— Tu réalises au moins que ça ne peut plus durer ?! — La voix d’Olya se brisait, ses doigts crispés agrippaient le bord de la chaise.
— Qu’ai-je fait de mal cette fois ?! — Konstantin s’accrochait au bord de la table, essayant de contenir le tremblement de ses mains.
— Si je ne parle pas maintenant, je vais exploser ! — Elle lança la tasse dans l’évier. Le bruit du porcelaine fit sursauter Nastya, qui venait de jeter un œil par la porte, et elle s’éclipsa aussitôt.
— Nastya, tout va bien, va dans ta chambre ! — Kostya fit un pas vers sa femme, mais elle se recula brusquement.
— Tu veux la vérité ? Ta dépendance prend fin ici ! — Olya, les larmes au bord des yeux, se précipita dans le couloir. Son regard tomba sur le sac à dos de son mari, accroché près de sa veste. D’un geste rapide, elle ouvrit la fermeture éclair, et tout se déversa au sol.
— T’es devenue folle ou quoi ?! — L’homme la saisit par le poignet.
— Folle ? C’est toi qui vis dans l’illusion ! — Elle se libéra d’un coup, le poussant. — Trois ans à nourrir tes rêves ! Ça suffit !
Un appel interrompit soudainement la dispute. Sur l’écran s’affichait “Belle-mère”. Olya, agacée, mit le haut-parleur :
— Olyenka, toi et Kostya, vous ne vous disputez pas, hein ? — La voix inquiète se fit entendre.
— Non, on se divorce ! — cracha la jeune femme. — Ramène ton génie chez toi !
Un silence lourd envahit la pièce, interrompu seulement par les sanglots étouffés de Nastya de l’autre côté du mur. De l’autre côté du téléphone, on entendit :
— Chérie, qu’est-ce qui se passe ?
Mais Olya avait déjà raccroché, essuyant discrètement les larmes qui coulaient sur son menton.
Avant de rencontrer Konstantin, la vie d’Olya était tranquille. Élevée par sa grand-mère infirmière, elle avait appris dès son enfance que la stabilité comptait plus que les rêves. Son choix logique après l’université était de devenir comptable, bien que parfois son âme aspirait à quelque chose de plus créatif.
Leur histoire d’amour débuta dans un dortoir universitaire, au son de la guitare de Konstantin, un jeune homme rebelle et charismatique. « Pourquoi te fatiguer avec ces rapports ennuyeux ? » lui murmurait-il en l’enlaçant. « Viens, créons un espace artistique ! Tu es faite pour la créativité ! »
Les premières années de mariage étaient comme un rêve. Même les conseils insistants de Tatiana Viktorovna, la belle-mère, ne la dérangeaient pas : « Kostik est sensible, ne le surcharge pas avec la recherche d’un travail. »
Tout changea avec la naissance de leur fille. Pendant qu’Olya était en congé maternité, Konstantin enchaînait les petits boulots : photographe, monteur, professeur de musique. Mais à trois ans, ses « recherches créatives » se résumaient à des marathons de jeux vidéo nocturnes.
— Olya, le bureau va tuer ma personnalité ! — se justifiait-il chaque fois que les plaintes sur le manque d’argent devenaient plus fréquentes.
Elle, silencieuse, payait les factures et croyait qu’il finirait par se ressaisir. Jusqu’à ce soir-là…
Les conflits devinrent leur quotidien. Konstantin se plaignait quand Olya rejetait ses demandes de dépenses, et elle bouillait en le voyant passer des heures devant son ordinateur, prétendant « chercher l’inspiration », pendant que la vaisselle s’entassait sur le plan de travail.
En trois ans, Konstantin avait essayé plus de dix métiers. Tantôt furieux contre les « conditions de travail » du freelance, tantôt en conflit avec des clients, tantôt abandonnant des projets pour « manque de créativité ». C’était Olya qui devait combler le vide financier avec son salaire, tandis que lui balançait des excuses :
— Ne t’inquiète pas, on va lancer un super start-up et tout ira bien !
Un appel insistant brisa le silence dans l’appartement. Olya, qui attendait un colis de courses, ouvrit la porte et resta figée. Tatiana Viktorovna, vêtue d’un manteau élégant, se tenait sur le seuil, suivie par Sergey Petrovich, portant une boîte de tartes maison.
— Discutons calmement, — dit sa belle-mère en ajustant son écharpe, adoptant un ton professionnel, mais la nervosité dans ses mains trahissait son inquiétude.
Kostya entra dans le hall, se repliant sur lui-même comme pour se faire plus petit. Son père, posant silencieusement le cadeau sur le meuble, murmura :
— Peut-être juste une crise familiale ? Ça passera…
— Une crise ? — Olya serra les poings pour ne pas laisser sa voix trembler. — Ça fait trois ans que je maintiens le budget familial à perte, et ton fils trouve encore sa contribution à la maison indigne de lui !
Tatiana Viktorovna se tourna vers Kostya, lui caressant l’épaule :
— Mon fils, pourquoi ne restes-tu pas un peu chez nous ? Reposes-toi, les idées reviendront…
— C’est exactement ce que je propose ! — Olya secoua brusquement son bras. — Emmenez-le. Je n’en peux plus.
La discussion s’intensifia, et à chaque mot échangé, les failles dans leur vie commune devenaient plus évidentes. Olya, épuisée, resta là, observant la scène qui semblait marquer la fin d’un chapitre. Dans l’autre pièce, Nastya regardait ses dessins animés, déjà trop habituée aux disputes pour pleurer.