Anastasia se tenait au milieu du salon vide, tournant lentement sur elle-même en imaginant comment tout serait une fois meublé. Un canapé contre le mur, une table basse, peut-être un fauteuil dans le coin. Sergey entoura ses épaules de ses bras et la serra contre lui.
«Ça te plaît ?» demanda-t-il.
«Beaucoup,» sourit Anastasia. «C’est spacieux. Lumineux. Notre maison.»
Ils avaient contracté le prêt hypothécaire trois mois plus tôt. Un appartement de trois pièces dans un immeuble neuf, entièrement fini, avec une bonne disposition. Sergey avait insisté pour trois pièces, même si Anastasia avait proposé d’acheter un deux pièces plus petit. Il disait qu’ils prévoyaient des enfants, donc ils auraient besoin de place.
Ils se sont installés petit à petit. Ils ont acheté des meubles, des appareils ménagers, de la vaisselle. Sergey a rapporté des cartons des magasins de bricolage, monté des armoires et posé des étagères. Anastasia a rangé leurs affaires, placé les assiettes dans les placards et accroché les rideaux.
Après deux mois, l’appartement avait complètement changé. C’était chaleureux, habité, un vrai foyer. Anastasia préparait les dîners dans la nouvelle cuisine et Sergey rentrait du travail fatigué mais heureux. Ils s’asseyaient ensemble à table, parlaient de leur journée et faisaient des projets.
Un soir, pendant le dîner, Sergey dit :
«Ma mère a appelé. Elle veut venir voir l’appartement.»
«Bien sûr, qu’elle vienne,» acquiesça Anastasia. «Quand compte-t-elle venir ?»
«La semaine prochaine. Pour environ une semaine.»
«D’accord, je préparerai quelque chose de bon,» dit Anastasia, réfléchissant déjà au menu dans sa tête.
Maria Vladimirovna vivait dans une autre ville, à environ deux cents kilomètres. Elle était veuve, retraitée, et Sergey était son unique fils. Ils s’appelaient régulièrement, mais se voyaient rarement. Au mariage, Anastasia n’avait eu que peu de temps pour vraiment faire connaissance avec sa belle-mère — il y avait eu des invités, du bruit, et tout était passé en un éclair.
La semaine passa vite. Anastasia nettoya l’appartement avec un soin particulier, acheta les courses et fit une tarte. Sergey alla à la gare chercher sa mère.
Maria Vladimirovna entra dans l’appartement, observant les lieux d’un œil critique. C’était une femme grande, solidement bâtie, les cheveux courts et le dos droit. Elle était vêtue strictement, les lèvres serrées. Anastasia sentit une légère tension, mais chassa vite cette pensée.
«Bonjour, Maria Vladimirovna,» dit Anastasia en s’avançant pour la saluer.
«Bonjour,» acquiesça sa belle-mère et avança dans l’appartement.
Elle parcourut toutes les pièces, regarda la salle de bains et inspecta la cuisine. Puis elle retourna dans le salon et s’assit sur le canapé.
«Pas mal,» dit Maria Vladimirovna. «Mais les rideaux font bon marché. Et il n’y a pas de tapis. Que du sol nu partout.»
«Maman, on vient juste d’emménager,» dit Sergey, s’asseyant à côté d’elle. «On fait tout petit à petit.»
«Petit à petit, petit à petit,» sa mère l’interrompit d’un geste. «Mais il faut vivre ici maintenant. Bien, montre-moi ma chambre.»
Anastasia conduisit Maria Vladimirovna dans la chambre d’amis. Elle était petite mais lumineuse, avec un lit neuf et une armoire. Sa belle-mère regarda autour d’elle et hocha la tête.
« Cela ira. Au moins, tu as mis du linge de lit correct ? »
« C’est neuf, » répondit Anastasia, essayant de garder sa voix calme. « Directement du magasin. »
« On verra, » dit Maria Vladimirovna en ouvrant l’armoire et en commençant à déballer ses affaires.
