— **Mes parents arrivent vendredi et restent tout le week-end**, annonça Maksim d’une voix plate, sans même décoller les yeux de son écran — comme s’il commentait une commande en ligne, pas une visite de famille.
Ira, qui terminait de ranger la vaisselle du déjeuner, se figea, une assiette suspendue entre ses mains.
— **Pardon ? Tu viens de dire quoi ?**
— **Ils viennent**, répéta-t-il, toujours absorbé par son ordinateur. — **Maman a appelé ce matin pendant que tu te douchais.** Papa a un rendez-vous en ville, alors ils se sont dit qu’ils passeraient « en même temps ».
L’assiette claqua contre la table. Ira pivota lentement vers lui.
— **Et tu as accepté… sans m’en parler ?** Après ce qui s’est passé la dernière fois ?
Maksim leva enfin la tête. Son regard était las, comme s’il en avait assez d’avance.
— Ir, ça fait **six mois**. On ne peut pas garder ça sur le cœur éternellement. **C’est mes parents**, quand même.
— *On ne peut pas garder ça sur le cœur ?* Ira s’approcha, la voix qui montait. — Ta mère m’a traitée de **poupée inutile**, elle a sous-entendu que j’étais incapable de bâtir une vraie famille. Elle a insinué que je t’avais épousé pour ton argent. Et ton père, lui… il riait, comme si tout ça était un spectacle.
— Elle était juste… contrariée.
— **Contrariée par quoi ?** la coupa Ira. — Parce que je n’ai pas voulu repeindre les murs de **mon** appartement ? Parce que je n’ai pas accepté de lui faire un dîner « à part » parce que ma cuisine n’est pas à son goût ?
Maksim souffla, referma son ordinateur.
— Écoute… maman a une mentalité ancienne. Elle a du mal avec les couples d’aujourd’hui. Pour elle, une épouse doit être la gardienne du foyer…
— …**et son employée**, oui, répondit Ira, les bras croisés. — Je refuse qu’ils remettent les pieds ici. Dans cet appartement que mes parents m’ont offert quand j’ai eu mon diplôme **avec mention**.
Maksim grimaça, piqué par cette phrase.
— Tu ramènes toujours ça à l’appartement. On est mariés. On est une famille. Ça ne devrait pas compter.
— Si, **ça compte**, trancha Ira. — Surtout quand ta mère répète que je ne mérite pas ce logement, que tout m’est tombé dessus comme un cadeau. Comme si je n’avais pas bossé six ans, passé des nuits entières sur mes bouquins. Et maintenant, selon elle, je suis « à la maison à ne rien faire ».
Elle traversa le salon, remettant machinalement un coussin en place. Cet endroit, c’était sa fierté : le cadeau de ses parents, mais surtout la preuve de ses efforts. Deux ans plus tôt, elle avait terminé médecine avec les honneurs. Ses parents avaient tenu parole et lui avaient acheté cet appartement dans un immeuble neuf. Un mois après l’emménagement, elle avait rencontré Maksim. Six mois plus tard, ils étaient mariés.
Elle n’avait rencontré ses beaux-parents qu’à l’approche du mariage. Victoria Danilovna, raide et glaciale, l’avait passée au crible d’un regard qui disait clairement : *pas assez bien pour mon fils*. Semion Evguenievitch, plus souriant, donnait une impression aimable — mais son sourire avait l’air automatique, comme celui d’un homme qui laisse la vie décider à sa place.
— La dernière fois qu’ils sont venus… reprit Ira en le fixant, ta mère a fait de ma vie un enfer. Elle critiquait tout : ma coiffure, mon travail, même mes diplômes. Et quand je lui ai demandé d’arrêter, elle a répondu qu’« une belle-fille doit respecter sa belle-mère et suivre ses conseils ».
— Ir, calme-toi…
— **Non.** Assez des « calme-toi ». Je ne me ferai plus humilier ici. S’ils viennent vendredi, **je dépose les papiers du divorce le jour même**.
Maksim se redressa d’un coup.
— Tu ne peux pas me faire ça !
