— Un autre contrat de fourniture de matériel médical se brouillait devant ses yeux. Les chiffres et les clauses n’étaient plus qu’une soupe uniforme. Ielena se frotta l’arête du nez et s’adossa à son fauteuil.
Un appel de son mari tomba à point.
— Lena, salut. Écoute, je vais rentrer tard aujourd’hui. La réunion s’éternise.
— Encore ? dit-elle en tournant la page sans y penser. La troisième fois cette semaine.
— Que veux-tu, c’est le boulot. Ne prépare pas le dîner, je mangerai dehors.
— D’accord, répondit Ielena. Elle s’était déjà habituée aux soirées de « travail » interminables. Depuis six mois, elles s’étaient nettement multipliées. — À tout à l’heure, à la maison.
— Oui, oui. Bon, à plus.
Elle allait raccrocher quand un rire de femme, familier, crépita dans le combiné. Sa main se figea au-dessus de l’écran. Ce rire… où l’avait-elle entendu ?
— Igor, tu l’as promis ! lança la même voix, plus nette.
Le cœur d’Ielena se serra. Anjéla. Son ancienne amie — elles ne s’étaient plus parlé depuis deux ans, après une sale histoire d’argent.
Que faisait Anjéla auprès d’Igor ?
— Un peu de patience, entendit-elle son mari souffler. On doit rester prudents.
— J’en ai assez de me cacher ! Tu te décides quand ?
— Anjél, on est d’accord. Encore un peu et tout se mettra en place. L’essentiel, c’est que Lena ne se doute de rien trop tôt.
Les doigts d’Ielena s’engourdirent ; le téléphone faillit lui échapper. « Se décider » ? De quoi parlaient-ils ?
— J’en ai marre d’attendre, poursuivit Anjéla. Ça fait deux ans qu’on traîne. Elle finira par l’apprendre.
— Elle l’apprendra, mais pas maintenant. J’ai un plan. Fais-moi confiance.
Un plan ? Ielena plaqua le mobile contre son oreille, de peur de manquer une syllabe. Sa gorge s’assécha.
— Ta Ielena est tellement naïve, ricana Anjéla. Elle ne se doute de rien. Et on a tout fait sous son nez.
— Chut, coupa Igor, sec. Ne te relâche pas. Elle est plus maligne qu’elle n’en a l’air.
— Je suis sérieuse, Igor. Arrête de gagner du temps. Termine les papiers et qu’on en finisse. Je ne peux pas jouer la comédie éternellement.
Des papiers ? Quels papiers ? Un froid glissa le long de l’échine d’Ielena. Était-ce possible… ?
— D’accord, d’accord. Je vois l’avocat la semaine prochaine. Mais promets d’être plus prudente. Si elle comprend trop tôt, tout peut capoter.
— Je promets. Mais je n’attendrai pas indéfiniment !
Elle entendit des mouvements, puis une portière claquer.
— Monte, on y va. Je suis pressé.
La ligne se coupa.
Ielena resta figée, les yeux sur l’écran noir. Ses pensées s’emmêlaient sans trouver d’ordre.
Igor et Anjéla. Deux ans. Des papiers. Un plan.
Elle remonta le fil. Anjéla avait disparu après le scandale du « prêt » — on avait découvert que l’argent emprunté à Ielena n’avait pas servi à soigner sa mère, comme elle l’avait prétendu.
Si la conversation surprise disait vrai, elles — ils — se voyaient depuis deux ans. Depuis tout ce temps.
— Lena, tu peux signer le contrat avec Medtek ? glissa Marina, la cheffe des achats, en entrant sans bruit et en lui tendant une chemise. Deux exemplaires, il faut ta signature sur les deux.
Ielena prit le dossier machinalement, mais les lettres recommencèrent à danser. Sa main trembla.
— Ça va ? Tu es livide. Il s’est passé quelque chose ?
— Non, ça va. J’ai juste… un peu mal à la tête.
— Rentre, il ne reste qu’une heure. Tu signeras demain.
— Non, je préfère le faire tout de suite, répondit-elle en se forçant à se reconcentrer.
Chez elle, elle erra sans but d’une pièce à l’autre.
La conversation surprise repassait en boucle. Chaque phrase prenait un sens nouveau ; chaque mot sonnait comme une menace.
Les photos de famille sur la commode ressemblaient soudain aux accessoires d’une vie qui n’était pas la sienne.
