—Tu es complètement folle ?! Ouvre tout de suite—j’entrerai quand même !—la voix de la belle-mère résonna dans la cage d’escalier si fort que les voisins jetaient déjà un œil dehors de leurs appartements. —C’est ma maison, ma propriété ! Je vais te montrer ce qui arrive quand tu veux chasser mon fils de sa famille !
Vera s’appuya contre la porte et ferma les yeux. Ses mains tremblaient, mais elle n’allait pas ouvrir. Pas maintenant. Pas après ce qui s’était passé la nuit dernière.
—Ouvre la porte, espèce d’arriviste ! J’ai mis l’appartement en vente ! Si tu n’ouvres pas, on va défoncer la porte ou arracher la serrure !—cria la belle-mère encore plus fort.
“Pour nous”, nota Vera pour elle-même. Donc elle n’était pas venue seule. Elle avait sans doute amené Svetka—la sœur d’Igor—with elle. Ces deux-là travaillaient toujours ensemble comme une meute de loups affamés.
—Antonina Fiodorovna, parlons-en demain,—tenta Vera de garder son calme. —Ce n’est pas le moment.
—Ce n’est pas le moment ?! —sa belle-mère ricana si fort que les oreilles de Vera tintèrent. —Ce n’est jamais le bon moment pour toi ! Pendant que tu traînes ici, mon fils erre on ne sait où ! À cause de toi, sale ordure !
Vera s’éloigna lentement de la porte et alla dans la cuisine. Elle se versa de l’eau de la carafe—ses mains tremblaient tellement que la moitié se renversa sur la table. Dehors, une vilaine bruine d’octobre flottait dans l’air, grise et morne, comme sa vie ces trois derniers mois. Il y a trois mois, Igor était parti. Il avait simplement mis ses affaires dans un sac, sans la regarder dans les yeux, et avait dit : « Je suis désolé. Je ne peux plus continuer. Elle est différente. »
Différente. Vera n’avait même pas demandé qui était cette femme « différente ». À quoi bon ? Huit ans de mariage—huit ans à lui laver ses chaussettes, préparer du bortsch, à l’écouter se plaindre de son travail difficile. Et puis—elle est différente.
La sonnette retentit de nouveau, cette fois de façon continue, insistante.
—Vera !—C’était Svetlana, la belle-sœur d’Igor. —Pourquoi tu t’enfermes là-dedans ?! Maman a raison, il faut vendre l’appartement. Ils ne te le laisseront pas de toute façon. Les papiers sont déjà prêts !
Vera souffla. Les papiers. Oui—l’appartement était au nom de sa belle-mère, c’est vrai. Igor lui avait expliqué un jour : moins d’impôts, et puis quelle importance, on est en famille. En famille. Ridicule.
Elle attrapa son téléphone et appela Olga, sa collègue de l’école. Olga décrocha au troisième appel.
—Vera ? Que s’est-il passé ?
—Je peux venir chez toi ? C’est urgent.
—Bien sûr. Viens. Je suis à la maison.
Vera s’est rapidement mise sa veste, a jeté des papiers, son téléphone et son portefeuille dans son sac. Derrière la porte, sa belle-mère criait encore à propos de l’arrogance et de l’ingratitude. Vera alla vers la fenêtre—elles habitaient au premier étage, en dessous il y avait un petit jardin avec une barrière basse. Ce n’était pas la première fois que ça lui servait.
Cinq minutes plus tard, elle était déjà dans un trolleybus en direction de l’arrêt Pouchkine. Olga habitait en centre-ville, dans un vieil immeuble aux hauts plafonds et au parquet grinçant.
La pluie s’intensifia. Des gouttes tambourinaient contre la vitre du trolleybus et Vera fixait les lumières floues de la ville, pensant à comment tout avait mal tourné. Igor avait été bien. Avait été. Calme, fiable—il achetait même parfois des fleurs. Mais ensuite, ça avait commencé : retards au travail, froideur, distance. Et enfin—Kristina.
Kristina. Un prénom que Vera avait appris par hasard en voyant un message sur le portable de son mari : « Je t’attends, minette. Tu m’as manqué. » Vera n’avait pas fait de scène. Elle avait simplement remis le téléphone à sa place et était partie faire la vaisselle. Pourquoi ? Parce que de toute façon, rien ne pourrait être réparé.
Olga ouvrit presque immédiatement la porte—petite, ronde, éternellement échevelée, avec des yeux doux.
—Mon Dieu, tu es trempée ! Dépêche-toi, enlève ça, je mets la bouilloire.