— Si. Et je le ferai. À toi de choisir : tu les appelles pour leur dire qu’ils ne peuvent pas rester, ou c’est terminé entre nous.
Il resta debout, partagé, la mâchoire crispée.
— D’accord… finit-il par lâcher. Je les appelle. Je dirai qu’on a… changé nos plans. Mais ils seront en ville. Je les verrai quand même.
— Fais comme tu veux.
— Tu ne veux même pas savoir où ils vont dormir ? demanda-t-il, presque implorant.
Ira haussa les épaules, glaciale.
— Je m’en fiche. **Après ce que ta mère a dit, ils ne mettront pas un pied dans mon appartement, mon chéri.**
Maksim tint parole et appela. Ira entendit la conversation depuis la chambre : courte, tendue, avec de longs silences où Victoria Danilovna devait déverser tout son mépris habituel. Quand il entra enfin, il avait l’air vidé.
— Je leur ai dit qu’on avait une **catastrophe de plomberie**. Une fuite, les voisins du dessous… qu’on ne pouvait pas recevoir.
Ira, devant le miroir, se brossait les cheveux. Elle le regarda dans le reflet.
— Et ils ont avalé ça ?
— J’en sais rien. Maman a dit qu’elle comprenait, mais son ton… tu vois très bien.
Ira le connaissait, ce ton : poli, gelé, chargé de reproches. Elle se revit entendre, dès leur première rencontre : *« Chirurgienne ? C’est rare… la plupart des femmes choisissent quelque chose de compatible avec la vie de famille. »*
— Ils seront à l’hôtel vers Frunzenskaya, ajouta Maksim. Papa a un rendez-vous, et maman… elle veut juste passer du temps avec moi.
— Très bien. Va les voir, si tu veux.
Le lendemain, Ira resta tard à la clinique : une intervention compliquée s’éternisa. Quand elle rentra vers 21 h, Maksim était étrangement rayonnant.
— J’ai mis le dîner au four ! dit-il en l’embrassant sur la joue. J’ai fait ton saumon préféré.
Ira le dévisagea, sur ses gardes.
— C’est quoi, toute cette gentillesse, d’un coup ?
— Je n’ai pas le droit de prendre soin de ma femme ? répondit-il avec un sourire trop appuyé. Tu es épuisée.
Quelque chose sonnait faux, mais Ira n’avait plus l’énergie d’analyser. Ils dînèrent en parlant boulot — Maksim, développeur dans une grande boîte IT — puis elle alla se baigner.
Dans l’eau tiède, elle entendit son téléphone vibrer dans le couloir. Maksim répondit à voix basse, presque en chuchotant. Le doute lui grignota l’estomac.
Le lendemain matin, en passant près de son portable, Ira vit une notification : **« À vendredi… »** envoyée par sa mère. Son cœur se serra. Ils n’avaient jamais caché leurs codes. Elle déverrouilla.
Et lut.
« Tout est réglé. Ira est de garde jusqu’à 21 h. Venez à 19 h. On dîne, puis vous repartez à l’hôtel avant qu’elle rentre. »
« Merci, mon fils. J’ai hâte de te voir. Sans elle. Juste toi. »
« Maman, promis… pas un mot sur Ira ? »
« Promis, mon trésor. Vendredi, 19 h. »
Ira reposa doucement le téléphone, comme si l’écran pouvait brûler ses doigts.
Les phrases de sa belle-mère remontèrent, acides : *« Tu ne sais même pas plier ses chemises correctement. »* *« À mon époque, on cuisinait sans surgelés. »* Et puis les insultes, dès qu’elle résistait.
Maksim l’avait trahie. Il avait organisé ça dans son dos, transformant son propre foyer en terrain d’embuscade. Sa menace ne serait pas une parole en l’air.
À la pause déjeuner, elle appela un avocat en droit de la famille et prit rendez-vous. Le soir, elle joua la femme calme. Maksim, d’une gentillesse théâtrale, lui fit du thé, proposa sa série préférée, même une comédie romantique au lieu de ses films d’action habituels. Ira l’observa et sentit l’amertume lui serrer la gorge : *le sang comptait-il plus que leur mariage ? plus qu’elle ?*
Il restait deux jours. Ira sortit les papiers de propriété, relut leur contrat de mariage — exigé par son père, qu’elle trouvait autrefois trop prudent, mais qu’elle bénissait aujourd’hui.