Anastasia quitta la pièce et ferma doucement la porte derrière elle. Dans la cuisine, elle sortit la tarte du four et la posa sur la table. Sergey prépara le thé et appela sa mère.
À table, Maria Vladimirovna goûta la tarte et fit la grimace.
« Trop sucré. Je n’aime pas trop de sucre. »
« Je ne savais pas, » Anastasia baissa les yeux. « Je m’en souviendrai la prochaine fois. »
« Tu aurais dû demander à l’avance, » dit sa belle-mère, prenant une gorgée de thé. « En général, Nastya, tu as encore beaucoup à apprendre. Une bonne maîtresse de maison doit connaître les goûts de sa famille. »
Sergey mâchait en silence, les yeux fixés sur son téléphone. Anastasia serré les mains sous la table. Ce n’était que le premier soir, et elle se sentait déjà comme une écolière examinée.
Le lendemain matin, Anastasia se leva tôt et prépara le petit-déjeuner. Œufs au plat, toasts, café frais. Maria Vladimirovna sortit de sa chambre et examina la table d’un œil critique.
« Le café est fort ? » demanda-t-elle.
« De force moyenne, » répondit Anastasia.
« Je l’aime plus fort, » dit Maria Vladimirovna en s’asseyant. « Et sers le lait à part. Ne le verse pas pour moi. »
Anastasia posa silencieusement le pot de lait sur la table. Sa belle-mère goûta les œufs et secoua la tête.
« Pas assez de sel. Et le jaune est trop coulant. »
Sergey mangea sans lever les yeux. Anastasia sentit l’irritation commencer à bouillir en elle. Mais elle resta silencieuse et débarrassa la table.
La journée traîna en longueur. Maria Vladimirovna se promenait dans l’appartement, déplaçant des objets et commentant chaque détail. Les rideaux étaient accrochés de travers. La fleur sur le rebord de la fenêtre fanait. Le miroir dans le couloir était trop bas.
« Quelqu’un envisage de nettoyer correctement ici ? » demanda sa belle-mère, passant son doigt sur une étagère. « Il y a de la poussière partout. »
« J’ai nettoyé hier, » dit Anastasia en serrant les lèvres.
« Tu as mal nettoyé, » dit Maria Vladimirovna en lui montrant son doigt. « Tu vois ? Sale. »
Anastasia se retourna et alla à la cuisine. Ses mains tremblaient de peine. Elle avait nettoyé pendant deux heures. Tout brillait. Sa belle-mère cherchait délibérément des défauts.
Ce soir-là, Anastasia tenta de parler à Sergey dans la chambre.
« Seryozha, ta mère critique tout le temps, » commença Anastasia à voix basse. « Rien ne va. Rien n’est comme elle le veut. »
« Eh bien, c’est comme ça maman, » haussa les épaules Sergey. « Elle est difficile. Sois patiente encore un peu. La semaine passera vite. »
« Je ne me sens pas à l’aise dans ma propre maison, » dit Anastasia en s’asseyant au bord du lit. « J’ai l’impression d’être une servante. »
« N’exagère pas, » dit son mari en passant son bras autour d’elle. « Maman est juste inquiète. Elle veut que tout se passe bien pour nous. »
Anastasia soupira et se pencha contre lui. Peut-être avait-il raison. Peut-être que la semaine passerait vite.
Mais la semaine parut interminable. Maria Vladimirovna se levait tôt et vérifiait aussitôt la cuisine. Elle essuyait le plan de travail, inspectait la cuisinière et regardait dans le réfrigérateur.
« Les provisions sont mal rangées, » marmonna-t-elle. « Il faut un système. Les produits laitiers séparés, la viande séparée. »
Elle réorganisa les bocaux dans les placards, changea les serviettes dans la salle de bain, et critiqua la lessive.
