Le millionnaire poussa la porte de sa maison à l’heure où la ville dormait encore. Il était minuit passé quand il entra dans le salon — et son pas se suspendit.
L’horloge venait de frapper minuit quand Ethan Whitmore poussa la lourde porte en chêne de son manoir. Le claquement résonna dans le hall, et ses pas sur le marbre répondirent comme un écho à sa journée : froide, lourde, interminable. Il desserra sa cravate, encore imprégné des négociations tendues, des dossiers empilés et de ce … Read more