Nicholas Miller avait toujours caressé le rêve d’une vie luxueuse. Né dans une petite ville provinciale, il savait dès son plus jeune âge qu’il aspirait à bien plus. Son enfance s’était déroulée dans un appartement exigu, entouré de voisins bruyants, avec une nourriture toujours insuffisante. À la télévision, défilaient des images de villas surplombant l’océan, de voitures de luxe, et de personnes insouciantes — et Nicholas était convaincu que tout cela était destiné à lui.
À 25 ans, il avait perfectionné son art de la séduction. Il savait écouter, entretenir la conversation, prononcer les mots que ses interlocutrices voulaient entendre. Surtout, il inspirait confiance. Son plan était simple : dénicher une femme fortunée et s’immiscer dans son monde. Pas par amour, mais pour s’assurer une vie sans souci.
C’est lors d’un événement mondain à Los Angeles qu’elle apparut : Victoria Hathaway, une femme dans la soixantaine, veuve, héritière d’un des plus grands patrimoines familiaux de Californie. Drapée dans une robe lavande, cheveux argentés et regard doux, elle incarnait le calme et la dignité.
Nicholas l’observait de loin, un verre de champagne à la main — un luxe qu’il ne pouvait s’offrir que grâce à ses relations. Il remarqua que les jeunes hommes évitaient de s’approcher d’elle, freinés par la différence d’âge. Pour lui, cela n’avait aucune importance. Il ne voyait pas une femme âgée, mais la clef de son rêve.
— Nicholas Miller, se présenta-t-il avec un sourire charmant. Vous êtes resplendissante ce soir, Victoria.
Elle lui rendit un sourire tendre, mêlé de prudence.
À partir de ce jour, il commença sa conquête. Dîners romantiques, louanges de ses œuvres philanthropiques, récits de sa quête d’une femme aussi intelligente qu’élégante. Victoria, après des années de solitude, avait oublié ce qu’était l’attention. Il raviva en elle un sentiment de jeunesse et de désir.
Six mois plus tard, Nicholas fit sa demande en mariage. Tout était parfait : le jardin, les pétales de roses, la bague en diamant — achetée à crédit. Il parlait d’un amour sincère, affirmant que les sentiments ne connaissaient pas d’âge. Elle hésita, consciente de leurs vingt-cinq ans d’écart. Mais ses paroles étaient convaincantes, et elle voulait y croire.
Les rumeurs de leurs fiançailles se répandirent rapidement dans les cercles huppés. « Un jeune beau gosse qui épouse une vieille millionnaire ? C’est un parasite ! » murmuraient les invités. Nicholas faisait semblant de s’en moquer. En réalité, il en était fier, car c’était exactement ce qu’il cherchait.
La préparation du mariage avançait à grand pas. Il choisissait lui-même les fleurs, la musique, l’éclairage. Il était un fiancé exemplaire — attentionné, dévoué, passionné. Mais au fond de lui, il attendait une seule chose : la signature des papiers qui feraient de lui l’héritier officiel.
Le jour J arriva enfin. Une chapelle en plein air, des tissus blancs immaculés, des rubans dorés, des fleurs. Les invités étaient installés, les appareils photo crépitaient. Victoria apparut dans une robe dévoilant ses épaules — sobre mais d’une élégance rare. Nicholas se tenait à l’autel, souriant aux félicitations, mais intérieurement consumé par l’impatience.
Les vœux furent échangés, les flashs crépitèrent, la bague glissa sur son doigt. La victoire semblait acquise. Il ne restait plus qu’à terminer la cérémonie — et il deviendrait enfin l’homme qu’il avait toujours rêvé d’être.
Mais soudain, son regard glissa sur son épaule gauche.
Là, sous la clavicule, un étrange signe de naissance : un croissant de lune.
Son sourire s’effaça. Sa respiration se coupa. Son cœur battait si fort qu’il semblait vouloir sortir de sa poitrine.
Il connaissait ce signe. Ou plutôt, il en avait entendu parler dans son enfance. Ses parents adoptifs avaient mentionné sa mère biologique — une femme qui l’avait abandonné à l’orphelinat. La seule particularité qu’ils retenaient était ce signe en forme de croissant sur l’épaule gauche.
À l’époque, Nicholas n’avait pas compris. Il était trop jeune. Mais ce souvenir était resté gravé en lui.
Et maintenant, ce signe se trouvait sur l’épaule de sa nouvelle épouse.
Il pensait épouser une riche veuve… mais en voyant ce signe, il comprit l’horrible vérité : il venait d’épouser sa propre mère.