« Produits chimiques bon marché. Ils abîment le linge. Je te donnerai le nom d’un bon. Tu achèteras celui-là. »
Anastasia acquiesçait, acceptait et endurait. À l’intérieur, la fatigue, l’irritation et le ressentiment s’accumulaient. Mais il restait solo due giorni avant la fin de la semaine.
Enfin, le dimanche arriva. Maria Vladimirovna fit ses bagages et Sergey accompagna sa mère à la gare. Anastasia resta à la maison et s’effondra sur le canapé. Silence. Enfin, le silence.
Elle parcourut l’appartement et remit tout à sa place. Elle remit les bocaux, accrocha les serviettes comme elle voulait et alluma sa musique préférée. L’appartement redevint un foyer, plus le territoire de quelqu’un d’autre.
Ce soir-là, Sergey rentra et prit sa femme dans ses bras.
« Eh bien, on a survécu, » sourit-il.
« On a survécu, » acquiesça Anastasia. « J’espère que la prochaine visite ne sera pas pour tout de suite. »
« Maman a dit qu’elle a aimé ici, » dit Sergey en allant à la cuisine. « Elle veut revenir. »
Anastasia ne répondit rien. Elle voulait dire beaucoup de choses, mais se retint. L’important, c’était que sa belle-mère était partie.
Un mois passa paisiblement. Travail, maison, week-ends ensemble. Anastasia avait presque oublié la visite de Maria Vladimirovna. Jusqu’à un matin, où Sergey annonça au petit-déjeuner :
« Maman revient. Pour un mois. »
Anastasia resta figée, la tasse à la main.
« Pour un mois ? Un mois entier ? »
« Oui, » répondit Sergey en beurrant son pain. « Elle dit que nous lui manquons. Elle veut passer plus de temps avec nous. »
« Seryozha, un mois c’est très long, » dit Anastasia en posant la tasse. « Nous avons notre vie, notre rythme. »
« Maman vit seule. Elle se sent seule, » dit son mari en la regardant. « On ne peut pas lui refuser ça. »
« Je comprends, mais un mois… »
« Nastya, s’il te plaît, ne commence pas, » dit Sergey en se levant de table. « C’est ma mère. Elle vient. »
Anastasia resta assise, fixant son assiette vide. Un mois. Trente jours. Comment allait-elle survivre à cela ?
Maria Vladimirovna arriva avec une énorme valise. Elle entra dans l’appartement, embrassa son fils et fit un signe de tête à sa belle-fille.
« Eh bien, nous allons vivre ensemble pendant tout un mois, » annonça-t-elle en entrant dans la chambre d’amis.
Anastasia sentit son cœur se serrer. C’était commencé.
La première semaine fut difficile. Maria Vladimirovna se comportait en véritable maîtresse de maison. Elle déplaçait les meubles, modifiait le planning de ménage et disait à Anastasia quoi cuisiner.
« Aujourd’hui, nous allons préparer du bortsch », déclara sa belle-mère un matin. « Ma recette. La tienne n’a aucun goût. »
Anastasia se tenait à proximité, regardant Maria Vladimirovna prendre le commandement dans sa cuisine. Intérieurement, elle bouillonnait, mais extérieurement elle essayait de rester calme.
Le soir, les époux se disputaient dans la chambre.
« Je n’en peux plus », siffla Anastasia, essayant de ne pas élever la voix. « Ta mère agit comme si elle était chez elle ! C’est notre appartement ! »
« Alors, où est le problème ? » fit Sergey d’un geste agacé. « Maman aide. Elle donne des conseils. »
« Je n’ai pas demandé de conseils ! » Anastasia serra les poings. « Je n’ai pas besoin d’aide ! Je veux vivre chez moi selon mes propres règles ! »
« C’est la maison de ma famille », lança Sergey. « Maman a le droit d’être ici. »
« Un mois, Seryozha ! Un mois entier ! » Anastasia sentit les larmes lui monter à la gorge. « Je deviens folle ! »
« Sois patiente », répondit son mari en détournant le regard. « Un mois passera vite. »
Mais le mois ne passa pas vite. Il traîna en longueur. Chaque jour apportait de nouvelles remarques, de nouvelles critiques, de nouveaux ordres.