Elle saisit un cliché de leurs vacances à Sotchi. Elle se souvenait parfaitement de cette soirée-là : Igor n’avait pas lâché son téléphone. « Je travaille », avait-il marmonné en retournant l’écran.
À l’époque, elle y avait vu du zèle. Maintenant, elle comprenait qu’il n’écrivait pas à des collègues.
— « Ça fait deux ans qu’on traîne », avait dit Anjéla.
Donc tout avait commencé juste après l’histoire de l’argent.
Et s’ils avaient orchestré leur « dispute » pour ne plus se voir officiellement, sans éveiller de soupçons ?
Par réflexe, Ielena mit de l’eau à bouillir. Le frigo était plein pour le dîner : elle cuisinait toujours trop, au cas où Igor rentrerait finalement. Cette habitude lui parut ridicule.
Un message s’afficha :
« La réunion se prolonge encore. Je rentrerai tard, ne m’attends pas. »
Classique. Combien de messages du même genre ces derniers mois ?
Elle tenta de dater les premiers signes : nuits au bureau, look plus soigné, ce parfum cher qu’il n’avait jamais porté.
Puis les bizarreries d’argent.
Il s’était mis à garder le silence sur les finances, à esquiver toute discussion sur les gros achats. « C’est pour te faire une surprise », disait-il.
Pauvre idiote, elle avait trouvé ça touchant.
Ielena ouvrit son ordinateur et se connecta à la banque. Sur le compte joint : charges, courses, carburant — rien d’anormal.
Mais sur la carte personnelle d’Igor…
Retraits plus fréquents. Restaurants inconnus. Des fleuristes… alors qu’il ne lui avait pas offert de fleurs depuis six mois.
L’humiliation la coupa net. Comment avait-elle pu ne rien voir ? Tous les signaux étaient là, et elle rêvait encore d’avenir et d’enfants.
Elle referma l’ordinateur et se mit à faire les cent pas. Il fallait agir — mais comment ? Scène de jalousie ? Conversation frontale ?
« Si elle s’en doute trop tôt, tout peut s’effondrer. »
S’effondrer, quoi au juste ? Et quels papiers Igor comptait-il déposer ?
Une idée brutale la frappa. L’appartement était à son nom — un don de ses parents au mariage. Mais, une fois mariés, Igor était devenu copropriétaire. Comptait-il… ?
Ielena courut au coffre où ils gardaient les documents : livret de famille, titre de propriété, passeport — tout y était. Ça ne prouvait rien : des copies pouvaient circuler.
Elle pensa à Anjéla : rouée, calculatrice, retombant toujours sur ses pieds. À la fac, elle savait retourner n’importe quelle situation. Et l’épisode du « prêt pour soigner sa mère » avait montré son vrai visage : sa mère se portait très bien ; l’argent avait épongé des dettes.
À présent, tous deux tramaient quelque chose. Contre elle.
Nouveau message :
« Lena, je pars en déplacement demain matin. Trois jours. J’ai oublié de te prévenir. »
Un déplacement. Quelle commodité ! Trois jours avec Anjéla à l’hôtel.
Ielena tapa vite : « D’accord. Quelle ville ? »
La réponse tarda : « Voronej. Rencontre avec des fournisseurs. »
Elle ouvrit la messagerie pro de son mari — elle connaissait le mot de passe ; Igor n’avait jamais caché ça.
Aucun mail sur Voronej. En revanche, un échange avec une agence de voyages : réservation d’une chambre dans un hôtel de campagne près de Moscou. Pour deux. Pour demain.
Toute la nuit, Ielena resta éveillée à écouter la maison respirer.
Igor rentra vers minuit, se doucha, se glissa au lit et se mit presque aussitôt à ronfler. D’ordinaire, sa présence l’apaisait. Là, tout sonnait faux.
Au matin, il prépara son « déplacement » avec un soin inhabituel. Ielena fit semblant de dormir, l’observant à travers ses cils.
— Lena, j’y vais, murmura-t-il en lui effleurant le front.
— Bon voyage, souffla-t-elle d’une voix pâteuse.
Après son départ, elle s’habilla en hâte et alla au bureau. Impossible de se concentrer : elle survola des dossiers, répondit à peine aux appels, hocha la tête en réunion, l’esprit ailleurs — que faire, maintenant ?
À l’heure du déjeuner, son plan était arrêté.
S’ils étaient bien à l’hôtel, elle avait le temps de fouiller les affaires d’Igor. Peut-être une preuve.
