— Lena, il va falloir qu’on se sépare.
Gennady avait prononcé cette phrase avec la fausse bienveillance qu’il réservait aux moments où il s’apprêtait à frapper bas.
Affalé dans son fauteuil hors de prix, les doigts croisés sur son ventre, il me servit son discours comme on récite une fable mille fois répétée :
— L’entreprise a besoin d’un souffle nouveau, d’énergie fraîche. Vous comprenez, n’est-ce pas ?
Oh, je comprenais très bien. Ce “souffle nouveau” avait surtout l’odeur d’un audit indépendant qui approchait… et de la nécessité pour lui d’écarter la seule personne capable de reconstituer le puzzle complet : moi.
— Bien sûr, répondis-je calmement. Une énergie comme celle de Katya de l’accueil ? Celle qui ne distingue pas un débit d’un crédit, mais qui a vingt-deux ans et rit à toutes vos blagues ?
Un rictus crispé traversa son visage.
— Ce n’est pas une question d’âge, Lena… Votre approche est juste… figée. On stagne. Il faut… un déclic.
Son fameux “déclic”. Depuis six mois, il le répétait comme un mantra. J’avais pourtant été là dès le premier jour, dans notre minuscule bureau aux murs défraîchis. Et maintenant que tout brillait, il n’y avait plus de place pour moi.
— Parfait, dis-je en me levant. Quand dois-je vider mon bureau ?
Je sentis qu’il vacillait intérieurement. Il avait imaginé des larmes, des supplications, voire une scène théâtrale pour nourrir son ego. À la place, il reçut mon calme tranchant.
— Vous pouvez le faire aujourd’hui. Les RH prépareront tout. L’indemnité, les papiers…
Ma main était déjà sur la poignée quand je me retournai :
— Tu as raison, Gen. L’entreprise a besoin d’un déclic. Et je vais m’assurer qu’elle en ait un.
Il m’adressa ce sourire condescendant qui masquait mal son manque de compréhension.
Dans l’open space, l’air était lourd. Les regards fuyaient. Une boîte en carton m’attendait sur mon bureau, prête pour mon “départ volontaire”.
J’y rangeai mes photos, ma tasse préférée, quelques dossiers… et, tout au fond, un petit bouquet de muguet offert la veille par mon fils.
Puis je sortis douze roses rouges — une pour chacun de mes compagnons de route depuis les débuts — et un dossier noir épais, solidement ficelé.
Je fis le tour, offrant une fleur à chaque main tremblante ou émue, glissant quelques mots de gratitude. On aurait dit une cérémonie d’adieu à une famille.
Quand il ne resta que le dossier dans mes mains, je retournai dans le bureau de Gennady. La porte entrouverte laissa passer son rire au téléphone :
— Oui, l’ancienne garde s’en va… Il est temps d’avancer…
Sans frapper, je posai le dossier devant lui.
— Cadeau d’adieu, Gen. Pas de fleurs pour toi, mais un audit maison : tes “innovations” de ces deux dernières années. Chiffres, factures, transferts douteux… Je te conseille de savourer la partie sur tes “méthodologies flexibles” pour bouger l’argent.
Et je sortis, le laissant digérer.
Le soir, l’appel arriva.
— Lena ? — Sa voix n’avait plus rien de mielleux. — C’est quoi, ce cirque ? Du chantage ?
— Quel vilain mot… Disons plutôt un service rendu à l’entreprise.
— Tu réalises que je peux te détruire ?
— Et toi, que les originaux sont en sécurité ailleurs… et qu’au moindre faux pas, ils iront directement au fisc et aux investisseurs.
Un silence lourd. Puis :
— Que veux-tu ? Argent ? Revenir ?
— Justice. Tu rembourses, et tu démissionnes. Discrètement.
Le lendemain matin, pas de message. À 9h15, un mail : réunion générale à 10h. Avec, en PS : “Viens. On verra qui gagne.”
La salle était pleine. Gennady, sûr de lui, me lança :
— Voilà notre “héroïne”. Voyons comment une directrice financière incompétente tente de salir la direction.
Il brandit mon dossier comme une arme, parlant de trahison et de calomnies. Je laissai passer quelques minutes… puis envoyai un simple “Go” à Sergey, notre informaticien.
L’écran derrière Gennady afficha soudain un ordre de paiement vers une société écran appartenant à sa belle-mère, suivi de factures de voyages privés, de travaux personnels, et de conversations sur des pots-de-vin.
Son visage se vida de toute couleur.
— Tu voulais un déclic, Gen ? Le voilà. Et, à l’ancienne, je pense toujours que voler, c’est mal.
Je tournai les yeux vers mes collègues :
— Je ne vous dis pas quoi penser. Je vous montre les faits.
Et je quittai la salle. Sergey se leva. Puis Olga. Puis Andrey… et d’autres encore. Ils ne me suivaient pas — ils le quittaient, lui.
Deux jours plus tard, un gestionnaire de crise mandaté par les investisseurs m’appela. Gennady était dehors. L’entreprise sous enquête. Il me proposa de revenir.
— Non, merci. Je préfère bâtir du neuf plutôt que rafistoler des ruines.
Nous avons monté notre propre cabinet — “Audit et Ordre”. Petit bureau, longues heures, mais chaque client gagné l’était par notre mérite.
L’ancien siège arbore désormais un autre nom. L’entreprise n’a pas survécu au “déclic” qu’il avait tant réclamé.
On n’a pas voulu de moi à cause de mon âge ? Non. On m’a écartée parce que j’étais le miroir dans lequel Gennady voyait sa cupidité. Il a voulu briser ce miroir.
Il a oublié qu’un éclat bien aiguisé coupe toujours plus profondément.