Marina, je n’y arrive plus. Tu dois comprendre : je ne peux pas rester avec quelqu’un qui… est devenu invalide.
Artëm lâcha ces mots presque en chuchotant. Il ne la regardait pas. Son regard restait rivé sur le fauteuil roulant posé près d’eux — comme s’il s’agissait d’un intrus, d’une chose haïe qui avait éventré leur avenir. Pour lui, ce fauteuil n’était pas un objet : c’était une bête tapie dans la pièce, responsable de tout.
Marina ne répondit pas. Les murs blancs de la chambre d’hôpital se mirent à vaciller devant ses yeux noyés de larmes. Dans sa mémoire, le fracas de l’accident continuait de résonner, mais rien n’égalait l’assourdissant vide qui venait de s’installer entre eux.
Un mois plus tôt à peine, ils essayaient des alliances en plaisantant. Un mois plus tôt, ils discutaient, hilares, du papier peint de la future chambre du bébé, comme si le bonheur était déjà accroché au mur. Artëm la soulevait dans leurs bras dans leur petit appartement, jurant que rien ne pourrait jamais les changer.
Puis il y avait eu la route.
Une voiture surgie en face, brutale, fulgurante. Le choc. La nuit avalée d’un seul coup. L’odeur d’essence, le goût du sang, et cette obscurité qui colle à la peau.
Et ensuite, le verdict.
Pas celui des médecins en blouse blanche — celui de l’homme qu’elle aimait, dont les yeux étaient devenus plus glacés que l’hiver.
— Artëm… mais on s’aime… souffla-t-elle, la voix brisée, le corps secoué de tremblements. Quelque chose de primitif, de douloureux, lui broyait la poitrine. Elle fouillait son visage à la recherche d’une trace de l’ancien lui, d’un reste de tendresse.
— On s’aimait, coupa-t-il sèchement. Moi, j’aimais la femme avec qui je pouvais voyager, grimper des sommets, construire une vie. Et toi… tu ne rentres plus dans mes plans. J’ai des ambitions, une carrière, des rêves. Je suis désolé, mais au moins je te dis la vérité.
Aucune pitié dans son regard. Seulement un mélange de calcul froid et de peur — la peur de voir son avenir, à lui, abîmé.
Marina s’accrochait encore à lui comme on s’agrippe à une planche dans un naufrage, persuadée qu’elle allait retrouver l’Artëm d’avant si elle insistait assez.
— Je vais remarcher… Il y a une chance ! J’ai juste besoin de toi… de ton soutien… s’il te plaît…
Cette supplication le fit craquer. La patience qu’il jouait s’évanouit et la colère jaillit.
— Quelle chance ?! Tu n’as pas entendu les médecins ? Il n’y en a pas ! On a tout tenté, on a dépensé une fortune — pour rien ! Je n’en peux plus. J’en ai marre d’attendre un miracle qui n’existera jamais. Je refuse de vivre comme ça !
Il respirait court, comme si elle l’étouffait. Marina, frappée en plein cœur, pleurait sans bruit, mais murmura malgré tout :
— Je ne te demande pas un miracle… juste toi. Avec toi, j’y arriverai…
Sa foi le mit hors de lui. Ce qu’il voyait dans sa dépendance n’était pas de la douleur : c’était un dégoût. Et il choisit de ne pas seulement partir… mais de la piétiner.
— Du soutien ? ricana-t-il, avec une expression plus cruelle qu’un hurlement. Pour quoi ? T’emmener à tes rendez-vous, porter tes sacs, changer tes perfusions ? Tu n’es plus qu’un fardeau. Tu comprends ? Un fardeau que je ne veux pas traîner toute ma vie.
Fardeau.
Le mot lui traversa le corps comme une lame. Plus douloureux que la tôle froissée ce jour-là. Il lui coupa l’air, lui écrasa le cœur.
Artëm posa ses clés sur la table de chevet. Un bruit sec. Définitif. Le son de la fin.
— J’ai quitté l’appartement. J’ai pris mes affaires. Ne me cherche pas. C’est terminé.
Et sans même se retourner, il sortit. Ses pas s’éloignèrent dans le couloir… et dans son âme.
Marina resta face à la porte fermée et pleura, muette, comme un animal blessé.
Les premières semaines, elle ne vécut plus : elle survécut dans une nuit intérieure. Elle refusait de lever les yeux vers le plafond, de croiser les regards pleins de compassion des infirmières, d’entendre la tristesse de sa mère derrière la cloison. Et surtout, elle ne supportait pas ce fauteuil — sa prison, son rappel permanent.
Pourtant, tout au fond, à l’endroit exact où le désespoir rend la respiration difficile… quelque chose d’autre naquit.
Une colère froide. Une force neuve.
Un jour, par hasard, elle tomba sur une photo d’Artëm dans un magazine : un gala, un sourire éclatant, une belle femme à son bras. En une seconde, la tristesse se transforma en décision.
Un fardeau, elle ?
Elle allait prouver l’inverse. À lui. Au monde. Et à elle-même.
À sa sortie de l’hôpital, elle vendit la bague de fiançailles qu’il n’était même pas venu récupérer. Avec cet argent, elle acheta un ordinateur haut de gamme.