Vera retira sa veste mouillée et entra dans le salon. Ça sentait la cannelle et les vieux livres—Olga adorait lire et gardait toute une bibliothèque chez elle.
—Ma belle-mère est venue,—expliqua brièvement Vera, s’affalant dans un vieux fauteuil. —Elle veut vendre l’appartement.
—Quoi ?!—s’exclama Olga en sortant de la cuisine avec la bouilloire. —Tu n’as pas de droits ?
—C’est à son nom. C’est Igor qui l’a voulu à l’époque.
—Idiot,—conclut Olga. —Ton Igor est une espèce rare d’idiot. Mais attends… Il n’a pas emménagé avec sa copine ?
Vera hocha la tête. Igor avait vraiment emménagé chez Kristina. Vera connaissait même l’adresse—elle l’avait entendu la dicter à sa mère au téléphone : rue Sovetskaya, bâtiment douze, appartement quarante-six.
—Et alors, c’est comment là-bas ? Avec cette Kristina ?—Olga posa une tasse fumante devant Vera.
—Je ne sais pas,—avoua Vera. —Et je ne veux pas savoir. Qu’ils vivent.
—Mais allez,—Olga se rapprocha. —Tu meurs de curiosité. On va voir quel genre de “fruit” t’a volé ton Igor ?
Vera voulait refuser. Mais quelque chose en elle—colère, blessure, ou simplement la fatigue d’être humiliée—la poussa à acquiescer.
—Allons-y.
Elles sortirent à la tombée du jour. La pluie s’était changée en une fine bruine ; la ville brillait sous les réverbères jaunes. Sovetskaya était à une vingtaine de minutes à pied en traversant le parc.
—Tu te souviens comment on se promenait dans ce parc à la fac ?—demanda soudain Olga. —Tu sortais alors avec Zhenya Morozov.
Vera s’en souvenait. Zhenya avait été un bon gars—joyeux, facile à vivre, il ne lui imposait jamais ses problèmes. Mais elle avait choisi Igor à la place. Sérieux. Responsable. Comme elle s’était trompée.
L’immeuble numéro douze s’avéra être un banal bloc de neuf étages, décrépi et gris. Elles montèrent au quatrième étage et trouvèrent l’appartement quarante-six. Vera stava pour faire demi-tour quand la porte s’ouvrit brusquement.
Igor était là. Mal rasé, en T-shirt froissé, avec des yeux éteints.
—Vera ?—Il ne s’attendait manifestement pas à la voir. —Toi… pourquoi…
—Je passais simplement,—répondit Vera sèchement. —Ta mère compte vendre l’appartement. Je pensais que tu devais le savoir.
Igor pâlit.
—Quel appartement ?
—La nôtre. Celle au nom de ta mère. Ou tu as oublié ?
Plus profondément dans l’appartement, une voix de femme s’éleva :
—Igooor ! Qui est là ?!
La voix était aigüe et agacée. Vera ne put s’empêcher de sourire.
—C’est elle ? Kristina ?
Igor resta silencieux, regard détourné. Et puis elle arriva. Grande, mince, les lèvres outrageusement peintes, les yeux en colère.
—Ah. C’est elle,—Kristina jeta à Vera un regard méprisant. —Venue pleurnicher ?
—Non,—répondit Vera calmement. —Je suis venue voir qui m’a volé mon mari. De la curiosité, tu sais.
Kristina s’approcha et Vera sentit la forte et étouffante odeur d’un parfum bon marché.
—Volé ?—Kristina éclata de rire. —C’est lui qui est venu à moi ! Il se plaignait que sa femme ne le comprenait pas, que tu étais aussi ennuyeuse qu’une tombe !
Vera pensait que ces mots lui feraient mal, mais elle ne ressentit qu’une froide indifférence. Étrange. Trois mois auparavant, elle se serait mise à pleurer ; maintenant elle se contentait de regarder cette femme comme une mouche agaçante.
—Igor,—Vera se tourna vers son ex-mari. —Ta mère veut vendre l’appartement. Les agents immobiliers viennent demain. Pense à où tu vas habiter.
—Attends !—Igor attrapa sa manche. —Quels agents ? Elle est sérieuse ?
—Plus que sérieuse. Elle a hurlé dans toute la cage d’escalier que c’était sa propriété et que je dois partir.
Igor pâlit encore plus. Kristina croisa les bras sur sa poitrine.
—Et alors ? Mon appart est minuscule—je ne l’ai pas invité à vivre ici pour toujours. Igor, tu avais promis de nous acheter un appart !
