— Tu rigoles ? Tu choisis ce moment pour m’annoncer ça ? — Kira était figée, le téléphone encore dans ses mains. Une amie venait tout juste de lui envoyer un message vocal de félicitations, et Sergey, lui, restait là, silencieux, dans la cuisine.
— Et quand, alors ? Tu es toujours occupée, tu n’as jamais une seconde, — Sergey arpentait la cuisine nerveusement, ajustant sa ceinture, un peu trop grande depuis qu’il avait perdu du poids le mois dernier.
— Attends, — Kira posa le téléphone sur la table. Le message vocal continuait de répéter des vœux de bonheur et de santé. — Prends ton temps, dis-moi d’abord ce que tu veux réellement.
— J’ai rencontré quelqu’un d’autre.
Kira resta sans voix.
— Une autre femme. Et ça devient sérieux.
Kira le regardait en silence. De l’autre côté du mur, la musique du voisin jouait — son fils s’entraînait encore au piano, mais il n’arrivait toujours pas à bien jouer.
— Sérieusement ? — finit-elle par dire. — C’est vraiment si sérieux que tu m’annonces ça le jour de mon anniversaire ?
— Je n’ai pas choisi cette date ! C’est juste… enfin, elle est enceinte.
— Et qui est cette femme ?
— Masha. Elle travaille au café “Romashka”, sur la route. J’y allais souvent en rentrant du travail.
Kira se leva et s’approcha de la fenêtre. En bas, des mères poussaient des poussettes sur le terrain de jeux. Une journée ordinaire, une vie ordinaire. Et là, sa propre vie se décomposait en morceaux…
— Et après ?
— Il faut que je parte. Enfin… c’est toi qui dois partir.
— Je ne comprends pas.
— L’appartement est à mon nom. Et en plus… j’ai des dettes.
— Quelles dettes ?
— Des dettes conséquentes. Deux millions.
Kira se tourna brusquement, manquant de faire tomber un pot de géranium sur le rebord de la fenêtre.
— Quoi ? Deux millions ?
— Oui, deux millions, — Sergey s’arrêta enfin et s’assit lourdement sur une chaise. — Il fallait que je trouve une solution. Le camion est vieux, il faut des réparations, acheter des pièces…
— Et bien sûr, tu n’as pas jugé bon de m’en parler. Parce que je suis quoi, au fond ? Juste ta femme. Douze ans ensemble — ça ne vaut rien, n’est-ce pas ?
— Kira, arrête…
— Non, c’est toi qui arrêtes ! — sa voix tremblait de colère. — Voilà le résultat. L’appartement est à toi — ok. Les dettes sont à toi — parfait. La copine enceinte — super. Mais tu sais quoi ? Va te faire voir avec tout ça.
Natasha entra en trombe dans la pièce, choquée :
— Mon Dieu, Kira ! T’as l’air d’un fantôme ! Tu n’as plus de visage !
Kira traversa la pièce en silence, un sac usé traînant derrière elle. Une semaine à errer chez ses amies avait été un calvaire — tout le monde a sa propre famille, ses propres problèmes, et personne ne peut rester indéfiniment.
— Tu veux manger quelque chose ?
Kira secoua la tête, mais son estomac trahissait un gargouillement.
— Bon, c’est décidé. Tu vas manger, — Natasha se dirigea vers le réfrigérateur. — Des pelmeni, ça te va ?
— Natasha, laisse tomber…
— Non, c’est nécessaire, Kira, tu en as besoin ! Tu t’es vue dans le miroir ces derniers temps ?
Sa sœur faisait du bruit dans la cuisine, tapant dans les casseroles et marmonnant quelque chose sous son souffle. Pendant ce temps, Kira restait là, observant l’appartement de Natasha. Il était grand, lumineux, avec des meubles neufs — le café de sa sœur semblait vraiment bien marcher. Ce même café pour lequel Sergey lui avait interdit de parler à Natasha, affirmant que c’était étrange qu’elle ait de l’argent pour un tel business…
— Voilà, — Natasha posa une assiette devant elle. — Et pas de discussion ! Tu vas manger jusqu’à ce que l’assiette soit vide.
