Il pleuvait à verse quand Angelina se tenait près de la fenêtre de sa modeste maison usée, ses larmes se mêlant au grondement lointain du tonnerre. Être mère célibataire de quatre enfants n’avait jamais été une tâche facile, mais ces derniers temps, tout semblait insurmontable. Les factures s’entassaient sur le comptoir, et le repas du soir serait, comme souvent, composé des restes du frigo.
Alors qu’elle s’éloignait de la fenêtre, son regard fut attiré par une silhouette.
Un vieil homme trempé de la tête aux pieds, boitant légèrement, se tenait au bord de la route, sans parapluie, l’air perdu, presque oublié du monde.
Sans réfléchir, Angelina attrapa le seul parapluie qu’ils possédaient, enfila ses sandales et sortit sous la pluie battante.
« Monsieur, ça va ? » demanda-t-elle doucement.
Il leva les yeux, surpris. « Je… je ne fais que passer. Je vais bientôt repartir. »
Mais Angelina secoua la tête. « Vous allez tomber malade à rester là sous cette pluie. Venez, s’il vous plaît. Nous n’avons pas grand-chose, mais la porte vous est ouverte. »
Il hésita un instant, puis accepta lentement.
À l’intérieur, ses quatre enfants observaient avec curiosité cet inconnu. Angelina lui tendit une serviette et lui servit une tasse de thé chaud. Le vieil homme, qui se présenta sous le nom de M. Arthur Callahan, était poli et réservé, portant en lui une profonde tristesse silencieuse.
Ce soir-là, il s’assit avec les enfants, leur racontant des histoires d’enfance, des arbres qu’il grimpait, et la petite maison qu’il avait bâtie de ses mains il y a bien longtemps. Les enfants éclatèrent de rire, et pour la première fois depuis longtemps, la maison rayonnait de chaleur.
Le lendemain matin, Arthur, près de la fenêtre de la cuisine, sirotait son thé.
« Vous savez, » dit-il, « cette maison me rappelle celle que j’ai construite il y a plus de soixante ans. Elle est modeste, mais pleine de vie. Chaque coin respire l’amour. »
Angelina esquissa un sourire timide. « Ce n’est pas grand-chose, mais c’est tout ce que nous avons. »
Il la regarda avec sérieux. « C’est pourquoi je veux vous offrir quelque chose. »
Il sortit de sa veste une enveloppe pliée et la posa sur la table. Angelina l’ouvrit lentement et laissa échapper un cri d’étonnement.
C’était un titre de propriété.
Une ferme avec des terres en périphérie de la ville, d’une valeur de plusieurs centaines de milliers d’euros, entièrement payée. Pour elle — si elle le souhaitait.
« J’avais prévu de la vendre, » murmura Arthur. « Mais j’ai passé trop d’années seul. Et hier soir… vous m’avez rappelé ce qu’est un vrai foyer. Vous m’avez offert un abri quand personne d’autre ne l’aurait fait. Une telle générosité mérite d’être récompensée. »
Angelina se couvrit la bouche, les yeux embués de larmes. « Je ne peux pas accepter cela. »
« Si, » répondit-il avec un sourire. « Mais à une seule condition. »
Elle leva les yeux, bouleversée.
« Vendez-moi cette maison pour un dollar symbolique, » dit-il. « Pour que j’aie toujours un endroit où revenir quand le rire me manquera. »
Elle accepta.
Cette même semaine, Angelina et ses enfants déménagèrent dans la ferme splendide, entourée de pommiers, avec une grande grange rouge et un espace infini pour respirer. Les enfants couraient dans les champs, riant aux éclats. Ils avaient enfin de la place, du confort, et une chance de repartir à zéro.
Arthur emménagea dans la petite maison qu’il avait « achetée » pour un dollar, et venait voir les enfants chaque week-end. Ils l’appelèrent « Grand-père Art ». Il leur fabriquait des jouets en bois, leur montrait comment planter des tomates, et leur racontait des histoires sous le ciel étoilé.
Et chaque fois qu’on lui demandait pourquoi il avait tout donné, il répondait simplement :
« Quand on reçoit l’amour sans rien demander, il faut le rendre au centuple. »