Véronika reposa doucement sa tasse de café, déjà tiède. Les anneaux qu’Igor lui avait passés au doigt au fil de vingt années de mariage alourdissaient ses mains — et pourtant, ce n’étaient pas les bijoux qui la faisaient trembler, mais la réalité qui venait de se poser devant elle, nette, implacable.
Derrière l’immense baie vitrée du **Bellagio**, le crépuscule habillait la ville d’un voile doré. Les lumières s’allumaient une à une, les serveurs glissaient entre les tables avec une précision de ballet… Elle, pourtant, ne voyait rien de tout cela.
Son monde s’était contracté en un seul point : une table, au fond de la salle.
Là-bas, Igor — costume bordeaux, rire facile — penché vers une jeune brune dont il tenait la main comme on tient une promesse.
« Quelle ironie… » souffla Véronika, la gorge serrée. « Quelle merveilleuse ironie. »
Combien de fois l’avait-elle supplié de l’emmener ici ? Dix fois ? Vingt ?
— *Ma chérie, je suis épuisé.*
— *Ma douce, on fera ça une autre fois.*
— *Verochka, j’ai une réunion importante.*
À force d’excuses, elle avait fini par ne plus demander.
Et voilà qu’il riait aujourd’hui, sincèrement, comme s’il venait de retrouver quinze années de jeunesse — mais sans elle.
Un serveur s’approcha.
— Désirez-vous autre chose, madame ?
— Oui, répondit-elle en relevant les yeux. Dans son regard, on aurait presque juré voir de la légèreté. Apportez-moi l’addition… de cette table-là. Je veux faire un cadeau.
Le jeune homme cligna des paupières, déconcerté.
— Pardon ?
— L’homme en costume bordeaux… c’est mon mari. Je règle leur dîner. Mais je vous en prie : ne dites pas qui a payé.
Le serveur la dévisagea comme on regarde une cliente rare, puis acquiesça.
Véronika sortit sa carte — celle qu’Igor lui avait offerte pour son dernier anniversaire, avec ce sourire de propriétaire :
*Dépense pour toi, ma belle.*
Elle eut un sourire discret. Oui. Exactement.
Elle dépensait pour elle… pour la première fois.
Quand l’addition fut réglée, elle se leva. En passant devant la table d’Igor, elle ralentit, juste une seconde. Il ne leva même pas les yeux. Trop absorbé. Ou trop lâche pour voir.
Dehors, l’air froid du soir lui rouvrit les poumons. Une phrase, calme comme une décision, traversa son esprit :
**« Très bien, Igor. Tu as choisi. Maintenant, c’est mon tour. »**
À la maison, elle retira ses chaussures et se dirigea droit vers son bureau. Étrangement, ses mains ne tremblaient plus. Un silence solide habitait sa poitrine — comme si une fièvre ancienne venait enfin de tomber.
Elle ouvrit son ordinateur, créa un dossier et tapa sans hésiter :
**NOUVELLE VIE.**
Puis elle sortit du placard une vieille boîte de documents — celle qu’Igor n’avait jamais daigné ouvrir.
« Finalement, être soigneuse… ça sert, » murmura-t-elle en feuilletant les papiers.
Les actes de la maison étaient là. Intacts. Classés.
Cette maison, sa forteresse, achetée grâce à la vente de l’appartement de sa grand-mère.
À l’époque, Igor était au début de ses affaires et répétait :
— Verochka, tout doit aller dans le développement. Je te rendrai tout, après.
Elle l’avait cru. Comme elle avait toujours cru.
Mais par prudence — un instinct qu’elle s’était souvent reproché — elle avait mis la maison **à son nom**.
Igor, lui, avait laissé « ces histoires de paperasse » entre ses mains, ravi de ne pas s’en occuper.
Étape suivante : les comptes.
Véronika se connecta à la banque en ligne et passa les mouvements au crible. Elle savait, grâce à ses tableaux et ses notes, ce qui lui appartenait. Le moindre chiffre était déjà rangé dans sa tête.
Son téléphone vibra. Message d’Igor :
*Réunion importante. Ne m’attends pas pour dîner.*
Véronika esquissa un sourire.
« Oui… j’ai vu ton importance, mon chéri. »
Elle chercha un contact : **Mikhaïl Stepanovitch**, leur avocat de famille — ou plutôt, désormais, le sien.
— Bonsoir, Mikhaïl Stepanovitch. J’aurais besoin d’un conseil. Demain, dix heures ? Parfait. Et… pas à votre cabinet. Retrouvons-nous au café *Lastochka*. C’est… délicat.
Elle raccrocha, se redressa, puis alla à la fenêtre. La ville scintillait comme un avertissement. Pas romantique. Pas doux.
**Inévitable.**
Le matin suivant, l’odeur du café fraîchement coulé remplissait la cuisine. Igor dormait encore — rentré tard, comme d’habitude — tandis que Véronika relisait ses notes, calme, concentrée.
Quand il entra enfin, elle leva la tête.
— Bonjour, mon chéri. Ta réunion d’hier… ça s’est bien passé ?
Il marqua un temps, puis endossa son masque :
— Très productif. On a parlé d’un nouveau contrat.
— Ah ? Et il s’appelle comment, ce… contrat ?
Igor sourit, un peu trop vite.
— Qu’est-ce que tu veux dire ?
— Rien. Je m’intéresse à tes affaires, c’est tout, répondit-elle avec un sourire parfait. D’ailleurs, je dois y aller. J’ai une réunion.
Il fronça les sourcils.
— Une réunion ? Avec qui ?