— Comme quand on était petites, — murmura Kira avec un faible sourire.
— Exactement ! Je suis l’aînée, je décide.
Elles restèrent là en silence. Natasha regardait sa sœur jouer avec sa nourriture.
— Alors, raconte-moi.
— Quoi ?
— Tout. Pourquoi t’as passé une semaine chez des amies et pas chez moi ?
Kira soupira lourdement :
— Parce que ton cher mari disait toujours que tu étais… Enfin, pardon.
— Quoi, que je suis quoi ? — Natasha sourit amèrement. — Ah, je me souviens de tout. Une femme d’affaires avec son propre café — ça doit forcément être suspect, n’est-ce pas ?
— Désolée. À cause de lui, j’ai failli plus jamais te parler.
— Laisse tomber, oublions tout ça, — Natasha fit un geste pour balayer la conversation. — Mange maintenant. Sinon, le vent va t’emporter.
— Rien ne va…
— Allez, s’il te plaît ! — Natasha poussa l’assiette un peu plus près de Kira. — Il m’a appelée hier.
— Qui ça ?
— Ton mari. Enfin, pas encore ton ex, vous n’êtes pas encore divorcés. Il voulait savoir si tu n’étais pas chez moi.
Kira s’arrêta, la fourchette en l’air :
— Et qu’est-ce que tu lui as répondu ?
— Je l’ai envoyé balader. Poliment, bien sûr, — Natasha éclata de rire. — Mais qu’est-ce qu’il te veut ? Pourquoi te cherche-t-il ?
— Qui sait…
Il faisait étrangement calme à la poste. D’habitude, à cette heure-là, les retraités étaient là, avec leurs quittances, mais aujourd’hui, pour une raison quelconque, il n’y avait personne.
— Kira Andreevna, vous avez une lettre, — la jeune postière, Sveta, lui tendit une enveloppe.
— Pour moi ? — Kira regarda l’adresse de l’expéditeur avec étonnement. — Ah, c’est de la banque.
— Peut-être que vous avez gagné quelque chose ? — Sveta lança un petit rire.
— Oui, un million de dollars et un voyage aux Maldives, — Kira ouvrit l’enveloppe et parcourut rapidement le texte. — Super, mon cher ex-mari se distingue encore ici. Il n’a pas payé son crédit depuis trois mois.
— Et ça vous dérange, vous ?
— C’est ce que je me demande aussi. Je vais devoir consulter un avocat.
Son téléphone vibra dans sa poche. Un numéro inconnu s’afficha.
— Allô ?
— Kira ? — C’était la voix de Sergey. — Ne raccroche pas, écoute-moi juste…
Elle appuya sur le bouton de fin d’appel et éteignit le téléphone.
— Kira Andreevna, — Sveta hésita près du guichet. — Puis-je vous demander quelque chose ?
— Vas-y.
— Est-ce vrai que votre mari…
— Ex-mari.
— Oui. Qu’il est… avec la serveuse ?
Kira leva les yeux, surprise :
— Sveta, quel âge as-tu ?
— Dix-neuf ans.
— Alors concentre-toi sur ton travail. Et arrête de t’occuper des potins.
— Je n’ai rien fait de mal ! C’est juste que les gens en parlaient au magasin…
— Quel magasin ?
— À la “Pyaterochka”. La caissière, Maria Ivanovna, disait que sa nièce…
— Stop, — Kira leva la main. — Je ne veux rien savoir. Nous sommes à la poste, pas dans un club de commères.
La journée avançait lentement. Kira accomplissait ses tâches habituelles par automatisme – réceptionner des colis, effectuer des transferts, tamponner des documents. Mais une seule question tournait en boucle dans sa tête : “Comment a-t-il pu ? Comment a-t-il osé ?”