Vendredi arriva comme un coup de massue.
Maksim était déjà parti, laissant un mot : « réunion tôt ». Mensonge évident : elle connaissait son planning.
À la clinique, Ira fonctionna en pilote automatique. À midi, elle obtint un départ anticipé en prétextant une migraine.
À 18 h 45, en entrant dans la cour, elle aperçut une Toyota argentée : celle de son beau-père. Ils étaient déjà là.
Son cœur bondit, mais sa décision, elle, ne bougea pas.
Elle entra sans bruit. Dans la cuisine, des voix, le tintement des couverts.
— …Je t’ai toujours dit qu’il te fallait une autre épouse ! lançait Victoria Danilovna. Souviens-toi de Svetlana, la fille de mon amie : jolie, douce, excellente cuisinière… un vrai modèle.
— Maman… on avait dit… gémit Maksim, épuisé, comme si la scène se répétait depuis toujours.
— Je dis la vérité. Si tu avais épousé Svetlana, tu n’aurais pas besoin de te cacher pour voir ta mère.
Ira inspira et entra.
Le silence tomba net.
Victoria Danilovna resta figée, un saladier à la main. Semion Evguenievitch s’arrêta de mâcher. Maksim devint livide.
— Bonsoir, dit Ira, d’un ton coupant. Quelle… charmante surprise.
— Ira ! s’étrangla Maksim en se levant. Tu… tu devais rentrer plus tard…
— Apparemment non. Victoria Danilovna, quel plaisir de vous revoir ici… **sans invitation**.
La belle-mère posa son plat avec ostentation.
— Irina, ne fais pas un drame. On n’a pas besoin d’être invités pour voir son fils.
— Ici, si. Surtout après vos paroles la dernière fois.
— Tu es encore vexée par la vérité ? répliqua-t-elle avec dédain. Les adultes savent accepter la critique.
— La critique ? ironisa Ira. Me traiter de poupée inutile, incapable de fonder une famille, c’est une critique ? Insinuer que j’ai épousé Maksim pour son argent ?
— Il n’y a pas de fumée sans feu, répondit Victoria Danilovna en haussant les épaules. Tu as ton appartement, ton poste… Pourquoi mon fils, sinon pour le statut ?
Maksim tenta d’intervenir.
— Maman, ça suffit. Ira, laisse-moi—
— Non. Il n’y a rien à expliquer. Tu as menti. Tu as trahi ta promesse. Tu as fait entrer ici des gens qui me méprisent.
— C’est aussi chez moi, protesta Maksim. Et ce sont mes parents.
— Non, dit Ira, tranchante. C’est **mon** appartement. Et je ne veux ni toi ni ta famille ici.
Le sourire de Victoria Danilovna s’étira, triomphant.
— Tu vois ? Je te l’avais dit. Elle se sert de cet appartement comme d’une arme. Une vraie épouse ne ferait pas choisir un homme entre sa mère et elle.
— Et un vrai mari ne trahirait pas la confiance de sa femme, répliqua Ira. Je te l’avais dit, Maksim : je me moque de l’endroit où tes parents dormiront. Mais ici, **ils ne resteront pas**.
Semion Evguenievitch posa enfin sa fourchette.
— Vika… on ferait peut-être mieux de partir. C’est à notre fils de décider.
— On ne partira pas ! tonna Victoria Danilovna. Maksim, tu vas laisser cette… femme me chasser de ton foyer ?
Maksim resta figé, déchiré.
— Je… je propose qu’on se calme, balbutia-t-il. Ira, parlons—
— Inutile. J’ai déjà choisi : soit ils s’en vont maintenant, soit je demande le divorce.
— Tu n’es pas sérieuse… Un divorce pour un dîner ?
— Pas pour un dîner. Pour ta trahison. Pour avoir choisi les caprices de ta mère plutôt que notre couple.
Victoria Danilovna ricana.
