Dacha, tu ne sais absolument pas faire de salades ! C’est un anniversaire, pas une fête étudiante ! Tamara Nikolaevna a repoussé de façon démonstrative l’assiette avec les ingrédients fraîchement coupés.
Je fais tout selon la recette ! Dacha essaya de parler calmement, bien que ses mains tremblaient déjà de tension.
Selon la recette ? renifla sa belle-mère. Il faut cuisiner avec l’âme, pas suivre un papier ! Quand j’avais ton âge…
Maman, arrête ! Grigori leva les yeux de son téléphone. Dacha fait de son mieux !
Elle essaie, hein… Tamara Nikolaevna se leva de table. Donne-moi le couteau, je vais le faire moi-même !
Dacha s’est effacée en silence. Trois jours de préparation à l’anniversaire de sa belle-mère étaient devenus un vrai enfer. Chacun de ses actes, chaque mot de la belle-fille était critiqué.
Et cette nappe… poursuivit Tamara Nikolaevna, achevant automatiquement la découpe. Ce type de nappe qu’on met dans une cantine ! Et pour un anniversaire tu as décidé…
C’est du textile italien ! lança Dacha entre ses dents.
Italien ? renifla la belle-mère. Je connais ton « italien », tout droit venu du marché ! Gricha, dis-moi, vous n’auriez pas pu acheter une vraie nappe ?
Une correcte ? Dacha se tourna vers son mari. J’ai mis une semaine à choisir et je vous ai montré les deux options à tous les deux !
Ben, maman, la nappe est vraiment jolie … marmonna le fils.
Donc tu la défends ? Tamara Nikolaevna posa le couteau. Et qui a payé ? Tu as encore puisé dans ton salaire ?
C’est moi qui l’ai achetée ! Avec mon propre argent ! rétorqua Daria entre ses dents serrées.
— À toi, vraiment ? — ricana la belle-mère. — Et qu’est-ce que tu as qui soit à toi ? L’appartement de mon fils, sa voiture, même ces chaussures…
— Maman ! — Grigory posa enfin son téléphone. — Ça suffit !
— Quoi, ça suffit ? Je dis la vérité ! Elle lui est tombée dessus dès qu’elle a su pour l’appartement ! Elle pensait que ce serait facile ?
— Je travaille autant que Grisha ! Et je gagne très bien ! Et notre appartement je l’ai ache… — répliqua la belle-fille, serrant les poings.
— Celle-là, elle est bonne ! — rit Tamara Nikolaevna théâtralement, coupant Dasha. — Ton “boulot” c’est pour s’amuser ! Assise dans ton bureau à siroter du café…
— Je suis analyste financière !
— Une quoi ? — la belle-mère se mit encore à rire. — Ça sonne chic ! Mais ça sert à quoi ? Tu ne sais même pas couper une salade !
Grigory se replongea dans son téléphone, faisant semblant de ne pas voir la dispute. Dasha regarda son mari, puis sa belle-mère.
— Vous savez quoi ? Faites votre jubilé sans moi !
— Peur des critiques ? — sourit Tamara Nikolaevna triomphante. — Grisha, tu vois comment elle est ? À la première difficulté, elle s’enfuit !
Dasha retira son tablier.
— Non, je ne veux tout simplement pas perdre de temps avec des gens qui ne me respectent pas ! — dit-elle en ôtant son tablier.
— Dasha, où tu vas ? — Grisha se leva enfin. — La fête, c’est demain…
— Alors préparez-vous ! Tous les deux ! Moi, je rentre chez moi !
— Chez toi ? — la belle-mère plissa les yeux. — Dans ton trou en location ? Celui d’avant le mariage ?
Dasha attrapa silencieusement son sac et partit. Elle savait que demain serait encore pire. Mais il n’y avait plus de retour possible.
La table de fête débordait de nourriture. Les invités — amis et proches de Tamara Nikolaevna — prenaient place, félicitant la femme du jour. Dasha restait à l’écart, observant la scène.
— Et voici ma belle-fille ! — annonça Tamara Nikolaevna à haute voix, repérant Dasha. — Elle reste debout comme une étrangère ! Et même pas un mot pour aider !
— J’ai mis la table il y a deux heures, — répondit doucement Dasha.
— Quel travail tu as fait ! — la belle-mère se tourna vers les invités. — Figurez-vous, elle a déposé les serviettes comme à la cantine ! Comme pour les gens du peuple ! Heureusement que j’ai vu et que j’ai rectifié !
Les invités échangèrent des regards inquiets. Grigory fit semblant d’être absorbé dans la conversation avec son oncle.
— Tamara Nikolaevna, on pourrait éviter… — commença Dasha.