— Les filles, je ferme pour le déjeuner ! — La responsable jeta un coup d’œil par le guichet. — Kira, tu viens ?
— Non, Lyudmila Petrovna, je passerai plus tard.
— Fais attention à ne pas rester affamée.
Kira sortit son téléphone, le ralluma. Trente appels manqués de Sergey. Et un message : « Parlons. C’est important. »
« Il aurait été important de ne pas mentir pendant douze ans, » pensa-t-elle, éteignant à nouveau le téléphone.
Dans le “Romashka”, l’ambiance était enfumée et bruyante. Les camionneurs venaient faire une pause, les chauffeurs de minibus avalaient leur café à toute vitesse, et les rares clients grignotaient des pâtisseries.
— Masha, deux thés et des beignets ! Mets-en quatre, — cria un client.
— J’arrive ! — Masha se faufilait entre les tables avec son plateau, sa coiffure impeccable, son rouge à lèvres éclatant, et son tablier blanc – l’image de la perfection.
— Masha, — un homme maigre l’appela. — Et où est ce grand type ? Sergey, je crois ?
— Quel Sergey ? — Masha fit mine de ne pas comprendre.
— Celui qui venait toujours ici. Il conduisait son camion, non ?
— Ah, lui… — elle fit un geste négligent. — Qui sait ! Ils sont toujours en mouvement, un jour ici, un jour ailleurs.
Un bruit de porte claqua à l’arrière. Masha se retourna : Lenka, sa collègue, la regardait avec de grands yeux effrayés.
— Bon, les filles, je prends ma pause ! — cria Masha en disparaissant derrière la porte de l’arrière-salle.
— Qu’est-ce qui se passe ? — chuchota Lenka.
— Masha, c’est grave ! Ce type, celui qui vit près de la “Pyaterochka” – il te cherche !
— Et alors ?
— Il connaît Oleg ! Celui-là même !
Masha pâlit, l’angoisse montant :
— Oh non… Et maintenant, que faire ?
— Tu sais bien quoi faire ! Comme toujours – prépare-toi à partir, discrètement. Avant que ce soit trop tard.
— Tu crois ?
— Oui, c’est la troisième fois que tu tombes dans le même piège. Il est grand temps de filer.
Masha s’appuya contre le mur, son esprit tourmenté :
— Oui… Et Sergey ? Qu’est-ce que je fais avec lui ?
— Et avec lui, quoi ? C’est de sa faute, après tout. Il n’avait qu’à ne pas être aussi naïf.
Des pas se firent entendre derrière la porte. Les deux filles se turent.
— Masha ! — la voix de la patronne perça le silence. — Où es-tu ? Il y a des clients qui attendent !
Sergey était assis dans la cabine de son camion, garé de l’autre côté de la route du “Romashka”. Il venait ici presque tous les jours, espérant avoir une chance de parler à Masha. Mais chaque fois, elle trouvait une excuse : occupée, mal de tête, ou en train de faire un long shift.
— Salut, Sergey ! — Vitёk, le mécanicien local, frappa à la fenêtre. — Pourquoi tu n’entre pas ?
— Je réfléchis…
— Réfléchis à quoi ? Masha est là, elle travaille.
— Ouais, ma Masha, — grogna Sergey.
— Écoute, — Vitёk se pencha vers lui, les yeux brillants. — J’ai entendu un truc, là…
— Quoi ?
— Oh, probablement rien. Mais tu ferais bien d’aller écouter par toi-même. Masha et son amie sont dans l’arrière-salle, en train de discuter.
Sergey fronça les sourcils :
— Et alors ?
— Je te dis, va voir par toi-même. Entre discrètement, par l’entrée de service. Et… ne dis pas que c’est moi qui t’ai dit ça.
Il sortit lentement du camion. Il y avait quelque chose dans la voix de Vitёk… quelque chose qui ne présageait rien de bon.
L’entrée de service du “Romashka” donnait sur un terrain vague. Sergey ouvrit la porte prudemment, veillant à ne pas faire de bruit. Derrière le mur, des voix s’élevaient.