« Nastya, tu laves mal le sol. Fais comme ça. »
« Nastya, pourquoi as-tu acheté cette saucisse ? Je t’avais dit d’en prendre une autre. »
« Nastya, tu fais le lit n’importe comment. Le dessus-de-lit doit être bien droit. »
Anastasia restait silencieuse, acquiesçait et obéissait. En elle, un mur de douleur et de colère ne cessait de grandir. Mais elle tenait bon. Pour la famille. Pour le mariage.
Finalement, le mois se termina. Maria Vladimirovna partit. Anastasia passa toute la journée au lit, à se remettre. Elle se sentait vidée, épuisée, lessivée.
Sergey tenta de réparer les choses, mais Anastasia s’éloigna de lui. Le ressentiment était trop fort. Pas une seule fois il ne l’avait défendue. Pas une seule fois il n’avait dit à sa mère d’arrêter.
Un autre mois de calme relatif passa. Anastasia reprenait lentement des forces et commença à ressentir à nouveau l’appartement comme chez elle.
Et puis Sergey dit :
« Maman veut revenir. Pour trois ou quatre mois. »
Anastasia resta figée.
« Quoi ? »
« Eh bien, elle s’est plu ici », évita Sergey en fuyant le regard de sa femme. « Elle a décidé de rester plus longtemps cette fois. »
« Trois mois ?! » Anastasia se leva d’un bond du canapé. « Tu plaisantes ? »
« Je ne plaisante pas », répondit son mari en levant les mains. « Maman est seule. Elle n’a rien à faire là-bas. »
« Et qu’est-ce que je suis censée faire, moi ?! » Anastasia sentit tout basculer en elle. « Passer trois mois à écouter ses ordres ? Vivre comme une domestique chez moi ? »
« Nastya, ne crie pas », fronça les sourcils Sergey. « C’est ma mère. Elle viendra que ça te plaise ou non. »
« Non », dit Anastasia fermement. « Elle ne viendra pas. »
« Que veux-tu dire, elle ne viendra pas ? » demanda son mari en haussant les sourcils.
« Ça veut dire exactement cela », répondit Anastasia en croisant les bras sur sa poitrine. « Je ne la laisserai pas entrer dans l’appartement. »
« Tu es devenue folle ?! » Sergey rougit. « C’est ma mère ! »
« Et c’est aussi mon appartement ! » cria Anastasia. « J’ai le droit de dire non ! »
Sergey se retourna et sortit en trombe, claquant la porte derrière lui. Anastasia resta debout au milieu du salon, tremblant de fureur et de peur. Pour la première fois de leur mariage, elle avait tracé une limite claire.
Une semaine plus tard, la sonnette retentit. Anastasia ouvrit la porte et vit Maria Vladimirovna sur le seuil avec une énorme valise. Sergey se tenait à côté d’elle, l’air coupable.
«Bonjour, Nastya», sa belle-mère sourit largement. «Je suis venue m’installer. Pour longtemps.»
Anastasia regarda Maria Vladimirovna en silence. Puis elle tourna les yeux vers son mari. Sergey détourna le regard.
«Maria Vladimirovna», commença Anastasia en essayant de parler posément, «nous n’avons pas convenu de cette visite. J’y suis opposée.»
«Que veux-tu dire, opposée?» sa belle-mère fronça les sourcils. «Seryozha, de quoi parle-t-elle?»
«Maman, attends», Sergey tenta d’entrer, mais Anastasia ne bougea pas du seuil.
«J’ai dit que j’étais opposée», répéta Anastasia avec plus de fermeté. «Tu ne peux pas vivre ici pendant trois mois.»
Maria Vladimirovna se redressa et son visage se durcit.