—Avec quel argent ?!—s’énerva Igor. —Je t’ai tout expliqué !
—Alors va chez ta maman si tu es tant à sec !—Kristina se retourna et claqua la porte au nez d’Igor.
Igor resta sur le palier, perdu et pitoyable. Vera le regarda et se rendit soudain compte—pas de pitié. Pas du tout. Juste un étrange sentiment de soulagement.
—Vera… je peux… juste rester deux ou trois jours ?—dit Igor, tout bas, presque en chuchotant. —Le temps de régler les choses avec maman.
—Non,—dit Vera. —L’appartement n’est plus à moi. Demande la permission à ta mère.
Elle se retourna et descendit les escaliers. Olga la suivit en silence.
Dehors, la bruine avait empiré. Elles allèrent à l’arrêt de bus sans un mot et montèrent. Vera regardait par la fenêtre, pensant que demain il faudrait vraiment partir. Mais où ? Louer voulait dire de l’argent—et une institutrice n’en a pas beaucoup.
—Tu resteras chez moi,—dit Olga, comme si elle lisait dans ses pensées. —J’ai une chambre libre. Après mon divorce avec Petya, je ne l’ai jamais louée.
—Merci,—Vera serra la main de son amie. —Je vais me débrouiller.
Quand elles revinrent à l’immeuble de Vera, il était déjà tard. La cage d’escalier était sombre et silencieuse—apparemment, la belle-mère était fatiguée de tambouriner et était partie. Vera monta à son étage et s’arrêta net.
La porte de l’appartement était grande ouverte. À l’intérieur, la lumière était allumée.
—Tu l’as bien fermée à clé, hein ?—chuchota Olga.
—Bien sûr que oui !
Elles entrèrent et restèrent bouche bée. L’appartement avait été ravagé. Meubles renversés, affaires éparpillées, tiroirs arrachés. Des photos au sol, des papiers déchirés, de la vaisselle brisée. Mais le pire, c’était autre chose—des insultes avaient été gravées sur les murs à la peinture rouge.
—Oh mon Dieu,—Vera s’accroupit, ramassant les éclats de sa tasse préférée. —C’est la mère d’Igor. Elle avait promis qu’elle entrerait.
—Nous devons appeler la police !—Olga sortait déjà son téléphone.
—Attends,—Vera remarqua soudain une enveloppe sur la table. À l’intérieur se trouvait une pile de photographies. Elle les sortit et eut un frisson glacé.
Les photos étaient d’elle—sous différents angles, dans différents endroits. Près du magasin, à l’arrêt de bus, devant l’école. Quelqu’un l’avait suivie, prenant des clichés en secret. Et sur chacune, écrit au marqueur noir : « Instable », « Dangereuse pour la société », « Folle ».
—Qu’est-ce que c’est ?—Olga arracha les photos. —Vera—elle te suivait ?!
—Elle veut prouver que je suis folle,—dit Vera lentement. —Préparer le terrain. Elle prétendra que je suis mentalement malade, dangereuse, que l’appartement doit être vidé “pour la sécurité des résidents”.
Ils se regardèrent. Le cœur de Vera battait la chamade. Antonina Fiodorovna avait toujours été méchante, mais là…
—Elle prévoit d’appeler les psychiatres !—Olga se prit la tête. —C’est de la pure méchanceté ! Elle dira que tu es instable, que tu fais des troubles, que les voisins se plaignent !
Vera se leva lentement. Des pensées lui traversèrent l’esprit, de pire en pire : traitement forcé. Être déclarée incompétente. Perdre son travail. La honte devant toute l’école.
—Nous devons agir en premier,—dit Olga fermement. —Tout de suite, nous appelons la police, on documente l’effraction et le vandalisme. On filme tout. Et on va voir un avocat.
—Je n’ai pas d’argent pour un avocat,—chuchota Vera.
—Tu en as,—dit Olga en sortant son téléphone. —J’appelle mon frère. Maksim travaille dans un cabinet d’avocats—il va nous aider.
Vera se souvenait à peine de Maksim—grand, le regard attentif ; elle l’avait vu quelques fois chez Olga. Appeler un quasi inconnu au beau milieu de la nuit lui semblait gênant, mais elles n’avaient pas le choix.
Maksim arriva une demi-heure plus tard. Il inspecta rapidement l’appartement, étudia attentivement les photographies.
