« Sept heures du matin. Sérieusement, qui appelle un samedi à sept heures ? »
Sans ouvrir les yeux, Marina tâtonna sur la table de nuit et saisit son téléphone.
— Allô ?
— Marinouchka, ma chérie, c’est moi, Valeria Petrovna. Avec Mikhaïl Semionovitch, on monte déjà. Ne t’inquiète pas, nous avons les clés.
Marina se redressa d’un coup, comme traversée par une décharge. Son esprit n’était pas encore pleinement réveillé, mais quelque chose, dans la voix trop enjouée de sa belle-mère à une heure pareille, la mit en alerte.
— Valeria Petrovna, qui… qui est Mikhaïl Semionovitch ?
— Mais voyons, l’expert ! Nous avons convenu avec Igorotchka hier… Oh, il ne t’a pas prévenue ? Ce n’est rien, on va tout t’expliquer !
La communication coupa. Marina resta à fixer l’écran, le ventre noué. Un expert ? Quel expert ? Et surtout — pourquoi ?
À côté d’elle, Igor ronflait encore, lessivé par la fête de la veille. Marina le secoua par l’épaule.
— Igor ! Igor, lève-toi tout de suite !
— Mmm… quoi… Marin, laisse-moi dormir…
— Ta mère arrive avec un expert immobilier ! Ça veut dire quoi, ça ?
Igor entrouvrit un œil. Marina y lut… de la peur ? de la culpabilité ? Il détourna aussitôt le regard.
— Je… je ne sais pas… sans doute un truc à propos de l’héritage de grand-mère…
— Igor, regarde-moi. REGARDE-MOI !
À contrecœur, il se tourna. En cinq ans de vie commune, Marina avait appris à reconnaître ses mensonges. Et là, il mentait.
La sonnette les interrompit — pas un simple « ding-dong », mais une longue ritournelle comme si quelqu’un avait décidé de jouer la Marche nuptiale sur le carillon.
Marina enfila un peignoir et alla ouvrir. Par l’œilleton, elle aperçut le sourire lisse de sa belle-mère et un homme d’âge mûr, attaché-case à la main.
— Marinouchka, mon rayon de soleil ! — piailla Valeria dès que la porte s’ouvrit. — Comment tu vas ? On sera rapides, tout va très bien se passer !
Sans demander la permission, elle s’engouffra dans l’entrée et fit signe à l’homme de la suivre.
— Je te présente Mikhaïl Semionovitch Krylov, expert en évaluation immobilière. Un grand professionnel, une vingtaine d’années d’expérience.
L’homme tendit la main, le sourire gêné.
— Bonjour… Pour être honnête, je pensais que vous étiez au courant…
— Au courant de quoi ? — La voix de Marina se durcit. — Valeria Petrovna, expliquez-moi ce qui se passe.
— Oh, mais de quoi discuter ! — balaya la belle-mère. — Igor et moi, nous avons décidé de préparer un acte de donation. Pour que tout soit net, équitable. L’appartement est bien, grand, et si jamais il arrivait quelque chose… que Dieu nous en garde ! On n’est jamais trop prudents…
Le sang quitta le visage de Marina. Cet appartement, elle l’avait payé avec SON argent : trois ans à soixante heures par semaine dans une agence de pub, la vente des bijoux de sa mère après son décès. Chaque rouble de ces murs venait d’elle.
— Igor ! — cria-t-elle. — VIENS ICI !
Son mari apparut dans le couloir en passant un jean, le regard fuyant, coupable.
— « L’appartement est à moi ! » — la belle-mère débarque à sept heures avec un expert. La réponse de la belle-fille va les laisser sans voix…
— Igor, mon chéri, — minauda Valeria, — raconte à ta femme ce qu’on a convenu hier. Elle est intelligente, elle comprendra.
— Maman, je t’avais dit qu’on devait d’abord en parler à Marina…
— Quelle comédie ! Entre nous, on ne fait pas d’histoires ! Et puis Mikhaïl Semionovitch s’est déplacé, il nous a réservé un créneau…
Marina leva la main.
— Stop. On s’arrête là. Mikhaïl Semionovitch, je veux voir les documents, s’il vous plaît. Les vôtres, et la demande d’évaluation.
L’expert lança un regard à Valeria, puis à Igor.
— Eh bien… la demande a été faite par votre mari… en tant que co-propriétaire…
— Co-propriétaire ? — Marina sentit quelque chose se briser en elle. — Igor, qu’est-ce que tu leur as raconté ?
— Je… enfin… on est mariés… c’est notre bien commun…
— NON ! — cria Marina si fort que tous sursautèrent. — Pas « commun » ! L’appartement est enregistré à MON nom. À MON nom seul. Le contrat d’achat est clair : payé avec MON argent !
Elle fila dans la chambre, revint avec un classeur.