Avant l’accident, Marina était déjà une analyste IT brillante, mais toujours au service des projets des autres. Il ne lui restait plus que son esprit, son temps… et cette rage qui brûlait comme un moteur.
Elle travailla jusqu’à l’épuisement : dix-huit heures par jour. Parfois davantage. Les repas étaient oubliés, le sommeil réduit à des miettes. Son monde se résuma à l’écran : du code, des schémas, des tableaux de données, des modèles.
Et peu à peu, elle mit au point un outil d’analyse capable d’anticiper les variations des marchés avec une précision sidérante.
Pour rester invisible, elle se choisit un nom.
C’est ainsi qu’apparut le mythe qui enflamma bientôt les milieux financiers : **Lady Vénus**. Une stratège inconnue, qui ne se montrait jamais, ne parlait qu’en visioconférence, silhouette à demi noyée dans l’ombre, derrière le dossier monumental de son fauteuil — non comme une faiblesse, mais comme une forteresse.
Un an passa.
De son côté, la vie d’Artëm se défit morceau par morceau. Sa relation avec la fille d’un haut fonctionnaire s’effondra dès que l’on comprit qu’il n’était pas un futur magnat, mais un homme qui rêvait plus qu’il ne construisait.
Son entreprise, fondée avec arrogance après la rupture, glissa vers le gouffre : associés partis, investisseurs furieux, créanciers menaçants, procès à l’horizon. Il paniquait, s’enfonçait, se vidait.
Un soir, dans un bar aux lumières étouffées, un ancien collègue, un peu trop ivre, lui lança avec un rictus :
— Tu connais Lady Vénus ? On dit qu’elle sauve même les épaves. Mais toi, Sokolov… t’es à des années-lumière de son niveau. Là, t’es au fond.
Ces mots furent pire qu’une faillite. Ils lui donnèrent une obsession.
Pendant des jours, il appela, supplia, promit, flatta. Il proposa des parts, des contrats, n’importe quoi — juste pour obtenir une rencontre.
Après d’interminables intermédiaires, un rendez-vous fut enfin fixé : un immeuble de luxe, un dernier étage, une salle qui dominait la ville.
Artëm repassa son costume, répéta ses phrases, se prépara à s’agenouiller s’il le fallait. Il s’imaginait une femme d’affaires glaciale, fascinée par les “hommes de courage” comme lui.
Le bureau était somptueux, avec une vue vertigineuse. Derrière un large bureau sombre, dos à la baie vitrée, une silhouette se tenait immobile, presque royale, comme si elle possédait la ville.
Artëm entra, le cœur battant à lui faire mal. Il se précipita :
— Lady Vénus ? Bonjour, je suis Artëm Sokolov. Vous êtes mon dernier recours. Tout s’écroule… mais je sais que vous pouvez inverser la situation. Votre réputation est… incroyable. Aidez-moi, je vous en prie.
Il parla longtemps, trop longtemps, la gorge serrée, détaillant ses “malchances”, accusant ses anciens partenaires, cherchant la pitié et l’admiration.
La femme ne bougea pas. Elle écoutait en silence.
Quand il eut fini, la voix rauque, les joues brûlantes de honte, le fauteuil pivota sans un bruit.
Artëm sentit ses genoux fléchir.
Face à lui… Marina.
La même, et pourtant méconnaissable : calme, souveraine, le regard net, dur, victorieux. Son fauteuil n’avait rien d’un outil médical triste et usé : c’était un trône moderne, cuir et métal, une machine élégante — symbole d’autorité, pas de fragilité.
Le sang quitta le visage d’Artëm. L’hôpital, ses larmes, ses mots… tout lui revint d’un coup.
— Ma… Marina ? C’est… c’est toi ? Comment… ?
Elle le détailla lentement, comme on évalue une proposition médiocre : costume froissé, visage tiré, regard implorant.
— M’aider ? répéta-t-elle, la voix glacée. Pourquoi investir la moindre seconde dans un projet qui ne produit rien ?
Puis, sans hausser le ton, elle appuya sur un bouton discret à l’accoudoir.
La porte s’ouvrit. Deux vigiles entrèrent, impeccables, silencieux.
— Monsieur Sokolov, votre rendez-vous est terminé.
Artëm resta pétrifié. Quand on le saisit pour le conduire dehors, Marina conclut, sans émotion :
— Pour mon entreprise, il n’est qu’un fardeau inutile.
Un mois plus tard, la société d’Artëm fut déclarée en faillite. Il perdit tout : son nom, ses contacts, sa fierté. On raconte qu’il retourna chez ses parents, en province, et qu’il travaille aujourd’hui comme vendeur dans un magasin d’électroménager, loin des galas et des promesses.
Marina, elle, sous le nom de **Lady Vénus**, devint l’une des figures les plus influentes du monde financier.
Et avec une partie de sa fortune, elle créa un centre de rééducation high-tech pour les personnes à mobilité réduite. Pas pour se venger. Pas pour écraser. Mais par solidarité.
Parce qu’elle avait compris une chose, plus forte que la trahison :
La vraie puissance ne réside pas dans des jambes qui marchent, mais dans un esprit qui refuse de plier.
Et qu’aucune douleur, aucune trahison, ne peut briser quelqu’un qui porte en lui une volonté indomptable.