—Malin,—dit-il. —Très malin. Créer l’impression que quelqu’un est instable, puis le faire déclarer incompétent par le tribunal. L’appartement est libéré, et tu te retrouves en traitement forcé.
—Qu’est-ce qu’on fait ?—demanda Vera.
—D’abord on documente tout. Vidéos, photos, chaque détail. Ensuite, on appelle l’officier de quartier. Tu déposes une plainte pour entrée illégale, dégradations et menaces.—Maksim fit une pause. —Et demain matin, tu vas voir un psychiatre. Volontairement. Passe un examen et prends un certificat attestant que tu es parfaitement saine.
—Mais est-ce que ça aidera ?
—Plus que tu ne crois. Quand ta belle-mère essaiera de lancer son plan, tu auras déjà les documents. Ses accusations seront prouvées comme de la calomnie.
Vera sentit quelque chose changer en elle. Pas de la peur. Pas du désespoir. De la colère—froide, calculatrice. Antonina Fiodorovna voulait la briser, la traiter de folle, la ruiner. Vera n’allait pas céder.
—Tu sais quoi,—dit-elle fermement. —Je ne quitterai pas cet appartement. Qu’elle fasse un procès si elle veut. Huit ans, j’ai travaillé d’arrache-pied pour que ce lieu soit propre et accueillant. Pendant qu’Igor était je ne sais où, j’ai moi-même enduit les murs, posé du papier peint, changé la plomberie. Et maintenant, une vieille veut me jeter à la rue ? Jamais.
Maksim sourit.
—Voilà l’esprit. On va se battre.
Olga rit à travers ses larmes et serra Vera dans ses bras.
Ils appelèrent l’officier de quartier. Il arriva une heure plus tard—un homme fatigué, presque à la retraite, clairement peu enthousiaste d’un appel nocturne. Mais en voyant le désastre, son visage devint grave.
—La serrure a été forcée,—nota-t-il en examinant la porte. —Des signes évidents d’effraction. Qui pensez-vous avoir fait ça ?
Vera lui parla de sa belle-mère, des menaces entendues par tout l’immeuble. L’officier hocha la tête et prit des notes.
—Venez demain au commissariat pour déposer la plainte officielle. Pour l’instant, j’enregistre l’incident.
Le reste de la nuit, les trois nettoyèrent. Maksim se montra étonnamment habile—il répara une chaise cassée, fixa une étagère branlante. Ils décidèrent de ne pas encore nettoyer la peinture sur les murs—c’était une preuve.
Vers quatre heures du matin, ils s’assirent enfin pour boire du thé dans la cuisine.
—Demain sera une journée difficile,—avertit Maksim.—Ta belle-mère n’est pas stupide. Si elle est allée aussi loin, c’est qu’elle est confiante.
—Que dois-je faire d’autre ?—demanda Vera.
—D’abord, le psychiatre. Ensuite, obtiens des déclarations des voisins—ils ont entendu les menaces. Troisièmement, rassemble les documents de l’appartement. On verra s’il y a des failles. As-tu fait des rénovations ? As-tu investi de l’argent dans l’appartement ?
—Oui,—acquiesça Vera.—J’ai gardé tous les reçus. Matériaux, plomberie, meubles.
—Parfait. Ça peut compter. Si on prouve que tu as considérablement amélioré le logement à tes frais, on pourra demander une compensation.
Le matin, Vera se rendit à la clinique neuropsychiatrique. Elle passa l’évaluation, répondit aux questions du médecin. Deux heures plus tard, elle reçut un certificat indiquant qu’aucun trouble mental n’a été trouvé.
Ensuite, elle fit du porte-à-porte. Mamie Klavdiya de l’appartement quarante-deux a confirmé avoir entendu les cris de la belle-mère. Le voisin, oncle Grisha du quarante-quatre, déclara qu’il était prêt à témoigner—cela faisait des années qu’il n’aimait pas Antonina Fiodorovna à cause de son mauvais caractère. Une jeune maman, Nastia, du cinquième étage, admit que la belle-mère l’avait récemment interrogée au sujet de Vera—si elle avait remarqué quelque chose de “bizarre” dans son comportement.
—Je lui ai dit que tu étais normale et calme,—avoua Nastia.—Et elle avait l’air tellement déçue ! Maintenant je comprends pourquoi.
Le soir, Vera rentra chez elle complètement épuisée. Maksim l’attendait déjà avec les documents.
—Regarde ce que j’ai trouvé,—dit-il en étalant les papiers sur la table.—L’appartement est au nom de ta belle-mère, mais il y a une nuance. Igor y est enregistré, et toi aussi. Selon la loi, elle ne peut pas le vendre sans ton consentement tant que tu es enregistrée.