— Lenka, tu te rends compte ? Ce crétin a vraiment cru que l’enfant était le sien !
Sergey se figea.
— Lequel ? Le camionneur ?
— Oui ! — Le rire de Masha éclata, strident. — Il divorce de sa femme, libère l’appartement – magnifique ! Et après, comment j’aurais fait avec le bébé, après que Oleg m’ait laissée et refusé de reconnaître l’enfant ?
Un bourdonnement envahit les oreilles de Sergey. Il s’adossa contre le mur, écoutant, choqué.
— Attends, attends, — la voix de Lenka devenait plus inquiète. — Tu veux dire que…
— Quoi, tu ne comprends pas ? Ce n’est pas la première fois que ça marche. Le secret, c’est de trouver un homme seul, de le séduire, et hop ! – je tombe enceinte. Et là, qu’il essaie de se défiler maintenant, quand tout le monde sait.
Sergey donna un coup de pied dans un seau posé près de la porte. Le bruit résonna dans tout le couloir.
— Qu’est-ce que c’est ? — Masha cria de peur.
Mais Sergey ne l’entendait plus. Il se précipita vers son camion, trébuchant sur ses propres pieds. Une seule pensée tourbillonnait dans sa tête : retrouver Kira. Lui expliquer. Tout recommencer.
— Tu te fous de moi ! — Natasha posa bruyamment une tasse sur la table. — Il a encore appelé ?
— Oui, — Kira frotta ses yeux, fatiguée. — Et maintenant du travail. J’ai à peine échappé à Lyudmila Petrovna, elle a tout entendu.
— Et que voulait-il ?
— Comme d’habitude – parler, expliquer…
— Et toi ?
— Et moi, quoi ? Je lui ai dit qu’il aurait dû expliquer il y a longtemps. Il y a sept ans.
Natasha se tourna vers la fenêtre :
— Et si c’était finalement la meilleure chose qui soit arrivée ?
— Quoi donc ?
— Eh bien, que tout cela se soit passé ainsi. Regarde, je sais que c’est difficile maintenant. Mais… — elle fit un geste vers l’appartement. — Nous sommes de nouveau ensemble. Comme quand on était petites.
Kira sourit doucement :
— Oui. Sauf que maintenant, tu ne me forces plus à jouer aux poupées.
— Mais je t’oblige à manger ! — Natasha agita un doigt avec un air moqueur. — D’ailleurs, en parlant de nourriture, pourquoi ne pas dîner dans mon café ? Tu pourrais voir comment tout est organisé là-bas.
— Je ne sais pas…
— Quoi, tu ne sais pas ? Allez, habille-toi, on y va !
Le café de Natasha était un endroit chaleureux au centre-ville. Kira observa autour d’elle — une lumière douce, de la musique en fond, l’odeur alléchante des pâtisseries fraîchement sorties du four.
— Tu aimes ? — Natasha montra fièrement son café. — Là-bas, la cuisine, ici, la salle, et même une véranda en été.
— C’est superbe, — admis Kira sincèrement. — Comment t’es-tu lancée dans tout ça ?
— Oh, c’est une longue histoire. Tu te souviens, j’avais commencé comme barista à temps partiel, et puis…
La cloche de la porte tintina. Kira se retourna et se figea — Sergey se tenait là, sur le seuil.
— Mon Dieu, qu’est-ce qu’il fait ici ? — gémit Natasha.
— Kira, — Sergey fit un pas en avant. — On doit parler.
— Il n’y a rien à se dire.
— Si, il y en a ! Masha… elle a menti. L’enfant n’est pas de moi.
— Et alors ?
— Comment ça, et alors ? — Il regarda alternativement Kira et Natasha, visiblement perdu. — J’ai tout compris… Je suis tellement désolé…
— Là-dessus, on est d’accord, — marmonna Natasha.
— Ne t’en mêle pas ! — Sergey se retourna brusquement. — Je vais arranger ça sans toi.