— Avec mon avenir, dit-elle simplement, avant de quitter la pièce.
Au café *Lastochka*, la lumière était douce, l’air parfumé de viennoiseries. L’avocat l’attendait dans un coin discret.
— Véronika Alexandrovna… je dois dire que votre appel m’a surpris.
— Ces derniers jours, je me surprends moi-même, répondit-elle en posant son dossier sur la table. Dites-moi… combien de temps prend un divorce quand l’un des époux détient l’essentiel des biens ?
Il faillit s’étrangler avec son café.
— Pardon… quoi ?
— La maison est à mon nom. La majorité des fonds aussi. Je veux connaître exactement mes droits.
Les deux heures suivantes, ils décortiquèrent chaque page, chaque relevé, chaque clause. Mikhaïl Stepanovitch n’en revenait pas.
— C’est rare… une femme aussi préparée. D’habitude, tout se joue à l’émotion.
— Justement. Je ne veux pas agir sur un coup de nerfs, répondit-elle en repliant ses papiers. Je veux offrir un cadeau… mémorable.
Elle passa ensuite par la banque.
Trois heures de signatures, de demandes, de confirmations. Le gestionnaire — jeune, impressionné — suivait ses instructions comme un élève appliqué.
— Nous fermons le compte principal. Les fonds vont sur un nouveau compte, uniquement à mon nom. Les cartes communes : bloquées.
Il hésita :
— Et votre époux ?
— Il gardera sa carte de salaire. Trente mille par mois suffiront pour… ses réunions importantes.
En sortant, Véronika eut le vertige — non pas de peur, mais de légèreté.
Son téléphone sonna : leur comptable.
— Véronika Alexandrovna… on vous a fait une offre pour racheter votre part de l’entreprise. Le prix est très avantageux.
— Parfait. Préparez tout. Et… ne dites rien à Igor pour l’instant. J’ai une surprise.
Elle entra ensuite dans une agence de voyage.
— Bonjour. Je veux partir en Italie. Toscane. Deux semaines. Les endroits les plus beaux.
— Pour deux ? demanda la conseillère, automatiquement.
— Non. Pour moi. Et le plus tôt possible.
Le soir, Igor l’attendait, nerveux.
— Véronika, tu sais pourquoi nos cartes sont bloquées ?
— Vraiment ? fit-elle en jouant l’étonnement. Un bug, sans doute. On verra demain.
Il avala sa salive.
— Mais je devais payer…
— Payer quoi, mon amour ? demanda-t-elle d’une voix douce. Le dîner, peut-être ? Au fait… tu aimes le *Bellagio* ? La cuisine y est paraît-il excellente.
Igor pâlit.
— Tu… tu y étais ?
— Oh, ne t’inquiète pas, le rassura-t-elle en lui effleurant l’épaule. J’ai même réglé votre addition. Considère ça comme un acompte sur ton futur cadeau.
Le jour de leur vingtième anniversaire, le soleil était insolent.
Véronika se leva tôt, enfila sa petite robe noire préférée, arrangea ses cheveux avec soin. Sur la table : un petit-déjeuner servi… et un dossier emballé d’un ruban doré.
Igor descendit avec un bouquet de roses.
— Joyeux anniversaire, ma chérie ! J’ai réservé une table au…
— Au Bellagio ? inutile, coupa Véronika calmement. Moi, j’ai un cadeau spécial.
Elle lui tendit le dossier.
— Ouvre. Tu vas adorer.
Il défit le ruban, sortit les papiers. À mesure qu’il lisait, son visage se vidait.
— C’est quoi, ça ? Tu es folle ?
— Non. Pour la première fois en vingt ans, je suis parfaitement lucide, répondit-elle en buvant une gorgée de café. Voilà les documents de divorce, la preuve que la maison m’appartient… et l’addition du Bellagio. Je trouvais juste que notre dernier dîner “en commun” soit payé par moi.
Igor bondit, renversant une chaise.
— Tu n’as pas le droit ! C’est mon entreprise ! Ma maison !
— La tienne ? répondit-elle, un sourcil levé. Lis mieux. Et oui… j’ai vendu ta part dans l’entreprise. Très bien vendue, même.
Il se passa les mains sur le crâne.
— Tu te venges ! Pour un simple flirt… innocent !
— Non, mon amour. Je t’offre la liberté. Désormais, tu pourras être officiellement avec Natalia. D’ailleurs, dis-lui qu’elle te va très bien. Je me souviens encore d’avoir choisi ses boucles d’oreilles à Noël dernier.
Véronika se leva. Une valise l’attendait déjà, prête.
— Tu as toujours dit que les femmes faisaient des scènes. Je n’en ferai pas. Je te remercie… de m’avoir enfin ouvert les yeux.
Igor resta figé.
— Tu vas où ?
— En Toscane. Tu sais… ce rêve que tu reportais toujours. Maintenant, je peux me l’offrir.
Sur le seuil, elle se retourna une dernière fois.
— Le plus ironique ? C’est que je te suis reconnaissante. Sans ton rendez-vous… je n’aurais jamais osé reprendre ma vie.
Le taxi attendait.
— À l’aéroport ? demanda le chauffeur.
— Oui, répondit-elle avec un sourire. Vers ma nouvelle vie.
L’avion décolla à l’heure. La ville rétrécissait sous ses yeux, comme un chapitre qui se ferme.
Elle ouvrit un message d’Igor : *On peut parler… reviens !*
Véronika le supprima sans hésiter.
« Non, mon chéri, murmura-t-elle. À partir de maintenant… ma vie m’appartient. Et c’est le seul cadeau qui en valait la peine. »