— Ne l’écoute pas, mon fils. C’est de la manipulation. Les femmes d’aujourd’hui menacent de divorce pour obtenir ce qu’elles veulent.
Ira la fixa.
— Et selon vous, j’essaie d’obtenir quoi ? Un appartement ? Un métier ? Quel chantage ?
— Du respect, lâcha soudain Semion Evguenievitch.
Les trois se tournèrent vers lui, surpris.
— Elle demande juste qu’on respecte ses limites. Ses émotions. Son foyer.
Victoria Danilovna le dévisagea, sidérée.
— Tu te ranges de quel côté, toi ?
— Quarante ans, j’ai été de ton côté, Vika, répondit-il calmement. Et regarde : notre fils ne sait plus décider. Il n’ose pas te contredire, et il n’ose pas protéger sa femme.
Le silence devint lourd.
— Tout ce que j’ai fait, c’était pour son bien ! gronda Victoria Danilovna.
— Non. Pour ton contrôle. Pour sentir que tu tiens les rênes.
Il se tourna vers Ira.
— Pardonne-nous. Maksim a de la chance de t’avoir. Mais… Vika ne supportera jamais une femme indépendante.
Maksim balaya la pièce du regard, dépassé.
— Ir, je pensais qu’on pouvait trouver un compromis…
— Un compromis avec ça ? coupa Semion Evguenievitch. Maksim, sois honnête : ta mère n’acceptera jamais Ira.
Victoria Danilovna bondit.
— Je ne tolérerai pas ça ! Après quarante ans de mariage, voilà comment tu me remercies ?
— Tu vois, répondit-il sans hausser la voix, pour toi, tout désaccord est une trahison.
Maksim trouva enfin un souffle de courage.
— Maman… Papa… je crois qu’il vaut mieux que vous retourniez à l’hôtel. Ira et moi devons parler.
— Non, dit Ira, nette. J’ai tranché.
Elle sortit de son sac une chemise épaisse de papiers.
— Demain, je dépose la demande de divorce. Après ce mensonge, je ne vois plus l’intérêt de continuer.
— Ir… je t’en supplie, murmura Maksim.
— On en parlera plus tard. Si tu avais voulu parler, tu ne m’aurais pas piégée.
Victoria Danilovna se jeta vers la chemise pour l’arracher. Semion Evguenievitch lui attrapa le bras.
— Ça suffit, Vika. Tu as déjà fait assez de dégâts.
— Lâche-moi ! cracha-t-elle, le coude parti trop vite—
Semion Evguenievitch porta la main à sa poitrine. Son visage se crispa. Il chancela… et s’effondra sur une chaise.
La panique éclata.
Ira, réflexe de médecin, prit son pouls, l’allongea, demanda à Maksim de l’eau, d’ouvrir la fenêtre. Quand il reprit un peu conscience, elle appela une ambulance malgré ses protestations.
— Ce n’est rien… ça arrive… grogna-t-il.
— Vous n’êtes pas médecin, répondit Ira, ferme. Alors laissez-moi faire.
Les secours l’emmenèrent. Ils insistèrent pour que Victoria Danilovna les accompagne.
L’appartement retomba dans un silence étrange.
Maksim regardait la chemise de documents sur la table basse, comme si elle allait exploser.
— Tu… tu es vraiment décidée ?
— Oui. Je ne peux pas vivre avec un homme qui me manque de respect, qui ment, et qui sacrifie notre couple pour satisfaire sa mère.
— Je t’aime… souffla-t-il, brisé.
Ira sentit les larmes monter, mais elle les retint.
— Peut-être. Mais ça ne suffit pas.
Elle inspira.
— Tu as jusqu’à la fin de la semaine pour récupérer tes affaires. Les clés, tu les laisseras ici.
Elle se dirigea vers la chambre et ferma doucement la porte.
Adossée au bois, Ira laissa enfin couler des sanglots silencieux — de solitude, oui… mais aussi de soulagement. Une liberté douloureuse, mais réelle.
La vie continuerait.
Et cette fois, ce serait **sa** vie, **chez elle**, selon **ses** règles.