—Alors elle bluffe ?
—Pas complètement. Elle peut t’intenter un procès pour te faire expulser. Mais il lui faut des arguments solides. C’est là que son histoire de “déséquilibre” intervient.
Vera y réfléchit. Donc le plan avait vraiment été calculé.
—Qu’est-ce qu’on fait ?
—Ça,—sourit Maksim.—Demain, tu vas chez le notaire et tu prépares les papiers concernant les droits enregistrés d’Igor. Il est enregistré ici, ce qui lui donne un levier juridique. Laisse la mère et le fils s’arranger ensemble.
—Mais Igor ne signera rien pour moi !
—On ne lui demandera pas. On va juste faire comprendre à ta belle-mère que tu as un atout dans ta manche. Et on verra à quelle vitesse elle changera de ton.
Pour la première fois depuis des jours, Vera sourit sincèrement. Le jeu ne faisait que commencer—et elle n’avait pas l’intention de perdre.
Le lendemain, Vera se réveilla avec la tête lourde, mais une volonté ferme d’aller jusqu’au bout. Maksim promit de passer vers midi ; en attendant, elle devait rassembler tous les reçus et documents de rénovation.
Elle était en train de trier les papiers quand la sonnette retentit—brusque et impérieuse. Vera jeta un œil par le judas : Antonina Fiodorovna, cette fois seule, sans Svetlana. Son visage était impassible.
—Ouvre. Je sais que tu es là !
Vera ouvrit brusquement la porte.
—Entrez, Antonina Fiodorovna. Je comptais justement vous parler.
Sa belle-mère entra, jeta un regard à l’appartement—à présent rangé—et serra les lèvres.
—Tu as nettoyé ? Bien. Mais ça ne change rien. L’agent immobilier vient après-demain—on commence les visites.
—Tu ne peux pas la vendre tant que je suis enregistrée ici,—dit calmement Vera.—La loi est de mon côté.
—La loi !—ricana Antonina Fiodorovna.—On verra ce que le tribunal dira quand je présenterai les preuves de ta folie !
—Quelles preuves ?—Vera sortit le certificat de la clinique.—Voici un rapport médical : je suis en parfaite santé. Et voici le rapport de police concernant l’entrée illégale et les dégradations—avec dépositions des voisins.
Le visage de la belle-mère devint lentement rouge.
—Tu… tu te crois maligne ?—siffla-t-elle.—Je vais te détruire ! Mon Igoreshka est mon fils—il ferait tout pour moi !
—Ton Igoreshka est chez Kristina à l’instant en train de se demander où il va vivre,—ricana Vera.—Elle l’a mis dehors hier soir. On l’appelle ensemble ?
Antonina Fiodorovna ne répondit rien, respirant lourdement.
—Tu sais ce que j’ai compris ?—Vera s’approcha. —Pendant huit ans, j’ai eu peur de toi. J’ai enduré des insultes et des humiliations. Igor disait toujours : « Sois patiente, c’est ma mère. » J’ai été patiente. Ensuite, il est parti, et tu as décidé de m’achever. Mais tu sais quoi ? Je n’ai plus peur.
—Pour qui tu te prends ?!—hurla sa belle-mère. —Une institutrice fauchée ! Je t’ai donné un toit !
—Tu as offert un appartement à ton fils. Et moi, j’y ai mis huit ans d’argent, de travail et d’âme. Voici les reçus pour les réparations, la plomberie, les meubles.—Vera posa une pile de papiers sur la table. —Trois cent quatre-vingt mille roubles. Mon avocat dit que j’ai droit à une indemnisation.
Antonina Fiodorovna s’empara des reçus, les parcourut et pâlit.
—Ce… ce n’est pas vrai !
—C’est vrai. Et si tu portes plainte pour m’expulser, je contre-attaquerai. Plus une plainte pour diffamation à cause de tes photos et des accusations de “folie”. Et le signalement pour menaces et dégradations est déjà au commissariat.
Sa belle-mère s’effondra sur une chaise. Pour la première fois en toutes ces années, Vera la vit déstabilisée.
—Qu’est-ce que tu veux ?—demanda-t-elle d’une voix terne.
—Rien. Laisse-moi juste tranquille. Ne vends pas l’appartement. Quand j’irai mieux, je louerai un logement et je partirai moi-même. Volontairement.
Elles restèrent silencieuses pendant quelques minutes. Puis Antonina Fiodorovna se leva.