— Mikhaïl Semionovitch, voici le titre de propriété. Vous voyez ? Propriétaire unique : Ivanova Marina Andreevna. Maintenant, montrez-moi le papier qui autorise mon mari à disposer de MON appartement.
L’expert parcourut les pages, puis posa sur Igor un regard embêté.
— Je… désolé, mais c’est effectivement au nom d’une seule personne. Sans le consentement de l’épouse…
— Marinouchka, — sucrée comme du miel, la belle-mère reprit, — pourquoi faire ta sauvage ? On est une famille ! Et réfléchis : si, par malheur, il t’arrivait quelque chose ? Et qu’Igoryochka se retrouve sans rien !
— Et si c’est à Igor qu’il arrive quelque chose ? — répliqua Marina. — Je fais quoi, moi, je dors sur le palier ?
— Oh, voyons ! — s’emporta Valeria. — Je suis sa mère ! Je ne laisserai personne faire du mal à mon fils ! Et toi… tu es jeune, belle, tu te remarieras bien…
Le silence tomba, lourd au point d’entendre l’horloge de la cuisine. Marina fixa sa belle-mère, puis son mari. Il avait mal, oui — mais se taisait.
— J’ai compris, — dit Marina d’une voix claire. — Mikhaïl Semionovitch, pardon pour le dérangement. Il n’y aura ni estimation, ni donation.
— Mais, Marinouchka…
— Valeria Petrovna, — coupa Marina, glaciale, — vous avez fait entrer un inconnu CHEZ MOI à sept heures un samedi pour faire expertiser MON bien sans MON accord, afin de me pousser à en faire cadeau à VOTRE fils. J’ai tout bon ?
— Ce n’est pas si… catégorique…
— C’est exactement ça. Et vous savez comment ça s’appelle ? TENTATIVE D’ABUS. Et pression.
Valeria vira cramoisie.
— Comment oses-tu ! Je suis une mère ! Je pense à l’avenir de mon fils !
— Vous pensez à l’appartement. Un appartement gratuit. — Marina ouvrit la porte. — Mikhaïl Semionovitch, bonne journée. Désolée pour votre temps.
L’expert ramassa vite ses papiers.
— Ça arrive… Au revoir.
Une fois la porte refermée, Marina se tourna vers sa belle-mère.
— Parlons franchement. Valeria Petrovna, avez-vous investi un seul kopeck dans cet appartement ?
— Quel rapport avec l’argent ! On parle de famille !
— De famille ? Très bien. Igor, — elle se tourna vers lui, — explique-moi comment tu as pu arranger quoi que ce soit à propos de MON appartement dans mon dos.
Igor déglutit.
— Marin… maman s’inquiète… elle pense à l’avenir…
— Quel avenir ? Me mettre dehors de CHEZ MOI ?
— Non ! — Valeria n’y tint plus. — Il est comme ça, tendre, naïf… La première venue pourrait l’arnaquer ! L’appartement, c’est une garantie !
— Une garantie contre moi, donc ? — Marina eut un rire sec. — Je suis la menace ?
— Eh bien… on ne sait jamais… les divorces, aujourd’hui…
— Ah, je vois ! — Marina tapa dans ses mains. — Vous planifiez déjà notre divorce ! Et vous voulez blinder votre fils à l’avance !
— Mais qu’est-ce que tu racontes ! Nous voulons le meilleur !
— Le meilleur ? Que je donne l’appartement que J’AI acheté à votre fils, et que je vive ici comme une locataire ? C’est ça, votre « meilleur » ?
Les lèvres de Valeria se pincèrent.
— Tu es ingrate. Igor t’a épousée, t’a donné son nom…
— STOP ! — tonna Marina. — Igor, tu as deux minutes pour choisir. Soit tu dis à ta mère, maintenant, que l’appartement est à moi et le restera, soit vous sortez tous les deux.
— Marin, ne t’énerve pas… parlons calmement…
— Calmement ? CALMEMENT ? Vous avez débarqué chez moi avec un expert pour me confisquer mon logement, et je devrais rester zen ?
— Pas « confisquer », mais… transférer…
— À TON NOM ! C’est bien confisquer !
Igor balaya du regard sa mère puis sa femme.
— Maman, peut-être… on laisse tomber…
— Il n’y aura pas de « plus tard » ! — trancha Marina. — Igor, je veux t’entendre : à qui est cet appartement ?
— À… à toi, évidemment…
— Et à qui restera-t-il ?
— À toi…
— Et je n’ajouterai personne sur l’acte ?
— Tu… tu n’ajouteras personne…
Valeria écarquilla les yeux.
— Igor ! Qu’est-ce que tu racontes ! Elle te mène par le bout du nez ! Tu es un homme !
— Un homme qui respecte les droits de sa femme, — répondit Marina, ferme. — Ou qui devrait. Valeria Petrovna, il est temps de partir.