— Éviter quoi ? Dire la vérité ? — la belle-mère haussa la voix. — Tu croyais que j’allais me taire ? Non, ma fille, tout le monde doit savoir quelle ménagère tu es !
La voisine de la femme du jour s’approcha de la table.
— Tomochka, on porte un toast ?
— Oui, bien sûr ! — Tamara Nikolaevna se leva. — On boit pour moi, pour mon fils… Mais la belle-fille, je ne sais pas ! Elle ne l’a pas encore mérité !
— Maman… — tenta Grisha.
— Quoi, “maman” ? Je dis la vérité ! Alors dites-moi… — elle balaya les invités du regard. — Une femme normale peut-elle ne pas savoir cuisiner ? Et elle ne sait pas ! Tout crame avec elle !
— Mais je sais gagner de l’argent ! — Dasha ne put se retenir.
— Oh, écoutez la fanfaronne ! — la belle-mère leva les mains. — Tu crois que je ne sais pas comment tu vivais avant Grisha ? En location, endettée…
— J’étais en master !
— Elle “étudiait” ! — traîna Tamara Nikolaevna. — Et maintenant elle s’installe sur le dos de mon fils ! L’appartement est à lui, la voiture aussi…
— J’achète tout avec mon propre argent ! Même l’appa…
— Quel argent, le tien ? — la belle-mère se tourna vers les invités. — Imaginez, elle va au travail maquillée, perchée sur des talons ! Elle s’assoit dans un bureau, boit du café ! Et après elle dit : “Je travaille” !
Dasha sentit son visage brûler de colère.
— Arrêtez de m’humilier !
— T’humilier ? — rit Tamara Nikolaevna. — Je ne fais que dire la vérité ! Avant, les femmes étaient différentes ! Elles savaient cuisiner, elles avaient des enfants…
— Et toi, t’en as eu qu’un seul ! — éclata Dasha.
Le silence tomba dans la pièce. Tamara Nikolaevna devint écarlate.
— Toi… Comment oses-tu ! Grisha, tu entends ce qu’elle dit ?
— Dasha, excuse-toi auprès de ma mère ! — dit-il à sa femme, en se levant de table.
— M’excuser ? — Dasha regarda son mari. — Après tout ce qu’elle a dit ?
— C’est ma mère !
— Et je suis ta femme ! Mais tu te fiches de la façon dont elle m’humilie !
Tamara Nikolaevna sourit triomphalement.
— Tu vois comment elle est ? Aucun respect pour ses aînés !
— Tiens, vipère ! Peut-être que tu apprendras à ne pas m’humilier devant tous les invités !
Dasha attrapa un bouquet sur la table et fouetta sa belle-mère au visage. Les pétales se dispersèrent dans la pièce, et les épines des roses laissèrent des griffures sur le visage de Tamara Nikolaevna.
Les invités se figèrent. Tamara Nikolaevna porta ses mains à son visage, et un mince filet de sang coula sur sa joue à cause des griffures des épines.
— Dehors !!! — rugit Grigory, bondissant de la table. — Dehors !!!
— Avec plaisir ! — Dasha saisit son sac. — N’oublie pas de préparer tes affaires pour ce soir !
— Quelles affaires ? — Grigory ne comprenait pas.
— Les tiennes ! De mon appartement !
Tamara Nikolaevna baissa les mains de son visage.
— Tu entends ça, mon fils ? Ta bien-aimée donne déjà des ordres ! Et tu me disais — elle est bien, elle est gentille…
— Tais-toi ! — cria soudain Dasha. — J’en ai fini ! Pendant trois ans, j’ai supporté tes moqueries ! Pendant trois ans, je me suis tue alors que tu te mêlais de notre vie !
— Dasha, ça suffit ! — Grisha s’approcha de sa femme.
— Non, arrête-toi ! — elle se tourna vers son mari. — Arrête d’être un paillasson ! Tu es un homme adulte, et tu cours encore chez ta maman !
— Je te permets pas ! — Tamara Nikolaevna se leva. — N’ose pas parler ainsi de mon fils !
— Ton fils ? — Dasha rit. — Il n’est plus à toi depuis longtemps ! C’est mon mari ! Ou il l’était, en tout cas…
Les invités commencèrent à s’éclipser. Certains murmurèrent des excuses, d’autres sortirent discrètement.
— Tu vois, elle montre son vrai visage ! — Tamara Nikolaevna regarda triomphalement son fils. — Je te l’avais dit — elle n’est pas faite pour toi ! Ce n’est pas la bonne !
— Maman, tais-toi, s’il te plaît, — dit Grigory, las.
— Quoi ?! — s’exclama la belle-mère, choquée. — Tu la défends encore ? Après ce qu’elle a fait ?