— Tu veux me donner des ordres dans mon café ? — Natasha fit un pas vers lui. — Sors d’ici !
— Kira, — il tendit les mains de façon suppliante. — On peut recommencer ? Je ne peux pas vivre sans toi…
— Ah oui ? Et moi, je peux apprendre, le jour de mon anniversaire, que mon mari m’a menti tout ce temps ? Que je peux faire mes valises en une heure et partir sans rien ? Que j’ai vécu sept ans avec quelqu’un qui avait même peur de me parler de ses dettes ?
— Je vais tout arranger !
— Il n’y a rien à arranger. Tu m’as chassée le jour de mon anniversaire pour un enfant qui n’était même pas le tien. Vis avec ça maintenant.
— Mais je…
— Vous avez entendu ce qu’elle a dit ? — intervint un jeune homme à la table voisine. — La dame ne veut pas vous parler.
— Ce n’est pas ton affaire ! — Sergey aboya.
— C’est la mienne. Je suis l’administrateur ici. Si vous ne partez pas immédiatement, j’appelle la sécurité.
Sergey balaya la salle du regard. Tous les clients le dévisageaient avec désapprobation. Certains sortaient déjà leur téléphone.
— Je reviendrai, — grogna-t-il en sortant, claquant la porte.
— Ça va ? — Natasha posa sa main sur l’épaule de sa sœur.
— Oui, — Kira prit une profonde inspiration. — C’était juste… inattendu.
— Bon, c’est décidé ! — dit Natasha, déterminée. — Maintenant, on va boire un café avec du tiramisu. Et pas de discussion !
— Monsieur Voronin, le tribunal est prêt à entendre vos explications, — le juge observa Sergey sévèrement par-dessus ses lunettes. — Pourquoi avez-vous caché à votre épouse l’existence de vos prêts ?
— Je… — Sergey balbutia. — Je ne voulais pas l’inquiéter.
— Vous ne vouliez pas l’inquiéter ? — le juge leva un sourcil. — Écoutez maintenant l’avocat de la partie plaignante.
L’avocat de Kira se leva :
— Votre honneur, j’ai des preuves que le défendeur a délibérément caché les prêts à son épouse. Voici les demandes de prêts — seule sa signature y figure. Et voici les relevés de cartes bancaires — l’argent a été retiré dans diverses villes pendant ses voyages.
— Quels relevés ? — Sergey pâlit.
— Ceux qui prouvent que vous avez retiré de l’argent systématiquement sans en informer votre épouse.
— Je proteste ! — l’avocat de Sergey se leva. — Ces relevés…
— Rejeté, — coupa le juge. — Continuez.
— De plus, — l’avocat de Kira sortit un autre dossier. — Nous avons des raisons de croire que le défendeur a non seulement caché ces prêts, mais a également détourné des fonds de son épouse.
Le silence tomba dans la salle. Sergey se laissa tomber dans son siège.
— Expliquez-vous, — le juge se pencha en avant.
— Voici le livret d’épargne au nom de Kira Andreevna. Au cours des cinq dernières années, elle a économisé entre trois et quatre mille roubles par mois, pour un total d’environ deux cent mille.
— Et alors ?
— Voici un relevé de ce compte. Les fonds ont été retirés par petites sommes, exactement les jours où le défendeur était dans ces villes lors de ses voyages.
— C’est de la diffamation ! — Sergey bondit. — Je n’ai pas pris son argent !
— Ah oui ? — Kira prit enfin la parole. — Et qui d’autre connaissait le code PIN de ma carte ? Qui ai-je donné ce code il y a cinq ans, lorsque tu t’es retrouvé coincé avec ton camion et qu’il fallait retirer de l’argent pour la réparation ?
Sergey tomba en arrière, dévasté.
— Le tribunal se retire pour délibérer, — déclara le juge en frappant son marteau.
— Vous imaginez ? — La caissière Maria Ivanovna chuchotait avec enthousiasme. — Masha du “Romashka”, quelle malhonnête !