— Partir ? Je suis sa mère ! J’ai des droits…
— Vous avez le droit de venir quand on vous invite. À une heure convenable. Pas de forcer l’entrée au petit matin avec des inconnus.
— Igor, tu entends ? Elle me met à la porte !
Igor se tortilla, mal à l’aise.
— Maman, peut-être… repasse plus tard…
— « Plus tard » ? — explosa Valeria. — Toute ma vie, je me suis sacrifiée pour toi ! Et cette… cette garce…
— DEHORS ! — cria Marina. — DEHORS DE CHEZ MOI !
— Ne me crie pas dessus !
— Je crierai s’il le faut ! C’EST CHEZ MOI ! Et si vous ne sortez pas, j’appelle la police !
Marina attrapa le téléphone.
— Allô, police ? Intrusion au domicile, conflit familial…
— Mais qu’est-ce que tu fais ! — Igor lui arracha l’appareil. — Pas la police !
— Alors sors avec ta maman.
— Sortir ? Marin, j’habite ici…
— Tu habitais ici. Jusqu’au moment où tu as voulu me prendre mon appartement.
— Je ne voulais pas… maman a dit…
— « Maman a dit » ! — ricana Marina. — Tu as trente-deux ans, Igor ! Trente-deux ! Et tu obéis encore à maman !
Valeria agrippa le bras de son fils.
— Igoryochka, on s’en va. Ça ne vaut pas la peine. Tu dormiras sur mon canapé.
— Parfait, — fit Marina. — Installez-vous bien. Et laissez les clés.
— Quelles clés ?
— Celles qui vous ont permis d’entrer ici sans autorisation.
À contrecœur, Igor posa le trousseau sur la console.
— Marin, c’est ridicule… je vais vivre où ?
— Ce n’est pas mon problème. Le mien, c’est de protéger mon bien.
— Mais on est mari et femme !
— Un couple, c’est la confiance. Tu l’as trahie.
Igor la fixa, désemparé.
— Marin, on ne peut pas… pour un appartement…
— Pas pour un appartement. Pour le mensonge. Pour avoir décidé de ma vie sans moi. Parce que l’avis de ta mère compte plus que le mien.
— C’est quand même ma mère…
— Et moi, je suis quoi ? La boniche ?
Valeria tira son fils vers la porte.
— Igor, ne t’humilie pas ! Regarde ce qu’elle est devenue ! Obsédée par ces murs !
Quand la porte claqua, Marina s’adossa et glissa lentement au sol. Ses mains tremblaient, la poitrine brûlait. Cinq ans de mariage. Cinq ans à croire qu’elle avait une famille.
En réalité, elle avait un appartement. Et c’était visiblement l’essentiel pour certains.
Le téléphone sonna vers vingt heures. Igor.
— Marin, salut… Ça va ?
— Très bien.
— Écoute… j’ai réfléchi… on s’est peut-être fâchés pour rien ?
— Igor, tu as réfléchi toi-même, ou ta mère l’a fait pour toi ?
— Moi ! Je te jure ! Marin, réconcilions-nous… Je ne voulais pas te blesser…
— Et tu voulais quoi ?
Silence.
— Eh bien… maman s’inquiète pour mon avenir…
— Voilà. Encore maman.
— Non, pas « encore » ! Je comprends que j’aurais dû te consulter…
— Réponds franchement : si, ce matin, j’avais accepté de transférer l’appartement à ton nom, tu t’y serais opposé ?
Long silence.
— Je… non.
— Je vois. Igor, tant que tu ne feras pas la différence entre une épouse et une locataire provisoire, on n’a rien à se dire.
— Marin, ce n’est pas ça…
— C’est exactement ça. Bonne nuit.
Elle coupa et éteignit le téléphone.
Dehors, la ville clignotait. Quelque part, Valeria expliquait à son fils à quel point sa femme était une peste. Ailleurs, Igor calculait comment revenir au chaud sans perdre l’approbation maternelle.
Ici, dans SON appartement, Marina était assise. Seule. Mais chez elle. Un lieu payé de son argent, de son travail, de ses renoncements.
Et pour la première fois depuis longtemps, elle se sentit libre.
Le lendemain, elle changerait les serrures. Puis elle appellerait un avocat — pour savoir comment se blinder contre ce genre de « surprises ». Et elle réfléchirait, aussi, à l’idée de lier sa vie à un homme de trente-deux ans incapable de choisir entre sa femme et sa mère.
Mais ce serait demain. Aujourd’hui, elle buvait son thé, chez elle, et pensait que parfois, perdre une « famille » est la seule façon de se sauver soi-même.
L’argent n’est pas tout. Pourtant, quand il s’agit de dignité, un appartement peut devenir une forteresse.
Et Marina était prête à défendre la sienne.