Quand je suis arrivée chez mes parents pour venir chercher mes enfants, j’ai entendu ma mère dire :
Ce mardi-là, en fin de soirée, quand j’ai engagé la voiture dans l’allée de mes parents, Maple Grove semblait figé dans cette lumière d’arrière-saison qu’on ne voit qu’au Midwest : un gris bleuté sans relief, froid comme une lame. Les lampadaires hésitaient encore entre l’ombre et l’éclat, clignotant par à-coups, et sur les pelouses, le … Read more