Nastya n’arrivait pas à se défaire de l’impression que quelque chose n’allait pas. En fait, c’était plus qu’une impression—c’était une certitude. Il y avait quelque chose dans le comportement de son mari, dans sa manière d’insister, qui donnait l’alerte à son intuition. Nastya ne savait pas expliquer pourquoi ils ne devaient pas le faire, mais sa certitude ne faisait que grandir.
Elle était allongée dans son lit, les yeux rivés au plafond, essayant de comprendre. Pourquoi Anton tenait-il tant à ce qu’elle déclare sa mère à leur adresse ? Pourquoi revenait-il sans cesse sur le sujet, comme s’il enfonçait un clou dans le mur ? Cela semblait noble—aider sa mère. Mais au fond d’elle, quelque chose était tendu, comme une corde prête à rompre à tout instant.
Peut-être que je suis juste paranoïaque ? pensa-t-elle en soupirant.
Nastya se tourna sur le côté et regarda son mari. Il dormait, respirant doucement. À la lumière tamisée, son visage semblait paisible—presque angélique. Elle avait cru avoir trouvé l’homme parfait. Parfait en tout : son apparence, la manière douce et attentionnée dont il lui parlait. Mais quelque chose avait changé. Elle n’arrivait pas à dire quoi, mais ce “quelque chose” pesait sur elle, comme si une pierre invisible était posée sur ses épaules.
Peut-être que je suis juste fatiguée, tenta de se rassurer Nastya. Mais son instinct continuait de lui souffler : Ne le fais pas. N’accepte pas.
Nastya avait rencontré Anton par hasard. Cela s’était produit à l’une de ces soirées auxquelles elle ne se rendait plus depuis longtemps. Une amie l’avait littéralement tirée dehors par la main, en la suppliant :
Tu ne peux pas rester chez toi toute ta vie !
Nastya avait accepté uniquement parce qu’elle avait pitié de son amie.
Et là, entourée de gens qu’elle ne connaissait pas du tout, elle le vit. Anton incarnait le charme masculin et il le savait. Grand, large d’épaules, une allure assurée, il attirait les regards des femmes comme un aimant. Mais ce qui frappa le plus Nastya, c’est qu’il remarqua précisément elle.
Lorsque leurs regards se croisèrent, Nastya sentit ses joues la trahir en rougissant. Elle détourna rapidement les yeux, mais c’était trop tard. Anton s’approcha d’elle, tel un chevalier en manteau blanc, et engagea la conversation. Sa voix était chaude et douce, mais assurée. Il savait exactement ce qu’il faisait—et cela se voyait.
Hé, on s’est déjà rencontrés ? demanda-t-il avec un léger sourire.
Je ne crois pas, répondit Nastya, sentant son cœur s’accélérer.
Eh bien, maintenant c’est chose faite, dit-il en lui tendant un verre de vin.
À partir de ce moment-là, tout lui sembla être un film. Anton la courtisa en vrai gentleman—toujours attentionné, toujours aux petits soins. Il l’appelait chaque jour, lui envoyait des images drôles et de doux messages pour lui remonter le moral. Nastya se sentait désirée et aimée—quelque chose qu’elle n’avait pas ressenti depuis longtemps.
Après le mariage, Anton s’installa enfin dans l’appartement trois pièces de Nastya. L’endroit était parfait : spacieux, lumineux, avec une vue sur le parc. Nastya l’avait acheté des années auparavant, alors qu’elle travaillait à deux emplois pour assurer son avenir. Aujourd’hui, elle était heureuse de pouvoir partager cet avenir avec l’homme qu’elle aimait.
Les premiers mois de vie commune étaient parfaits. Anton aidait à la maison, lui préparait le petit-déjeuner, et avait même appris à faire ses salades préférées. Nastya se sentait vraiment heureuse. Mais ensuite, quelque chose commença à changer. Des petites choses qu’elle ignorait autrefois commencèrent à s’additionner pour dessiner un tableau inquiétant.
Un soir, Anton lança une conversation à propos de sa mère. Ils étaient assis dans la cuisine, buvaient du thé, et Nastya lui racontait tout simplement sa journée au travail. Anton l’écoutait distraitement, puis soudain il dit :
« Tu sais, je pense qu’on devrait faire quelque chose pour ma mère. »
« À propos de ta mère ? » Nastya fut surprise. « Il s’est passé quelque chose ? »
« Sa santé se détériore », soupira-t-il. « Et dans la banlieue où elle habite, il n’y a pratiquement pas de médecins spécialistes. Seulement des généralistes qui haussent les épaules et disent qu’ils ne peuvent rien faire. »
L’estomac de Nastya se noua. Elle savait que sa belle-mère était malade, mais n’aurait jamais imaginé que la situation était aussi grave.
« Alors, que proposes-tu ? » demanda-t-elle prudemment.
« Je pense que ce serait bien si tu pouvais l’enregistrer à ton appartement », dit Anton en la regardant avec espoir.
Nastya resta figée. Enregistrer sa belle-mère ? Dans son propre appartement ? Cela semblait… étrange.
« Pourquoi ? » demanda-t-elle en essayant de rester calme.