«C’est la maison de mon fils. Je viendrai ici quand je voudrai !» déclara-t-elle d’une voix forte.
Les mots frappèrent Anastasia comme une gifle. Elle pâlit, se sentant humiliée. La maison de son fils. Pas leur maison. Pas la maison familiale. La maison de son fils.
Sergey se tenait là en silence. Il ne corrigea pas sa mère. Il ne soutint pas sa femme. Il ne dit tout simplement rien.
Anastasia s’écarta pour laisser entrer sa belle-mère. Maria Vladimirovna pénétra triomphalement dans l’appartement, tirant sa valise derrière elle. Sergey suivit sa mère.
Anastasia ferma la porte et alla dans la chambre. Elle se verrouilla à l’intérieur et prit son téléphone. Ses mains tremblaient. Elle écrivit à sa mère.
«Maman, j’ai un problème. Un gros. Peux-tu venir ?»
La réponse arriva presque immédiatement.
«Que s’est-il passé, ma chérie ?»
Anastasia écrivit un long message, expliquant tout. Les visites, les critiques constantes, la phrase à la porte, le silence de son mari. En écrivant, elle sentit une vague de désespoir monter en elle.
Inna Petrovna répondit quelques minutes plus tard.
«Tiens bon, Nastya. Je viendrai dans une semaine.»
Anastasia relut le message plusieurs fois. Puis elle sourit à travers ses larmes. Sa mère savait toujours quoi faire.
La semaine s’écoula dans un silence tendu. Maria Vladimirovna dirigeait la maison, Anastasia restait silencieuse et l’évitait, et Sergey faisait comme si de rien n’était.
Le dimanche matin, la sonnette retentit. Anastasia ouvrit la porte et vit Inna Petrovna avec une valise. C’était une femme petite et mince, au visage doux et au regard ferme.
«Maman !» Anastasia serra sa mère dans ses bras, sentant le soulagement l’envahir.
«Bonjour, ma chérie», Inna Petrovna entra dans l’appartement. «Je suis venue m’installer. Pour environ deux mois.»
Maria Vladimirovna sortit du salon et s’arrêta en voyant l’invitée avec la valise.
«Tu restes longtemps chez nous ?» demanda-t-elle.
«Ma mère», dit Anastasia en aidant Inna Petrovna à enlever son manteau. «Inna Petrovna. Elle va vivre avec nous.»
«Qu’est-ce que tu veux dire, vivre ici ?!» Maria Vladimirovna s’approcha. «C’est déjà assez serré !»
«C’est un appartement de trois pièces», répondit calmement Inna Petrovna. «Il y a assez de place.»
«Je ne suis pas d’accord !» sa belle-mère tapa du pied. «C’est la maison de mon fils ! Quel droit a ta mère de vivre ici ?»
«Le même droit que vous», répondit Inna Petrovna en fixant Maria Vladimirovna. «Vous avez dit que c’était la maison de votre fils, n’est-ce pas ? Mais c’est aussi la maison de ma fille. Légalement, l’appartement appartient aux deux époux. Donc, j’ai parfaitement le droit d’être ici.»
Maria Vladimirovna ouvrit la bouche, la referma, puis l’ouvrit à nouveau.
«Seryozha !» appela-t-elle son fils. «Tu entends ça ?»
Sergueï sortit de la chambre et s’arrêta en voyant sa belle-mère.
«Bonjour, Inna Petrovna», marmonna-t-il.
«Bonjour, Seryozha», acquiesça Inna Petrovna. «Je suis venue vous rendre visite. Nastia m’a invitée.»
«Quel comportement est-ce là ? Vous n’avez même pas discuté de sa visite !» protesta Maria Vladimirovna. «Seryozha, chasse cette femme !»
Sergueï regarda sa mère, puis sa belle-mère, puis sa femme. Son visage se durcit.
«Inna Petrovna, ce n’est peut-être pas le meilleur moment pour une visite», commença prudemment Sergueï.