— Vraiment ? — d’autres clientes s’approchèrent, intriguées.
— Je vous le dis ! Ma nièce m’a raconté – son mari a un ami camionneur. Cette Masha a déjà fait ça trois fois ! Elle trouve un homme plus riche, prétend être enceinte, extorque de l’argent, et puis… adieu !
— Et l’enfant ?
— Quel enfant ? Il n’y avait pas d’enfant ! Tout inventé, cette rusée. Et ce Sergey, il a divorcé, libéré l’appartement…
— Et elle ?
— Et elle, elle a pris ses affaires et est partie. On dit qu’elle a fait la même chose à Penza. Et à Saratov.
— Incroyable, — murmuraient les femmes. — Et pourtant, elle avait l’air d’une fille bien…
— Kira Andreevna, un visiteur pour vous, — Sveta se glissa par le guichet.
— Qui ?
— Votre… ex.
Kira soupira. Sergey franchit la porte. Il était visiblement amaigri, en chemise froissée, les yeux rouges.
— Quoi encore ?
— Kira, j’ai tout compris. Je suis tellement désolé…
— Et qu’as-tu compris ?
— Masha… elle a disparu. Elle a pris tout l’argent du “Romashka” et s’est enfuie. Et moi… je me retrouve sans travail. Personne ne veut m’embaucher – tout le monde connaît l’histoire.
— Et alors ?
— Peut-être… pourrions-nous essayer à nouveau ? J’ai tout réalisé, vraiment ! Je t’aime.
— Tu m’aimes ? L’amour est apparu quand ta fée s’est enfuie et que tu te retrouves endetté ? — Kira éclata de rire. — Et mon argent, où est-il ? Ces deux cent mille que j’avais économisés ?
— Quel argent ? — il devint nerveux.
— C’est exactement ce que je veux savoir – quel argent ? Et où est-il ? C’est pourquoi j’ai porté plainte.
— Quoi ?!
— Oui. Tu vas expliquer à la police où sont passées mes économies.
— Kira, s’il te plaît ! J’ai déjà assez de problèmes…
— Des problèmes ? — elle se pencha vers la fenêtre. — Et moi, je n’en avais pas quand tu m’as mise dehors ? Quand j’ai dû errer chez mes amies ? Quand j’ai découvert tes dettes ? Non, mon cher. Chacun récolte ce qu’il mérite.
— Allô, maman ? — Sergey était assis sur un banc devant une maison de campagne. — Oui, c’est moi. Écoute, je peux rester chez toi ? Quoi ? Oui, tout est vrai – la banque prend l’appartement. Pas de travail, pas d’argent… Quoi ? Non, Kira ne veut même pas parler. Et elle a bien raison – c’est entièrement ma faute…
Un an plus tard.
— Délicieux ! — Kira savourait un morceau de gâteau. — C’est une nouvelle recette ?
— Oui, — Natasha sourit fièrement. — Je l’ai créée pour le nouveau café.
— Quel nouveau café ?
— Je ne t’ai pas dit ? J’ouvre un deuxième établissement ! Et tu sais quoi ? J’ai besoin d’un bon administrateur.
— Tu insinues ?
— Pourquoi pas ? — Natasha haussait les épaules. — Tu pensais de toute façon quitter la poste.
— Je ne sais pas…
— Comment ça, tu ne sais pas ? Le salaire est meilleur, le travail plus intéressant. Et surtout – nous serons ensemble !
Kira sourit. En effet – pourquoi hésiter ? Elle avait perdu tant d’années à croire les rumeurs sur sa sœur. Et il s’était avéré que c’était précisément Natasha qui lui avait tendu la main dans le moment le plus difficile.
— Tu sais, — dit-elle en regardant la ville printanière à travers la fenêtre, — on dit que le malheur rapproche. Probablement vrai.
— Le sang, c’est le sang, — cligna des yeux Natasha. — Et le reste, c’est sans importance.