— Tu as offert une fourrure à ta mère, et moi j’ai droit à une petite casserole et une louche ? — s’étrangla Marina, figée, le sac entre les mains.
— Tu veux savoir ? — Marina serra le sac avec tant de force que le plastique se froissa bruyamment. — Toi… toi…
— Quelque chose ne va pas ? — répliqua André sans lever les yeux de son ordinateur, où clignotaient des chiffres et des graphiques.
— Tu veux rire ? — le sac vola sur le canapé. — Ta mère s’est pointée hier avec un manteau en vison à deux cent mille ! Cadeau de son fils adoré ! Et moi ? — elle tira la louche du sac. — Je reçois ça ?!
Dehors, les flocons de neige tombaient dru sur une ville encore assoupie par les festivités du Nouvel An. Quelques voitures se risquaient lentement sur les routes enneigées.
— Marina…
— Non, tais-toi ! — elle leva la main. — Tu crois que je ne vois pas ce qui va se passer maintenant ? — Elle imita la voix maniérée de sa belle-mère : « Oh, mon André est si attentionné ! Il m’a offert un vison ! Et le tien ? Une louche ? » — Elle jeta l’objet dans le sac. — Tu sais quoi ? Je vais chez Léna. Immédiatement.
— Par ce blizzard ?
— Même en pleine tempête ! — Marina enfilait ses bottes, furieuse. — Parce que si je reste ici…
Elle claqua la porte avec fracas. Le vent lui fouetta le visage de neige piquante. Tête baissée, elle marcha vers chez sa meilleure amie. Vingt minutes à pied. Assez pour se calmer un peu.
Son téléphone vibra : André. Elle coupa le son. Pas aujourd’hui.
Léna ouvrit au bout d’un moment. Son apparence décoiffée trahissait une soirée trop arrosée.
— T’as perdu la tête de sortir par un froid pareil ? — dit-elle en l’accueillant.
— C’est André…
— Qu’est-ce qu’il a encore fait ? — Elle sortit les biscuits et mit l’eau à bouillir. Dix ans d’amitié, elle connaissait la procédure.
— Il m’a offert une casserole et une louche. Et à sa mère ? Un manteau de luxe !
— Et c’est tout ?
— Tu trouves ça normal ? — Marina frappa la table du poing. — Sa mère a déjà claironné son cadeau partout. Et maintenant tout le monde saura ce que j’ai eu…
— T’as regardé dans la casserole ? Il y a peut-être autre chose ?
— Quoi ? Une recette ironique ? “Retourne en cuisine” ?
— Parfois, les apparences sont trompeuses.
— Dix ans qu’on est mariés ! Dix ! Et il dépense une fortune pendant qu’on serre la ceinture depuis qu’il a quitté son travail !
Léna lui tendit du thé et des mouchoirs. Marina pleurait.
— Le pire ? J’étais contente qu’il se lance dans ce blog de cuisine. Je l’ai soutenu. Et maintenant ? Tout part dans cette fichue fourrure…
— Il a combien d’abonnés maintenant ?
— Aucune idée. Je n’ai pas regardé depuis des mois.
— Tu devrais.
— Pourquoi ?
— Tu te souviens du gars d’à côté ? Il a commencé pareil. Aujourd’hui, il est à la télé.
— Je rentre. De toute façon, ça ne changera rien.
— Reste dormir.
— Je préfère encore casser de la vaisselle chez moi.
Le chemin du retour était un calvaire. La tempête redoublait. Marina marchait contre le vent, les larmes aux yeux.
L’appartement était plongé dans l’obscurité. Sur la table, une tasse refroidie, un ordinateur allumé sur un site étranger. Elle ignora le sac sur le canapé.
Dans la chambre, les guirlandes clignotaient faiblement. André les avait accrochées avant les fêtes, avec ses fameuses boules licornes qu’elle croyait perdues.
Le téléphone vibra encore. André. Je ne répondrai pas.
Elle erra dans l’appartement, désorientée. Télé, bouilloire, livre… Rien ne la distrayait.
Son regard revenait sans cesse au sac. Et si Léna avait raison ?
— Pas question ! — dit-elle à voix haute.
On sonna à la porte. Véra, la voisine bavarde, se tenait là, toute joyeuse.
— Bonne année, Marina ! Tu sais quoi ? J’ai cru voir André à la télé, hier soir. Sur une chaîne de cuisine !
— Hein ? Ce n’est pas possible. C’est juste un blog…
— Pourtant, il avait l’air très professionnel. Et avec une fourrure pareille…
— Bonne soirée, Véra ! — Et elle claqua la porte.
Génial, maintenant même les voisins s’y mettent…
Elle se laissa tomber sur le canapé. Le sac tinta.
Non. Je ne regarderai pas.
La tempête grondait. Elle se blottit dans le silence.
Puis la porte s’ouvrit. André rentrait.
— Marichka, t’es là ?
Pas de réponse.
— Mets la télé sur la chaîne 21, — dit soudain sa belle-mère, apparaissant dans l’embrasure, sans la fameuse fourrure.
— C’est quoi encore cette comédie ?
— Regarde seulement.
Marina prit la télécommande à contrecoeur. Sur l’écran, le générique d’une émission culinaire, avec André en vedette.
— C’est…
— Ton mari. Celui qui “juste tenait un blog”.
Il dirigeait une brigade, des spectateurs applaudissaient, un déguisement de chef vissé sur la tête.
— C’était une surprise, — dit André en s’asseyant près d’elle.
— Quelle surprise ?
— Tu te rappelles la recette de ta grand-mère, les raviolis sucrés aux pommes ?
— Ceux que tu voulais toujours percer ?
— J’ai gagné un concours avec ça. Et dans la casserole…
— Encore elle !
— Regarde seulement.
Elle sortit un petit pli cacheté. Deux billets pour un voyage culinaire en Italie. Et un petit mot : “Pour ma femme obstinée, la plus chère à mon cœur”
Puis un trousseau. Clés d’une voiture rouge. Celle qu’elle rêvait d’avoir.
— Et la fourrure ?
— Fausse, — avoua sa belle-mère. — Et militante que je suis, j’en aurais jamais porté de vraie !
La mère de Marina entra avec un plat chaud et un clin d’œil complice.
— Alors, tu l’as ouverte, la fameuse casserole ?
Marina sourit, les larmes aux yeux. Elle regarda André, qui la serrait doucement contre lui. Et dans le fond, la voix d’André à l’écran disait :
« Le secret de toute recette réussie ? C’est l’amour. Merci à ma femme de m’en avoir montré le vrai goût. »