Elle demanda à partir plus tôt, prétextant un malaise (pas complètement faux), et rentra précipitamment.
Elle commença par le bureau. Stylos, carnets, chargeurs… Au fond d’un tiroir, ses doigts touchèrent une feuille pliée.
Une estimation imprimée. De leur appartement. Datée de la semaine dernière.
Ses mains se mirent à trembler.
Il envisageait vraiment de vendre leur foyer — le cadeau de ses parents !
Dans le placard de la chambre, côté d’Igor, elle trouva un sac d’une bijouterie. À l’intérieur, des boucles d’oreilles en or serties de diamants. Le ticket affichait une somme équivalente à un mois de budget.
Elles n’étaient clairement pas pour elle : Ielena était allergique à l’or, et Igor le savait.
Dans la poche d’une veste : la carte d’un avocat et un papier avec une date.
« Divorce. Partage des biens. » Écriture d’Igor.
Donc, dans trois jours, il déposait le dossier.
Les jambes coupées, elle s’assit au bord du lit. Tout ce temps, il préparait sa sortie — et pas seulement sa sortie, mais le pillage.
Une colère froide monta. Ils la prenaient pour une idiote qu’on mène en laisse ?
Elle attrapa son ordinateur.
D’abord, elle transféra l’argent du compte joint vers son compte personnel.
Puis elle appela l’agence où Igor avait réservé.
— Bonjour. Je suis l’épouse de M. Kravtsov. Il m’a demandé de vous prévenir : l’arrivée à l’hôtel est reportée. Problème familial.
— Très bien. À quelle date souhaitez-vous reprogrammer ?
— Nous ne savons pas. Il est possible que nous annulions.
— Je note la modification. Merci de nous avoir informés.
Un léger sourire étira ses lèvres. Qu’ils trouvent la porte close à leur week-end « romantique ».
Mais ce n’était pas suffisant. Il lui fallait autre chose — de quoi leur faire comprendre qu’avec elle, on ne joue pas.
Elle composa le numéro d’un avocat qu’elle connaissait, Me Oleg Mikhaïlovitch, qui l’avait aidée pour la succession de sa grand-mère.
— Maître, bonjour. Ici Ielena Kravtsova. J’ai une question urgente en droit de la famille. Comment protéger mes biens si mon mari demande le divorce ?
— Ielena ? Que se passe-t-il ? Vous aviez l’air si heureuse il n’y a pas longtemps.
— Ce n’était qu’une façade. Il voit une autre femme depuis deux ans et prévoit de vendre l’appartement. Je l’ai découvert par hasard.
— Je vois. L’appartement vous a été donné avant ou après le mariage ?
— Avant. Le mariage a été enregistré après.
— Parfait. Le bien donné à votre seul nom reste votre propriété personnelle : il n’entre pas dans le partage. Attention toutefois s’il y a eu des travaux financés par des fonds communs.
Ielena expira, soulagée. Ils n’avaient fait que des retouches.
— Et nos économies ?
— Les comptes joints se partagent par moitié. Mais si l’un des époux dissimule des revenus ou dilapide des fonds communs, le juge peut en tenir compte.
— Donc j’ai le droit de transférer l’argent du compte joint vers le mien ?
— Techniquement oui, mais documentez tout. Et êtes-vous certaine qu’il va déposer ? Parfois, il vaut mieux parler…
— Il a rendez-vous dans trois jours. Et j’ai trouvé une estimation de l’appartement.
— Dans ce cas, agissez vite. Je peux vous recevoir à dix-huit heures.
Après l’appel, Ielena se sentit plus légère. Mais pas rassasiée.
Ils la voyaient naïve et sans défense ; elle comptait prouver l’inverse.
Elle se rappela qu’Anjéla travaillait dans une agence de pub qui gérait plusieurs grands centres commerciaux. Poste exposé, image cruciale. La direction apprécierait-elle qu’une salariée détruise des familles ?
Elle retrouva facilement les coordonnées de sa supérieure.
Elle rédigea un mail court et factuel : deux ans de relation avec un homme marié, projets communs touchant à un bien immobilier.
Elle ne l’envoya pas — pas encore. Ce serait son atout final.
À dix-huit heures, chez Me Mikhaïlovitch, l’avocat posa le cadre d’une voix posée :
— Vous avez raison de ne pas rester passive. Beaucoup d’hommes pensent que leurs épouses ne comprennent rien au droit.
