« À partir de maintenant, je vais tout entendre… et tout comprendre. » souffla Nastia, fascinée malgré elle, en essuyant du bout des doigts la poussière et les fils d’araignée qui lui collaient au visage.
Son abri improvisé ressemblait à un champ de bataille : cartons, cintres tordus, boîtes ouvertes… le dressing était un chaos. Elle était coincée dans une posture impossible, les jambes engourdies, la gorge chatouillée par la poussière. Elle avait envie d’éternuer, de se redresser, de fuir. Mais elle s’en empêcha.
Parce que Boris parlait.
Fort. Sans prudence. Comme un homme persuadé d’être seul.
Il venait d’entrer dans l’appartement alors qu’il était censé travailler. Et il ignorait totalement que sa femme était là — revenue en pleine journée par hasard, ou plutôt… par nécessité.
Nastia n’était pas rentrée pour l’espionner.
Elle était revenue pour récupérer un dossier de documents que Polina, leur fille de six ans, avait “caché” une semaine plus tôt en jouant. La petite avait glissé les papiers dans un endroit improbable, puis avait ri de son “trésor” secret. Nastia s’était dit, amère : *elle veut juste qu’on la cherche ensemble… qu’on la voie.*
Le dossier s’était coincé entre le mur et l’armoire. Pour le récupérer, il fallait déplacer ce meuble lourd. Nastia avait demandé à Boris plusieurs fois. Il avait toujours une excuse : trop fatigué, trop occupé, demain, plus tard, un autre jour.
— J’appellerai mon frère pendant mon jour de congé, avait-il encore lâché, comme un adolescent incapable de se débrouiller.
Sauf que Nastia, elle, n’avait pas ce luxe.
Quand son chef lui avait réclamé les contrats des derniers dossiers, elle n’avait pas tergiversé.
— J’y vais maintenant, avait-elle dit, déjà debout.
— Il était temps, avait grogné le chef. Une semaine que vous promettez.
Elle avait réussi à déplacer l’armoire seule. Peut-être que la colère lui avait donné des muscles. Derrière, elle avait retrouvé le dossier… et tout un cimetière d’objets perdus, noyés dans une poussière épaisse.
*Je passe vite l’aspirateur, puis je repars*, s’était-elle dit. *Boris remettra le meuble ce soir.*
Puis la porte avait claqué.
Et la voix de Boris avait rempli l’appartement.
Nastia, surprise, était restée figée derrière l’armoire, dossier contre elle.
— Qu’est-ce qu’il fait là ? avait-elle pensé, le cœur soudain trop rapide.
Et elle avait entendu cette phrase, celle qui change tout.
— Allez, donne-moi le numéro. J’écris… Oui, oui, je te rappelle. Et je te raconterai tout.
Une courte pause. Puis, un ton plus officiel. Plus froid.
— Bonjour. Je voudrais savoir… s’il est possible de faire une analyse de paternité.
Le monde de Nastia s’était arrêté.
— Une analyse… de paternité ?… avait-elle murmuré, incrédule.
Ses pensées l’avaient frappée comme une pluie de pierres. *Il doute de Polina ? Il ose ? Ou alors… il y a un autre enfant ?*
Boris, lui, continuait, agacé par les explications de l’interlocuteur :
— D’accord… Et le prix ?… Combien de temps ?… C’est une blague ? C’est hors de prix ! Oui, je comprends que ce n’est pas un simple test… Très bien, je note. Et il faut quoi exactement ? Attendez…
Nastia retenait son souffle. Chaque mot s’imprimait en elle. Elle se répétait : *ne bouge pas. N’interromps pas. Comprends d’abord.*
Quand Boris raccrocha, il rappela aussitôt… sa mère.
Et là, tout devint limpide.
Sa voix changea : ce ton soumis, presque enfantin, qu’il prenait toujours face à Evgenia Alekseevna, sa mère sévère. Un mélange de crainte et de besoin d’approbation.
— Maman, c’est bon, j’ai appelé. Ils m’ont expliqué. Mais tu te rends compte du prix ? C’est du vol… On a le droit de savoir, quand même.
Il écouta, puis soupira, soulagé.
— Merci… merci de m’aider. Sinon Nastia va se poser des questions. Elle va me demander où est passé l’argent. Et tu sais bien que je suis incapable de mentir.
Dans le dressing, Nastia eut envie de rire — un rire sec, dangereux.
— Incapable de mentir… bien sûr, murmura-t-elle entre ses dents.
