique, Anna appela un serrurier. Les serrures furent changées en moins d’une heure.
Le soir, Galina Sergeïevna revint de sa « promenade »—elle aimait errer dans les magasins et se plaindre de son sort aux vendeurs. Mais la clé ne tournait pas.
« Ania ! Anyka, ouvre ! » tambourina-t-elle à la porte. « C’est quoi cette blague idiote ?! »
Anna sortit sur le palier, regardant calmement la femme déconcertée.
« Ce n’est pas une blague, Galina Sergeïevna. Faites vos valises—j’ai appelé un taxi. »
« Quoi ?! Tu es folle ?! Où est-ce que tu me mets dehors ?! »
« Chez toi. Chez ton fils. Là où est ta place. »
« Je ne peux pas ! Il y a cette Natacha là-bas ! »
« C’était facile pour moi ? » demanda Anna d’un ton égal, regardant le visage de sa belle-mère se tordre de colère.
« Comment oses-tu ! » hurla-t-elle. « Je suis une vieille femme ! J’ai le cœur faible ! Tu n’as pas le droit ! »
« J’en ai le droit. C’est mon appartement. »
« Je raconterai à tous les voisins ce que tu es ! »
« Vas-y. Ça m’est égal. »
La valise fut vite faite—Galina Sergeïevna n’avait pas beaucoup d’affaires. Dans le taxi, elle resta silencieuse, se tenant théâtralement la poitrine.
Arrivés à l’immeuble de Sergey, Anna descendit la première et traîna la valise dans l’entrée. Ils montèrent ensemble au troisième étage. Son ex-mari, en vieux survêtement, ouvrit la porte, surpris.
« Anna ? Maman ? Qu’est-ce qui se passe ? »
« Un retour », dit Anna, poussant la valise dans le couloir. « Galina Sergeïevna n’habite plus chez moi. »
Natacha sortit de la chambre—une blonde mince en peignoir doux. En voyant sa belle-mère, elle pâlit.
« Mais maman ne peut pas vivre ici ! » sanglota Sergey. « Nous, nous… »
« Vous construisez votre vie personnelle », conclut Anna. « Parfait. Construisez-la. Sans moi. »
« Anna, tu ne comprends pas », geignit Sergey sur le ton qu’on emploie pour expliquer aux enfants que l’herbe est verte. « Maman est vieille, malade. Sa retraite est petite. »
« Elle a un fils. Qu’il l’aide. »
« Mais j’ai une nouvelle famille ! »
« Et moi, j’ai une nouvelle vie. Sans tes problèmes. »