« C’est moi le patron ici », déclara mon beau-père en jetant mes affaires dans un sac. Le lendemain matin, j’ai demandé le divorce et changé les serrures.
Quatre sacs-poubelle noirs et bombés étaient alignés dans le couloir. D’un d’eux dépassait à moitié la manche de son trench beige. Le tissu était froissé. La manche traînait sur le sol sale. L’air sentait le tabac bon marché, l’alcool éventé et l’humidité. Une paire de chaussures d’homme usées, taille 44, était posée sur le paillasson. … Read more