Elle sentit la colère monter au point de lui brûler la peau. Pourtant, elle resta immobile, attendant la phrase qui mettrait un nom sur l’horreur.
Et cette phrase arriva.
— Pour Polina, je n’ai aucun doute. Elle me ressemble trop. Mais ce garçon… Danilka… il ne me ressemble pas du tout. Et ça me travaille.
Nastia sentit sa gorge se serrer.
*Donc il y a bien un enfant. Un fils. Un “Danilka”. Et une femme derrière.*
Boris parla encore, comme s’il lisait un plan préparé à deux :
— Oui, maman. Tu as raison. Avant de décider de partir avec Lika et son fils… il faut être sûr à cent pour cent.
Lika.
Ce diminutif frappa Nastia comme une gifle.
Elle se rappela le scandale, une semaine avant leur mariage. La belle-mère, venimeuse, l’avait insultée sans retenue.
— Angela, elle, au moins, c’est une fille bien… Elle aime Boris ! Pas comme toi !
Angela.
Lika.
*Angelika.*
Nastia ferma les yeux.
Tout s’emboîta d’un coup. La “fille parfaite” que sa belle-mère avait toujours voulu voir à la place de Nastia. Celle qu’on lui avait glissée dans l’ombre, comme une option de rechange, prête à prendre sa place.
Boris, toujours au téléphone, se voyait déjà ailleurs.
— Si tout est confirmé… une nouvelle vie m’attend. Avec une nouvelle femme… et un fils.
Puis il quitta l’appartement.
Et Nastia sortit enfin de sa cachette, lentement, les jambes en coton, le dossier toujours dans les mains.
Elle aurait pu hurler. Briser quelque chose. Courir après lui.
Mais Nastia n’était pas ce genre de femme.
Dans les moments où la vie s’écroulait, elle devenait glaciale. Rationnelle. Chirurgicale.
Elle déposa les documents au travail, répondit à son chef comme si tout allait bien, puis s’assit dans le hall, là où personne ne viendrait l’observer de trop près.
Et elle composa le numéro d’Evgenia Alekseevna.
— J’écoute, cracha la belle-mère.
— Écoutez-moi bien, répondit Nastia, étonnamment calme. Je n’ai pas besoin d’attendre un test ADN. Je sais déjà que votre fils me trompe.
Un silence. Puis une exclamation étranglée.
— Quoi ?! Comment tu peux affirmer ça ?
— Peu importe. Ce qui compte, c’est ceci : à partir d’aujourd’hui, Boris ne vit plus chez moi. Et je dépose une demande de divorce.
La belle-mère explosa.
— Chez toi ?! Quel “chez toi” ?! L’appartement est à vous deux !
Nastia la laissa s’enflammer, puis répondit, posée :
— Non. L’appartement est à mon nom. Nous l’avons acheté avant le mariage. C’est ma propriété. Et si Boris ne vous l’a jamais dit, c’est entre lui et vous.
La colère de la belle-mère devint hystérique.
— Tu mens !
— Je ne mens jamais. Contrairement à votre fils.
Et Nastia conclut, comme une sentence :
— Ses affaires seront chez les voisins ce soir. Polina et moi irons chez mes parents pour éviter un spectacle. Au revoir.
Elle raccrocha.
Le soir même, Boris trouva un nouveau verrou, une porte close, et un mot : “Tes affaires sont chez le 17.”
Il alla chez sa mère. Là-bas, Lika et Antonina étaient déjà installées, convaincues que tout allait tourner en leur faveur : divorce, partage des biens, nouvelle vie.
Sauf qu’elles ignoraient l’essentiel.
Boris n’avait aucune part dans l’appartement.
Les jours passèrent. Le test arriva par e-mail.
Boris fixa l’écran. Son visage se décomposa.
— Zéro… pour cent… murmura-t-il. Il n’y a… aucune correspondance.
Sa mère s’emporta, furieuse contre Lika et Antonina :
— Elles t’ont piégé ! Elles ont voulu te coller un enfant qui n’est pas le tien !
Mais Boris, lui, n’entendait presque plus.
Parce qu’il comprenait, enfin, ce qu’il venait de détruire.
Pour un mensonge.
Pour une illusion.
Pour un fils qui n’était même pas le sien.
Et pendant que Lika hurlait, menaçait, parlait “d’expertise indépendante” et de télévision, la vérité, elle, restait simple et tranchante :
Nastia avait entendu.
Nastia avait compris.
Et Nastia avait fermé la porte.
Le boomerang était revenu.
Et cette fois, il n’y avait plus d’endroit où se cacher.