Nicholas resta figé devant Victoria. Son cœur battait à tout rompre. Pas de joie ni d’amour, mais de terreur.
Ce signe de naissance sur son épaule. Ce croissant de lune. Exactement comme celui dont il avait entendu parler étant enfant. Identique à celui de sa mère biologique.
Était-ce possible ?
Jamais il n’aurait cru qu’elle aurait pu échapper à la pauvreté, devenir millionnaire, changer de nom, modifier son apparence… Mais ce signe n’était pas une coïncidence. C’était impossible.
Victoria remarqua son trouble.
— Nicholas, mon chéri, ça va ?
Les invités échangèrent des regards inquiets. Quelque chose n’allait pas.
Il prit une profonde inspiration, esquissa un sourire et, au lieu d’un baiser, effleura sa joue. La cérémonie continua, mais à l’intérieur, il s’effondra.
Lors de la réception, il se sentit mal. Ses pensées s’entrechoquaient comme des abeilles dans une ruche détruite. Il revoyait tout ce qu’il savait de son passé. Les papiers d’adoption, retrouvés par hasard dans un tiroir. La note sur sa mère biologique : une jeune femme ayant confié son enfant à l’orphelinat. La seule particularité — ce signe en forme de croissant sur l’épaule gauche.
Et maintenant, elle était là, en robe de mariée. Et il venait de devenir son mari.
Quand les invités se précipitaient vers le gâteau, Nicholas appela Victoria à voix basse.
— Il faut qu’on parle, dit-il d’une voix rauque.
Elle comprit immédiatement que quelque chose n’allait pas. Ils quittèrent la salle pour une pièce voisine.
— Ce signe de naissance… tu l’as toujours eu ?
— Oui, depuis ma naissance, répondit-elle, intriguée. Pourquoi cette question ?
Nicholas ferma les yeux, rassemblant ses pensées.
— J’ai été adopté. Mes parents adoptifs disaient que ma vraie mère avait ce même signe. Sur l’épaule gauche. Exactement le même.
Le visage de Victoria pâlit. Ses mains tremblèrent. Elle recula, couvrant sa bouche de la main.
— Tu veux dire que tu es… ?
— J’ai peur que tu sois ma mère biologique, avoua-t-il, ces mots les frappant comme un coup de feu.
Un silence lourd, un choc, des larmes. Victoria s’assit au bord d’un fauteuil, pressant un mouchoir tremblant contre ses yeux.
— J’avais seize ans, murmura-t-elle. Mes parents m’ont enlevé mon fils. Ils l’ont confié à un orphelinat. Je ne l’ai jamais revu… Je ne connaissais même pas son prénom.
Elle le regarda, et pour la première fois depuis longtemps, vit dans son visage les traits du bébé qu’elle avait perdu.
— Mon Dieu… c’est vraiment toi ?
Nicholas s’assit, submergé. La salle somptueuse, les fleurs, les invités — tout lui semblait étranger, oppressant, nauséeux. Il était venu pour l’argent, et il se retrouvait pris dans un cauchemar inimaginable.
La porte s’ouvrit brusquement. Les invités, inquiets de leur absence, regardèrent vers eux.
— Que se passe-t-il ? murmuraient-ils.
Nicholas se leva, la voix tremblante mais déterminée :
— Le mariage est annulé. Nous ne pouvons pas être ensemble.
Victoria se leva d’un bond et s’enfuit, incapable de supporter la scène. Sa robe flottait, telle une aile blessée. Les invités restèrent stupéfaits.
Le lendemain, la ville bruissait du scandale. Certains parlaient de trahison, d’autres d’une histoire d’amour finie en tromperie. Mais personne ne connaissait la vérité.
Une semaine plus tard, Nicholas disparut. Enfermé dans un motel modeste, il ne répondait plus aux appels. Victoria, après avoir consulté les documents, eut la confirmation : son fils était bel et bien revenu… et il était devenu son mari.
Avec des mains tremblantes, elle réécrivit son testament. Supprima son nom.
Deux mois plus tard, elle reçut une lettre, sans adresse ni date. Une seule phrase :
« Pardonne-moi… »
Après cela, Nicholas s’évanouit sans laisser de trace.
Victoria se consacra à la philanthropie. Mais chaque année, le jour de leur mariage, elle se rendait à l’ancienne usine d’horlogerie — le lieu où son fils était né et où leur histoire avait commencé.
Leur mariage avorté devint l’une des légendes les plus terrifiantes de Los Angeles. Un mythe urbain murmuré dans l’ombre. Une histoire d’amour devenue tragédie.