—D’accord,—cracha-t-elle. —Mais dans trois mois tu dois être partie !
—Je vais essayer,—acquiesça Vera.
Antonina Fiodorovna se retourna et partit, claquant la porte.
Vera s’effondra sur le canapé et se couvrit le visage de ses mains. Tout son corps tremblait de tension.
Une demi-heure plus tard, Maksim arriva avec un sac de chaussons à la viande et un thermos de café.
—Alors, comment ça va ?
Vera lui raconta la visite.
—Excellent travail,—approuva Maksim. —Elle a reculé. Pas pour longtemps, mais c’est déjà une petite victoire.
—Merci,—Vera le regarda. —Sans toi, je n’y serais pas arrivée.
—Tu y serais arrivée,—sourit-il. —Juste un peu plus tard.
Ils burent le café, et Vera se surprit à penser qu’elle appréciait Maksim. Vraiment. Pas comme elle avait aimé Igor autrefois—calmement, par habitude. Mais différemment—de façon vive et excitante.
Deux semaines passèrent.
Vera retourna à son travail d’institutrice et reprit peu à peu sa vie en main. Maksim passait presque tous les jours—parfois pour apporter des papiers, parfois juste pour discuter. Un jour, il l’invita au cinéma.
—C’est un rendez-vous ?—demanda simplement Vera.
—Tu veux que ça en soit un ?—sourit-il.
Vera réfléchit un instant, puis acquiesça.
Ils ont regardé une comédie, mais Vera a à peine suivi l’intrigue. Elle n’arrêtait pas de penser à quel point les choses avaient changé étrangement. Igor était parti, avait ruiné sa vie—et pourtant, tout à coup, elle se sentait libre. Pour la première fois depuis des années, vraiment libre.
Après le film, ils ont marché le long du quai. La pluie s’était arrêtée ; les étoiles sont apparues.
—Igor a appelé hier,—dit Vera. —Kristina l’a enfin mis définitivement à la porte. Il m’a demandé de le reprendre.
—Et qu’as-tu répondu ?
—Que le train est déjà parti.
Maksim s’arrêta et se tourna vers elle.
—Vera, je sais que c’est tôt. Je sais que tu as besoin de temps. Mais je dois te le dire—tu me plais vraiment, beaucoup. Depuis la soirée où Olga a appelé.
Vera le regarda et comprit : c’était le nouveau départ—effrayant et inconnu, mais le sien.
—Toi aussi, tu me plais,—murmura-t-elle.
Un mois plus tard, Igor revint. Il alla à l’école et attendit Vera après la classe.
—On peut parler ?
Ils sont allés dans un café en face. Igor avait mauvaise mine—amaigri, mal rasé, une veste froissée.
—Vera, je me suis trompé,—commença-t-il. —Kristina n’était pas celle que je croyais. Elle… elle s’est servie de moi.
—Et alors ?—Vera remua son café.
—Recommençons. J’ai compris que tu es ma vraie famille.
Vera le regarda longuement. Elle se rappela huit années de patience, d’humiliation, de solitude. Elle se rappela comment il avait fait ses valises sans la regarder dans les yeux.
—Tu sais, Igor,—dit-elle calmement. —Moi aussi, j’ai compris quelque chose. Je ne veux pas être un terrain de secours. Je mérite mieux. Et notre train est vraiment parti.
—Mais Vera…
—Adieu, Igor. Vis comme tu veux.
Elle se leva et sortit. Dehors, Maksim l’attendait déjà—they s’étaient donné rendez-vous. Lorsqu’il la vit, il sourit.
—Tout va bien ?
—Oui,—Vera passa son bras sous le sien. —Maintenant, tout va bien.
Ils marchèrent dans la ville le soir, et Vera pensa que parfois, il faut tout perdre pour se retrouver. Et la belle-mère n’obtint jamais ce qu’elle voulait—car six mois plus tard, Vera et Maksim se marièrent et achetèrent cet appartement même à Antonina Fiodorovna pour la moitié de son prix. La vieille dame accepta elle-même, juste pour se débarrasser de sa belle-fille ‘gênante’.
Et quand Igor l’apprit, il était déjà trop tard. Il continua à passer d’une chambre louée à l’autre, se souvenant de l’épouse qu’il avait autrefois jetée pour un bonheur fantôme. Et Kristina ? Une semaine après leur rupture, elle s’est trouvé un nouveau « minou ».
La vie, il s’est avéré, sait enseigner des leçons. Cruelles—mais justes.