— Qu’est-ce que j’ai fait ? — Dasha se tourna vers les invités. — Je me suis défendue ! Pour la première fois en trois ans ! Vous savez comment elle m’a tourmentée ? Comment elle critiquait chacun de mes gestes ?
— Je t’apprenais à être une bonne épouse !
— Non ! Tu voulais faire de moi une poupée obéissante ! Comme tu l’as fait avec ton fils !
Grigory attrapa Dasha par le bras.
— Ça suffit ! Pars. Maintenant !
— Dehors !!! — renchérit Tamara Nikolaevna. — Et ne reviens pas !!!
— Je n’en avais pas l’intention ! — Dasha libéra son bras. — Mais souvenez-vous : l’appartement est à moi ! Je l’ai acheté avec mon propre argent ! Celui-là même que je ne gagne soi-disant pas !
— Mensonges ! — la belle-mère devint pourpre. — Tu as volé l’argent de Grisha !
— Vérifie les papiers ! — sourit Dasha avec malice. — Tout est écrit là ! Et j’ai payé le crédit toute seule ! Donc, Grisha, à ce soir ! Mets les clés dans la boîte aux lettres !
Elle se retourna et se dirigea vers la porte. Derrière elle, le cri de Tamara Nikolaevna retentit :
— Ingénue ! Sans honte ! Grisha, ne la laisse pas partir !
Mais Dasha n’écoutait déjà plus. Elle descendait les escaliers, se sentant étrangement légère. Comme si un énorme poids était tombé de son cœur. Trois ans d’humiliations étaient finis. Et même si cela lui coûtait son mariage — cela en valait la peine.
Dasha s’assit dans un fauteuil, regardant l’horloge. Il restait encore une demi-heure avant le soir.
La sonnette retentit plus tôt. Grigory se tenait sur le seuil avec un petit sac de sport.
— Je peux entrer ? C’est encore mon appartement aussi…
— Plus maintenant ! — Dasha lui tendit les papiers. — Tout est clairement indiqué ici : l’appartement a été acheté avec mon argent avant le mariage ! Peu importe ce que ta mère a inventé !
Grigory parcourut les papiers.
— Depuis combien de temps as-tu tout préparé ?
— Aujourd’hui ! Juste après… l’incident !
— L’incident ? — ricana-t-il. — Tu as frappé ma mère au visage avec un bouquet ! Et maintenant tu appelles ça un “incident” ?
— Comment appellerais-tu autrement ce qui s’est passé ? — Dacha croisa les bras sur sa poitrine. — Ta mère m’a humiliée publiquement pendant trois ans ! Aujourd’hui, ma coupe de patience a débordé !
— Elle est plus âgée que toi ! Tu devrais respecter…
— Quoi ? L’âge ? — coupa Dacha. — Et elle, ne devrait-elle pas me respecter comme ta femme ? Ou cette règle ne va-t-elle que dans un seul sens ?
Grigori entra dans la pièce et jeta son sac sur le canapé.
— Parlons calmement. Sans émotion.
— Trop tard, Gricha ! Tout a déjà été dit !
— Tu te rends compte que ma mère vient de…
— Non ! — Dacha se leva d’un bond. — Ne commence même pas à lui trouver des excuses ! J’en ai marre ! « Maman s’inquiète », « Maman se soucie », « Maman veut ce qu’il y a de mieux »… J’en ai assez de ce disque rayé ! Et ce que je veux, toi ça ne t’intéresse jamais !
— Ce n’est pas vrai !
— Si, c’est vrai ! Quand elle est venue sans prévenir et a inspecté l’appartement, tu t’es tu ! Quand elle s’est moquée de mon travail, tu t’es tu ! Quand elle a insinué que je t’avais épousé pour l’argent, tu es resté silencieux aussi !
Grigori s’assit dans un fauteuil.
— Et maintenant ? Divorce ?
— Oui ! Je suis fatiguée de vivre entre le marteau et l’enclume ! Fatiguée de faire semblant que tout va bien ! Car rien ne va !
— Et nos projets ? Les enfants ?
— Quels enfants, Gricha ? — Dacha esquissa un sourire amer. — Avec ta mère qui m’apprendra à les élever ? Qui leur dira quelle mauvaise mère je suis ?
— Tu exagères…
— Non ! Maintenant je vois tout clairement ! Nous ne sommes pas faits l’un pour l’autre ! Tu ne prendras jamais mon parti ! Tu ne me protégeras jamais de ta mère !
— Et elle avait raison ! Tu ne penses vraiment qu’à toi ! Les autres t’indiffèrent ! — dit-il en se levant.
— Parfait ! — Dacha força un sourire. — Va donc essuyer ma salive sur le visage de ta maman !