— Que me conseillez-vous ?
— Demain matin, avant qu’il ne voie son avocat, déposez vous-même la demande. Vous serez demanderesse, vous fixerez le tempo.
— L’appartement restera bien à mon nom ?
— Sans aucun doute. Et s’il a financé sa liaison avec des fonds communs, on pourra le faire valoir pour réduire sa part.
Il prépara les actes ; elle signa une procuration.
— Encore une chose : si vous avez des éléments — enregistrements, messages, photos — cela peut servir. Les tribunaux russes prennent l’infidélité au sérieux.
Le soir, Ielena établit son programme.
Le matin, dépôt de la demande. Puis bureau comme si de rien n’était. Et pendant qu’Igor serait chez son avocat, il recevrait la notification : la procédure était déjà lancée — par elle.
Vers vingt-trois heures, un dernier message d’Igor :
« Lena, ça va ? Je suis crevé, je me couche. Je ne t’appelle pas demain, négociations toute la journée. »
« Bien sûr que non », pensa-t-elle. « Tu as d’autres projets. »
Elle tapa :
« D’accord, chéri. Bonne chance pour les négociations. Je t’aime. »
Le dernier mot lui coûta, mais il fallait jouer le jeu jusqu’au bout.
Elle envoya le message et éteignit son téléphone. Elle comptait dormir : les prochains jours seraient chargés.
Au matin, une étrange légèreté l’habita.
Pour la première fois depuis des mois, elle savait exactement quoi faire et pourquoi. À neuf heures, elle déposa la demande de divorce ; à onze heures, elle était à son bureau.
Igor se tut deux jours. Sans doute profitait-il des derniers instants de son « déplacement » avec Anjéla.
Enfin, l’appel attendu.
— Lena, il y a… il y a malentendu ! balbutia Igor. Je viens de recevoir une assignation : tu demandes le divorce ?
— Aucun malentendu, répondit-elle calmement. La réalité. Parce que je sais tout, Igor.
Il tenta l’indignation :
— De quoi parles-tu ? Je suis en voyage d’affaires à Voronej !
— À l’hôtel « Podmoskovnye Dali ». Chambre double. Avec Anjéla, mon ex-amie. C’est bien ça que tu voulais dire ?
— Lena, écoute…
— Non : écoute, toi. L’appartement reste à moi. N’y pense même pas. J’ai déjà transféré l’argent du compte joint. Et j’ai pris les boucles d’oreilles en or. Tu les as achetées : elles nous appartiennent désormais… pour la procédure.
— Tu m’espionnais ?
— Pas besoin. Tu as oublié de raccrocher il y a trois jours. J’ai tout entendu. Un heureux « hasard ».
Une voix de femme grésilla en arrière-plan : Anjéla s’agaçait.
— Dis à ta petite amie que j’ai préparé un courrier pour son agence, dit Ielena. Avec les détails. On verra ce que la direction pense d’une salariée qui brise des foyers.
— Tu n’as pas le droit !
— Et toi, tu avais le droit de me mentir deux ans ? De préparer la vente de mon appartement dans mon dos ?
Le ton d’Igor devint suppliant :
— On peut en parler… Je vais t’expliquer…
— Tu expliquera s au tribunal. Me Mikhaïlovitch défendra mes intérêts. Je n’ai plus envie de te voir.
Elle raccrocha et éteignit son téléphone.
Le soir, Marina de l’autre service passa la tête :
— Lena, tu as l’air… rayonnante, aujourd’hui. Qu’est-ce qui se passe ?
— Je divorce.
— Mon Dieu ! Et tu le dis comme ça ?
— Tu sais, quand tu prends la bonne décision, l’air devient tout de suite plus respirable.
Une semaine plus tard, la réponse de l’agence d’Anjéla tomba : avertissement officiel et prime trimestrielle supprimée. Un mois après, elle démissionna. L’ambiance était devenue irrespirable depuis que la vérité avait circulé.
Igor tenta, via des connaissances, de « trouver un accord ». Ielena resta inflexible.
La procédure fut rapide. Rien à contester. L’appartement, dûment affecté à sa propriété, resta à elle. Les économies communes furent partagées, mais comme Igor ne pouvait justifier ses grosses dépenses récentes, sa part fut symbolique.
Pour la première fois depuis des années, Ielena sentit que sa vie lui appartenait de nouveau. Parfois, la justice l’emporte — surtout quand on lui donne un petit coup de pouce.