«Pourquoi pas ?» Inna Petrovna haussa les sourcils. «Maria Vladimirovna habite ici. Donc moi aussi je peux.»
«Ce n’est pas du tout pareil !» Maria Vladimirovna agita les mains. «Je suis la mère de Seryozha ! Vous êtes une étrangère !»
«Une étrangère ?» Inna Petrovna eut un sourire sec. «Je suis la mère d’Anastasia. La mère de ta belle-fille. La femme qui possède la moitié de cet appartement.»
«Seryozha !» Maria Vladimirovna se tourna vers son fils. «Tu comptes faire quelque chose ?»
Sergueï se balança d’un pied sur l’autre. Anastasia le regarda et attendit. C’est maintenant. Maintenant il allait choisir. Maintenant il allait montrer de quel côté il était.
«Inna Petrovna», soupira Sergueï, «vous devez partir. Je suis désolé, mais c’est notre maison. Nous ne sommes pas prêts à recevoir des invités.»
«Mais Maria Vladimirovna vit ici depuis une semaine déjà», remarqua calmement Inna Petrovna. «Et elle compte rester trois mois.»
«C’est ma mère !» Sergueï éleva la voix. «Elle en a le droit !»
«Et ma mère n’en a pas le droit ?» demanda calmement Anastasia.
Sergueï regarda sa femme puis détourna les yeux.
«C’est différent», marmonna-t-il.
«En quoi est-ce différent ?» Anastasia s’approcha. «Explique-moi. En quoi ta mère est-elle meilleure que la mienne ?»
«Nastia, ne fais pas de scène», Sergueï serra les poings. «Inna Petrovna, s’il vous plaît, partez. Aujourd’hui.»
«Non», dit fermement Anastasia. «Si ma mère part, je pars avec elle.»
«Quoi ?!» Sergueï se tourna vers elle.
«Tu m’as entendue», Anastasia alla vers sa mère. «Je ne reste pas dans une maison où je ne suis pas respectée. Où ma famille est traitée comme de seconde zone.»
«Nastia, ne dis pas de bêtises !» Sergueï attrapa sa femme par le bras. «C’est ta maison !»
« Non », Anastasia retira son bras. « C’est ta maison. Ta mère l’a dit, tu l’as confirmé. Cela veut dire qu’il n’y a pas de place pour moi ici. »
« C’est exact ! » coupa Maria Vladimirovna. « Femme ingrate ! Seryozha, laisse-la partir ! »
Sergueï lança un regard furieux à sa mère mais ne dit rien. Anastasia entra dans la chambre, prit un sac et commença à fare ses affaires. Inna Petrovna suivit sa fille.
« Tu es sûre ? » demanda doucement sa mère.
« Absolument », répondit Anastasia en rangeant vêtements, documents et cosmétiques. « Je n’en peux plus. Je suis fatiguée. »
« Je comprends, ma chérie », l’enlaça Inna Petrovna. « Fais ce que tu crois juste. »
Une demi-heure plus tard, Anastasia sortit de la chambre avec deux sacs. Sergueï se tenait dans le couloir, le visage pâle.
« Tu pars vraiment ? » demanda-t-il.
« Oui », répondit Anastasia en mettant sa veste.
« À cause de ma mère ? »
« À cause de toi », répondit Anastasia en le regardant dans les yeux. « Tu as fait ton choix. Maintenant, je fais le mien. »
Inna Petrovna prit un sac, Anastasia l’autre. Elles quittèrent l’appartement sans se retourner. La porte se referma doucement derrière elles.
Dehors, Anastasia s’arrêta et respira profondément. Inna Petrovna posa un bras sur ses épaules.
« Tout ira bien », dit sa mère. « Tu resteras avec moi et tu te remettras. »
« Merci, maman », répondit Anastasia en s’appuyant contre elle.
Une semaine plus tard, Anastasia déposa une demande de divorce. Sergueï appela, envoya des messages et la supplia de revenir. Il promit que sa mère ne reviendrait plus. Il jura qu’il changerait.