« Eh bien, comme ça elle pourra se faire soigner ici en ville. Tu as une clinique à côté et les médecins sont bons. Ce serait plus facile pour elle ainsi. »
« Donc tu veux que je l’enregistre ici ? » précisa Nastya.
« Oui, ici », acquiesça Anton. « Tu l’aiderais vraiment. »
Nastya y réfléchit. D’un côté, cela pouvait vraiment aider sa belle-mère. De l’autre, quelque chose dans cette demande la dérangeait.
« Je vais y réfléchir », finit-elle par dire.
Anton fronça les sourcils.
« Qu’est-ce qu’il y a à réfléchir ? C’est évident. Tu ne veux pas aider ? »
Son ton devint insistant, presque exigeant. Nastya sentit la tension monter en elle.
« Bien sûr que je veux aider », répondit-elle. « Mais c’est une démarche importante. Il faut que j’y réfléchisse. »
« Qu’y a-t-il à réfléchir ? » Anton haussa la voix. « Ce n’est qu’une formalité. Tu es ma femme. Nous sommes une famille. »
Les paroles d’Anton résonnèrent dans la tête de Nastya. Elle sentit sa détermination vaciller.
« D’accord », dit-elle, même si tout en elle protestait. « Je vais y réfléchir. »
Mais plus elle y pensait, plus son anxiété grandissait. Quelque chose dans cette demande ne lui paraissait décidément pas normal.
Le lendemain, Nastya déjeuna avec son amie Lena. Elles ne s’étaient pas vues depuis longtemps et Nastya décida d’en profiter pour parler de ce qui la tracassait. Quand le serveur apporta leur commande—thé pour Nastya et cappuccino pour Lena—elle entama prudemment la conversation :
« Lena, tu enregistrerais ta belle-mère chez toi ? Dans ton propre appartement ? »
Lena faillit s’étouffer avec son café.
« Tu es sérieuse ? De quel genre d’enregistrement tu parles ? Si tu déclares une retraitée dans ton appartement, tu ne pourras plus la radier sans son consentement. Ce n’est pas évident ! »
Nastya se figea. Elle y avait pensé, mais l’entendre de la bouche de Lena lui fit l’effet d’une douche froide.
« Mais Anton dit que c’est seulement pour que sa mère puisse s’inscrire à la clinique ici en ville », protesta-t-elle.
« Oh, bien sûr », ricana Lena. « Ne sois pas si naïve. Tu crois vraiment à cette histoire ? Écoute, je connais ce genre de maris ! Donne-leur le petit doigt et ils prendront tout ton appartement. Et bientôt, sa mère ne voudra pas seulement être enregistrée—elle voudra y vivre. Alors tu feras quoi ? Tu l’emmèneras au tribunal ? Bonne chance ! »
Nastya sentit une vague d’anxiété monter en elle.
Ce jour-là, Nastya quitta le travail plus tôt. Sur le chemin du retour, elle bouillonnait intérieurement—tremblante de colère, de peine et de déception. Elle imaginait le visage d’Anton et le ton insistant qu’il utilisait pour parler de l’enregistrement de sa mère.
« Comment a-t-il pu ? » tournait en boucle dans son esprit.
Chez elle, elle commença immédiatement à faire les valises d’Anton. Vêtements, livres, affaires de toilette—tout vola dans une valise. Elle se dépêchait, comme si elle avait peur de changer d’avis.
Quand Anton rentra, elle se tenait au milieu de la pièce, les bras croisés.
« Qu’est-ce qui se passe ? » demanda-t-il en remarquant la valise.
« Je sais tout », dit Nastya froidement.
« Tu sais quoi ? » Anton sembla vraiment surpris.
« À propos de l’inscription. »
« Nastya, je ne sais pas de quoi tu parles. »
« Ne fais pas semblant ! Tu sais très bien de quoi je parle ! »
« Tu es devenue folle ? » Anton haussa le ton. « Je n’ai jamais voulu faire de mal. »
Nastya reconnut dans sa voix les mêmes intonations que lorsqu’il parlait d’inscrire sa mère. Cela ne fit que renforcer sa détermination.
« Je ne vais nulle part », déclara Anton.
« Comme tu veux », répondit Nastya en attrapant la valise et en la traînant vers la porte. La valise tomba, s’ouvrit, et ses affaires se répandirent sur le sol.
Anton se précipita pour tout ramasser. Nastya claqua la porte et la ferma à clé.
Le lendemain matin, Nastya s’arrêta exprès à la clinique. Elle s’approcha du guichet d’accueil et demanda,
« Bonjour. Dites-moi, s’il vous plaît—faut-il être enregistré dans ce quartier pour recevoir des soins ici ? »
Une gentille femme en blouse blanche la regarda par-dessus ses lunettes.
« Non, ce n’est pas nécessaire. Il vous suffit du passeport, du SNILS et de la police d’assurance. »
Nastya eut l’impression qu’on lui avait enlevé un poids des épaules.
« C’est bien ce que je pensais ! » dit-elle, satisfaite, en quittant la clinique. « Merci ! Vous m’avez été d’une grande aide ! »