Beaucoup de gens pensaient que Natacha était un peu simple. Elle avait vécu avec son mari pendant seize ans, élevant deux enfants : Tanya avait quinze ans et Dima huit. Son mari la trompait ouvertement—dès le troisième jour après leur mariage, lorsqu’il eut une aventure avec une serveuse au restaurant. Et ce n’était que le début ; les aventures devinrent une routine. Les amis essayèrent à plusieurs reprises de la faire réagir, mais elle se contentait de hocher la tête en silence et de sourire.
Natacha travaillait comme comptable dans une fabrique de jouets. Le salaire était minuscule et la charge de travail énorme. Parfois elle devait venir même le week-end, et pendant la période des bilans elle vivait pratiquement au bureau sans rentrer la nuit.
Bien que son mari Igor gagne bien sa vie, il affirmait que Natacha ne savait pas tenir une maison. Peu importe combien d’argent passait entre ses mains, il n’y en avait jamais assez—même pas pour la nourriture. Le frigo était toujours vide, à part des casseroles de la soupe d’hier et des pâtes avec des boulettes.
« Quelle sotte, cette Natacha—pourquoi supporte-t-elle un homme infidèle ? » racontaient les gens.
Pour le dixième anniversaire de leur fils Dima, Igor rentra chez lui et annonça qu’il allait demander le divorce. Il dit qu’il avait trouvé un nouvel amour et qu’il ne voyait plus aucun sens à la famille.
« Natasha, je suis désolé, mais je veux divorcer. Tu es froide et indifférente. Si au moins tu étais une bonne ménagère—mais tu ne l’es pas. »
« Très bien. Un divorce alors », répondit-elle sans émotion.
Igor fut stupéfait. Il s’attendait à des cris, des larmes et des reproches, mais le calme de Natasha le déstabilisa.
« Très bien, fai tes affaires. Je vais probablement sortir pour ne pas te déranger. Quand tu partiras, laisse la clé sous le paillasson. »
Natasha regarda Igor en silence, avec un sourire mystérieux. « Il y a quelque chose qui cloche », lui traversa l’esprit, mais il balaya vite cette pensée, imaginant un avenir insouciant sans enfants et sans la femme qui l’avait épuisé.
Le matin, il revint avec sa petite amie Liza. Il fouilla sous le paillasson à la recherche du trousseau de clés de rechange de sa femme, mais ne trouva rien, ce qui l’agaça.
« Très bien, je changerai la serrure », pensa-t-il et essaya sa propre clé. Elle ne fonctionnait pas. Alors il sonna.
La porte s’ouvrit, et un homme énorme en peignoir et chaussons se tenait sur le seuil.
« Que voulez-vous ? »
« Euh, j’habite ici », balbutia Igor sous le regard sévère de l’étranger.
« Il y en a beaucoup comme toi—‘J’habite ici, c’est mon appartement.’ Prouve-le ! Moi j’ai tous les papiers en règle. Et toi, qu’est-ce que tu as ? »
Qui apporte des papiers de propriété à un rendez-vous ? Bien sûr, Igor n’avait rien sur lui. Soudain, il se souvint de son passeport. Il y aurait sûrement le tampon de résidence. Il fouilla dans ses poches, puis dans son sac, jusqu’à ce qu’il le trouve.
« Tiens, lis. C’est écrit noir sur blanc. »
L’homme costaud hésita un instant, mais prit le passeport d’Igor. Il le consulta, puis poussa un soupir de soulagement.
« Je vois que tu n’as pas ouvert ce petit livret depuis longtemps. »
Figé par la peur, Igor tourna la page de l’enregistrement—seulement à la deuxième tentative. Il y avait deux tampons bleus. L’un disait qu’il était enregistré à cette adresse ; l’autre qu’il avait été radié. Il y a deux ans.
Qu’est-ce que c’est que ça ? À court d’arguments, il ne discuta pas avec le colosse. Il composa le numéro de sa femme et entendit le message poli que le numéro était indisponible.
Il ne lui restait que la grille de l’usine, où Igor fit le guet pendant plusieurs heures pour ne pas la manquer. En fin de journée, il apprit une chose terrible : sa femme avait quitté son travail un an plus tôt.
« Bon, si la fille étudie à l’étranger, alors le fils est encore là. »
Rassuré par cette lumineuse pensée, Igor courut à l’école. Mais là aussi, les nouvelles étaient mauvaises. Un peu plus d’un an auparavant, son fils avait été transféré ailleurs. Où ? Ils ne voulaient pas le dire. « Ceux qui doivent savoir, savent. »
Épuisé, écrasé, Igor atteignit le banc le plus proche, s’effondra et enfouit son visage dans ses mains. Cela ne pouvait tout simplement pas arriver avec sa femme. Une souris discrète, un paillasson, une amibe—comment son épouse avait-elle réussi tout ça ? Elle avait vendu l’appartement derrière son dos.
Tribunal !
Revigoré par l’espoir, Igor se dit que la loi et son pays natal l’aideraient à récupérer son bien.
Une semaine plus tard, toute sa colère et son zèle à dénoncer l’escroc s’étaient évanouis. Le tribunal l’aida bien à tirer les choses au clair, mais pas comme il l’aurait voulu. Il s’avéra que lui-même—de ces propres mains—avait signé une procuration générale à sa femme. Cela était arrivé deux ans plus tôt, quand il avait rencontré Liza. Bonbons, promenades, bonheur—qui fait attention à la paperasse ennuyeuse à ce moment-là ?
Et sa femme avait bien choisi son moment. Elle n’arrêtait pas de se lamenter qu’il fallait refaire un passeport, un certificat pour leur fille, une autorisation de sortie pour qu’elle aille étudier à l’étranger. « Signe, signe seulement. » Pour s’en débarrasser, il signa une large procuration. Et il se dépouilla de tout ce qu’il possédait. Plus de biens, plus de famille, plus d’enfants. À la rue.
Quant à Liza, elle s’envola vers le soleil couchant dès qu’elle apprit que son bien-aimé n’avait plus rien.
Une dernière pensée réchauffait le cœur d’Igor : « Elle voudra la pension alimentaire, et moi—pas question. » Mais il se trompait là aussi. Il fut convoqué au tribunal, mais pas pour fixer la pension—plutôt pour contester la paternité. Il s’avéra que les deux enfants étaient d’un autre homme.