« Va prendre ton repas dans la cuisine, » lança-t-elle avec ce mépris glacial qu’elle réservait, depuis plus de quarante ans, à tous ceux qu’elle estimait inférieurs.
Mon père posa sur ma fille de douze ans un regard froid, celui qu’on réserve aux objets qu’on déplacerait volontiers pour faire de la place. Pour lui, elle n’était ni sa petite-fille ni même « des nôtres » : juste une gêne, un grain de sable dans le Thanksgiving qu’il dirigeait comme un chef d’orchestre. … Read more