Anastasia ne répondit pas. Elle bloqua ses appels et effaça ses messages. La décision était prise. Définitive.
La procédure de divorce commença. Ils divisèrent l’appartement. Sergueï exigea plus de la moitié, affirmant que sa famille avait versé un acompte plus important. Maria Vladimirovna engagea un avocat, rédigea des déclarations et tenta de prouver qu’Anastasia n’avait aucun droit à ce bien.
Le procès dura plusieurs mois. Anastasia resta ferme et ne céda pas. Elle fournit tous les documents et preuves des paiements de l’emprunt commun. Son avocat travailla clairement et professionnellement.
Enfin, le juge rendit la décision. L’appartement devait être partagé à égalité. Chaque époux en possédait la moitié. Sergueï pouvait racheter la part d’Anastasia, ou l’appartement serait vendu et l’argent partagé.
Sergueï refusa de racheter sa part. L’appartement fut mis en vente. Des acheteurs furent vite trouvés. L’argent fut partagé à parts égales. Anastasia reçut sa part et l’utilisa comme acompte sur un studio dans un autre quartier.
Inna Petrovna l’aida à s’installer, à acheter les meubles et à choisir les appareils. C’était un petit appartement cosy qui appartenait uniquement à Anastasia. Pas de copropriétaires, pas de prêt commun.
Six mois passèrent. Anastasia trouva un nouvel emploi, se fit de nouveaux amis et commença à faire du yoga. La vie redevenait paisible et stable.
Un jour, dans un centre commercial, Anastasia croisa Sergueï. Son ex-mari avait l’air fatigué et plus âgé. Il s’arrêta et la salua maladroitement.
« Salut, Nastia. »
« Salut », acquiesça Anastasia.
« Comment vas-tu ? » demanda Sergueï.
« Je vais bien », répondit brièvement Anastasia. « Et toi ? »
« Ça va », Sergey se frotta l’arrière de la tête. « Je loue un appartement. Maman me rend visite parfois. »
Anastasia ne dit rien. Sergey se tortilla nerveusement, visiblement désireux de dire quelque chose.
« Nastya, je voulais m’excuser », finit-il par dire. « Pour tout. Pour ne pas t’avoir soutenue. Pour ne pas avoir été à tes côtés. »
« C’est trop tard », haussa les épaules Anastasia. « Ça n’a plus d’importance. »
« Je comprends », acquiesça Sergey. « Je voulais juste te le dire. Tu avais raison. J’ai été faible. »
« Tu l’as été », acquiesça Anastasia. « Bonne chance, Seryozha. »
Elle se retourna et s’en alla. Elle ne se retourna pas. Cette vie était derrière elle. Une nouvelle ne faisait que commencer.
De retour chez elle, Anastasia fit du thé et s’assit près de la fenêtre. Elle regarda la ville et pensa au passé. Trois ans de mariage, terminés par une phrase de sa belle-mère sur le seuil : « Ceci est la maison de mon fils. »
Anastasia sourit. Maintenant, elle avait la maison de la fille d’Inna Petrovna. Petite, mais à elle. Un lieu où personne ne dictait les règles. Un lieu où les personnes toxiques n’avaient pas leur place.
Son téléphone sonna. C’était Inna Petrovna.
« Salut, maman. »
« Bonjour, ma chérie. Comment vas-tu ? »
« Super », sourit Anastasia. « Tout va vraiment très bien. »
« Peut-être viendras-tu ce week-end ? » proposa sa mère. « Je ferai des tartes. »
« Je viendrai, c’est sûr », promit Anastasia.
Après avoir raccroché, Anastasia termina son thé. Puis elle se leva et alla vers le miroir. Elle regarda son reflet. Une femme calme et confiante la regardait. Une femme qui n’avait pas eu peur de partir. Une femme qui s’était choisie.
Et c’était le bon choix.