Le jour des funérailles de mon père, mon mari s’est approché de moi, s’est penché à mon oreille et a soufflé, d’une voix basse : « Tu n’as rien à faire ici. » Je me suis simplement contentée de sourire.
Le ciel de Barcelone était lourd, presque noir, le jour où nous avons enterré mon père, Richard Hall. Anglais de naissance, il avait pourtant bâti toute son existence — et tout ce qu’elle contenait de puissance — en Espagne. Dans l’église Santa Maria del Mar, les voix des endeuillés flottaient en murmures, mais je n’entendais … Read more