— Tu vas rayer trois ans d’un seul coup ?
— Pas « d’un seul coup ». Il m’a fallu longtemps pour en arriver là ! Aujourd’hui, j’ai enfin pris ma décision !
— J’espère que tu le regretteras ! — dit-il méchamment en se dirigeant vers l’entrée.
— Je ne regretterai pas ! Maintenant pars ! Et donne-moi les clés tout de suite ! De toute façon, je changerai la serrure, au cas où ta maman en aurait un double !
Il lança à sa presque-ex-épouse un regard haineux, posa le trousseau de clés sur la table basse et dit :
— Étouffe-toi avec !
— Adieu, Gricha ! — répondit Dacha au lieu d’une autre insulte. — Et dis à ta mère de ne plus venir non plus !
Un mois passa. Dacha était assise dans son café préféré lorsqu’elle aperçut Tamara Nikolaïevna. Celle-ci se dirigea d’un pas décidé tout droit vers la table de Dacha.
— Il faut qu’on parle ! — déclara l’ancienne belle-mère sans même un bonjour.
— Nous n’avons rien à nous dire ! — Dacha prit une gorgée de café. — Tout est déjà décidé !
— Décidé ? — Tamara Nikolaïevna s’assit en face d’elle. — Sais-tu que mon fils souffre ? Il a perdu du poids, il a l’air épuisé…
— C’est sa vie. Il est adulte.
— Adulte ? — La belle-mère leva les mains. — Il est tout seul ! Sans femme, sans…
— Sans femme ? — coupa Dacha. — Ce n’est pas ce que vous vouliez ?
— Je voulais ce qu’il y a de mieux pour lui !
— Non ! Vous vouliez le contrôle ! Sur lui et sur moi !
La serveuse s’approcha de la table. Dacha commanda un autre café ; Tamara Nikolaïevna refusa.
— Écoute, — dit la belle-mère en baissant la voix. — Oublions le passé ! Repartons à zéro !
— Pourquoi ? Pour que tout recommence ?
— J’ai changé ! Vraiment ! Ces semaines m’ont appris beaucoup…
— Toi ? Tu as appris ? N’importe quoi ! Je n’y crois pas ! — rit Daria.
— J’ai compris que j’étais allée trop loin ! Que j’ai trop insisté…
— Tu n’as pas seulement exagéré ! Tu as essayé de détruire notre famille ! Et tu y es arrivée !
La serveuse apporta le café. Dacha remua le sucre, observant Tamara Nikolaïevna qui tripotait nerveusement une serviette.
— Gricha a beaucoup changé… — reprit la belle-mère. — Il ne vient même plus me voir ! Il dit que tout est ma faute !
— N’est-ce pas le cas ?
— Peut-être que c’est vrai… — admit Tamara Nikolaïevna à sa grande surprise. — Mais je suis sa mère ! Je voulais…
— Ce qu’il y a de mieux ! — coupa Dacha pour elle. — Tu sais quel est ton problème ? Tu ne vois pas en ton fils un homme adulte ! Pour toi il reste un gamin à dorloter !
— Mais lui…
— Non ! C’est un homme ! Ou il l’était, du moins ! Jusqu’à ce que tu en fasses un garçon courant vers maman pour demander des conseils !
Tamara Nikolaïevna sortit un mouchoir et s’essuya les yeux.
— Je peux changer ! Vraiment ! Reviens, s’il te plaît !
— Trop tard ! Je ne l’aime plus !
— Que veux-tu dire, tu ne l’aimes plus ?
— C’est exactement ça ! L’amour est mort quand j’ai compris qu’il ne prendrait jamais mon parti ! Qu’il ne me protégerait jamais !
— Mais…
— Tu sais… — Dacha termina son café. — Je te suis reconnaissante ! C’est toi qui m’as ouvert les yeux ! Qui m’as montré qui il est vraiment !
— Qu’est-ce que tu racontes ?
— La vérité ! Je suis libre maintenant ! Et heureuse !
Tamara Nikolaïevna se leva.
— Tu le regretteras ! Tu as perdu un fils comme le mien !
— Pas « un fils », exactement… — Dacha sourit. — C’est toi qui l’as perdu ! D’abord ton mari, et ensuite tu perdras aussi ton fils ! Parce qu’il grandira, après tout ! Et il comprendra qui est responsable de la destruction de sa famille !
— Comment oses-tu…
— Tout le meilleur, Tamara Nikolaïevna ! Et ne reviens pas ! Ni vers moi, ni dans ma vie !
Dacha posa l’argent du café sur la table et quitta le café. Son âme était légère. La dernière page de son ancienne vie venait d’être tournée…